- Что, не ждал, гаденыш? - в руках у него поблескивало нечто, однозначно опознанное Греем как огнестрел. Уж лучше мусорушки... - Сейчас я с тобой покончу, и папаша наконец прекратит рассказывать, как ему с тобой повезло! Втерся в доверие и строишь из себя ангелочка! Ненавижу! - Фрэнк говорил тихо, но Грею было слышно каждое слово. Мозг лихорадочно соображал. Фрэнк спускался все ближе и выстрелить не спешил.

  Паренёк прикидывал, как выбить ствол из рук соперника и не получить при этом выстрела. Он понятия не имел, хорошо ли Фрэнк стреляет, но проверять на собственной шкуре не хотелось. В спину вцепилось нечто, остренькие зубки увязли в дутом материале жилета. Грей попробовал сбросить тушку с себя, но тщетно. Фрэнк победно захохотал в десятке шагов от него.

  - Салфетка! Помоги! - в отчаянии закричал Грей, чувствуя, что падает, увешанный шевелящейся попискивающей массой.

  Раздался громкий лай, топорщась наэлектризованной от скорой грози шерстью, из-за поворота показалась Салфетка. На короткий миг замерла. И вдруг, мусор со склонов стал собираться вокруг собаки, нарастая огромным комом. Пакеты, банки, бутылки, ошмётки, обломки, клочки, комочки - все притягивалось к Салфетке как магнитом. Груда росла, лай становился громче и громче, превращаясь в дикий рык.

  Огромная фигура возвышалась над курганами, нависла над Фрэнком. Мусорушки, истошно взвизгивая рассыпались.

  - Прочь! - пророкотал мусорный колосс.

  Но предупреждение было излишним, Фрэнка уже и след прослыл.

  Поднялся сильный ветер, как бывает перед самым началом грозы, разбрасывая вокруг пакеты, банки, бутылки, ошмётки, обломки, клочки, комочки. Грей, с трудом приподнявшись, обнимал собаку, радостно облизывавшую его щеки.

  - Салфеточка моя, умница!