Сквозь тернии ошибок и сомнений.

сквозь слёзы и порезы на ступнях,

штурмуя горы в связке поколений,

мы ищем сад, растущий на камнях.

Мы пишем мелом имена и даты,

которые останутся в веках.

И пусть мы только верою богаты,

и лишь надежда в наших рюкзаках.

И пусть на склонах только эдельвейсы –

предвестники эпических садов.

Мы в новый мир прокладываем рельсы,

для будущих за нами поездов.

Вгрызаясь дерзко в горную породу,

мы рвём страховку – если коротка.

И лезем наперёд, не зная брода,

до самого последнего витка.

Пусть вечно ждут нас тёплые перины.

Чтоб время нас не стёрло в порошок –

мы покидаем плоские равнины.

И знаем, что всё будет хорошо.

ноябрь 2018

***

Всё так просто…

Где каждый день, как отзвук лета.

Бежим в малиновую даль.

В очарование рассвета,

в росою выпавший хрусталь.

Бежим туда, где всё так просто,

где время скачет налегке.

Где все ответы на вопросы,

живут в кристальном роднике.

Где накрываясь тёплой шалью,

в сиянье солнечных лучей,

мы всё на свете понимали

и знали, что всего важней.

Что забываются обиды,

а хлеб – конечно пополам.

А друга – это очевидно,

определяют по делам.

Что будет день и будет вечер,

и снова утро, наконец.

И мы бежим ему на встречу,

в страну ликующих сердец.

ноябрь 2018

***

С тишиной говорить…

Нет, не ночь, а ждущая в ней тишина –

как отрицание, как неприятие.

По четырём направленьям распятия,

перекрёсток дорожного полотна.

В раздумьях лицом и душой на восток,

на кротко алеющий край горизонта.

Молитвою в небо, пронзительно звонко –

ах, вот бы туда… Вот бы смог… Вот бы смог.

Скитаясь, на север уйдут облака,

стирая телами лик чёрного неба.

За пепельной этой волною ах, мне бы…

Там верно… Там верно мои берега.

А птицы на юг за извечной весной.

Паря невесомо, легко, опьянённо.

Ах, мне бы… Ах, мне бы, вот так – окрылённым,

не ведая тяжести больше земной.

Но ночь утонув в перламутре зори,

уходит в четвёртое измерение.

Уходит на запад с последним сомненьем,

оставив меня с тишиной говорить.

И как же непросто себе признаваться,

что там, куда каждая манит дорога,

я буду лишь гость у чужого порога.

Жалея, что сил не хватило остаться.

***

А этот стук колёс…

В пылающий рассвет

уходят поезда,

вагонами судьбы,

забыв дела и споры.

И в небе тет-а-тет

попутная звезда,

горит с тобой на ты,

дорожным семафором.

А этот стук колёс,

а этот проводник,

который заглянул

в глаза, и улыбнулся.

И просто чай принёс,

а поезд напрямик,

через плацкартный гул

к рассвету протянулся.

И утро не спеша

распахнутым окном,

и запахом цветов,

и ароматом чая,

как добрая душа

напомнит о земном,

из самых лучших слов

поэму сочиняя.

В романтику дорог

увозят нас мечты,

Вагонами гремя

и ложкою в стакане.

От маленьких тревог

ненужной суеты,

успеть к началу дня

в весну своих желаний.

ноябрь 2018

***

А мы считаем спицы в колесе…

Мы где-то там, за далью перемен,

за горизонтом правым и неправым.

Свой пропустили истины момент

и разошлись налево и направо.

Мы где-то затеряли чемодан,

с единственною правильною книгой.

И пишем сами непростой роман,

в невольно-аскетических веригах.

И умоляем небо дать нам шанс,

поправить, что уже неисправимо.

А жизни не попутный дилижанс,

опять с насмешкой проезжает мимо.

А мы считаем спицы в колесе,

не принимая замкнутости круга.

Пытаясь в чёрно-белой полосе,

искать совет у своего недуга.

Просить, когда не впрок и невпопад.

И ждать, когда проснётся тот извозчик,

который время повернёт назад

и дилижанс поедет к нужной точке.

Но пыль, кювет и горизонт пустой.

И можно век прожить на остановке.

Пеню выплачивая за простой,

в купюрах лет их комкая неловко.

Мы где-то пропустили свой рассвет,

тот самый, что сегодня догорает.

Но помним книгу – ту, из прошлых лет,

замены для которой не бывает.

ноябрь 2018

***

Чудесное всегда рядом…

Если чудо пришло – это уже не чудо.

Это реальность, которою стала сказка.

Удивятся, привыкнут и вскоре забудут,

и чудо пойдёт по свету теряя краску.

Ждали, верили. Долгие, долгие годы.

Себя убедив, что непременно свершиться.

Свершилось… Пришло… Пришло и кануло в воду.

Ну, чудо и чудо – что теперь с ним возиться.

Чудо всегда приходит – душа на распашку.

Наивно конечно и потому так больно.

А иному к телу так приросла рубашка,

что и обыденного вполне так довольно.

Вот и пошло, побрело по земным дорогам.

Кому-то ещё в новинку, но это редко.

А чаще всего не впрок, по пустым порогам,

в старых, стоптанных башмаках, да по объедкам.

И то сказать – чудеса как малые дети.

Ты им куклу – а они уже улетают.

И не верят уже в сказки детские эти,

знают твёрдо – что бывает, что не бывает.

Отчего так быстро всё становится серым,

однообразно-сухим, обычным как спичка.

Банальная… Да и то с обгоревшей серой.

Рационализм. А это уже привычка.

Но сколько не прячь – чудесное всегда рядом,

надо лишь заглянуть глубже в кроличью нору.

Обменяться с Чеширским котом милым взглядом

и чудо примерить – а может оно впору?

ноябрь 2018

***

Нет вершин холодней…

Слёзы – хрусталь чудотворных глубин,

душой превращённый в светлую воду.

Плачь оживленьем весенней погоды,

в чистых ручьях из растаявших льдин.

Где-то на самой забытой вершине,

замкнутой в смёрзшийся панцирь гордыни.

Там, где лавина сменяет лавину –

чёрные скалы в изломе увечном,

перемешав чужеродное нечто,