Я знаю – стих не дочитаешь,

Не до того тебе сейчас,

Но я на то не обижаюсь.

Эпоха разделила нас.

Пусть дочитает тот до точки,

Кто здесь нашел свои слова,

В какой-то маленькой черточке,

Соприкасается судьба.

1995

Поэт с прагматиком – не пара,

Друг друга антиподам не понять,

Расстроена их общая гитара,

Не будет в унисон звучать.

И не умом живёт поэт, а чувством,

И видит мир, какой он должен быть,

Преображает быль суровую искусством,

И сам, как солнышко открыт.

Прагматик видит мир реальный,

Таков, какой он есть,

Сундук с клопами правильный брутальный,

И слово его жесткое, как жесть.

Но пусть живут в природе два противоречия,

Они друг друга будут поправлять,

В одну реку сольётся быль противоречия,

Чтоб истину найти – должна душа страдать.

1980

Что такое в башке гениальность

И откуда божественный дар?

Патология или же крайность,

Божий промысел, штучный товар.

Генетическая поломка,

Может, просто калека, мутант,

Совершенство, предельная кромка,

Интеллект и божественный гранд.

Не рождается гений, как все мы,

Он является, словно Христос,

Разрешает земные проблемы,

Он подарок, как тысяча роз.

Жаль, тот ум не запомнится в генах,

И наследник, быть может, дурак.

Умирает талант в узких стенах,

Бриллиант превращается в шлак.

Сколько в мире чудес и загадок

Нам природа подчас задаёт,

И букет гениальных подсказок,

Как подарок, нам гениев шлёт.

1982

Он был талантлив, как Карузо,

Ему бы в классику войти,

Но шар промазал свою лузу,

Коль проиграл, то не грусти.

И не грустит певец от Бога,

Крикливым голосом поёт попсу,

Таких певцов на свете много,

Их, как грибов в лесном бору.

Природа одарила юношу талантом,

Господь его поцеловал,

Чтоб был великим музыкантом,

Но что-то, что-то не додал.

И ум, и труд – энергия таланта,

Без страсти и энергии – он однодневка, пустоцвет.

И без души не будет музыканта,

И нет таким среди великих мест.

Как жаль пропавшие таланты,

Мы ждали песни от него не те,

Простые рядовые музыканты,

Нужны, как клоуны, толпе.

2003

Жил сто лет назад Малевич,

Он квадрат нарисовал,

Есть и наш подобный «евич»,

Сто стихов насочинял.

Не совсем, как тот Малевич,

Но похожий на него,

И фамилия на «евич»,

И в остатке ничего.

Для чего ваял Малевич

Свой квадратик вопреки,

И зачем писал наш «евич»,

Пусто-злобные стихи.

Всё не так, как ему надо,

И родился он не там,

И мала ему награда,

И никто он среди дам.

Если в детстве был капризный

Да игрушечки ломал,

Будет он вредить отчизне

Да разбрасывать свой кал.

Если б в детстве его мама

Да по попе б надрала,

Не была бы сия драма,

Не плевался бы со зла.

Не живи там, где ты гадишь,

Не живи, где предаёшь,

Знай, и там ты не поладишь,

И цена везде вам – грош.

От того, где ты родился,

Не зависит твоя суть.

Если был говном и злился,

Будешь им и там и тут.

Окуджава и Высоцкий –

Это наша суть и кровь,

И Есенин – дух наш кроткий,

Нам оставили любовь.

Будем жить, любить друг друга,

Небо, Солнце, жизнь, весь Мир,

И от Севера до Юга,

Всё твое – вся эта ширь.

Распахни окно пошире,

И на солнце погляди,

Нету света ярче в мире,

И милей роднойземли.

2014

Квадрат Малевича – не лажа,

В нём каждый видит, что «хотит»,

В красивой рамке – маслом сажа,

Там ночь и мысль твоя летит.

2015

Поэт и умный, и красивый,

Писал ненужные стихи,

Его не поняли в России,

Все дураки там и лохи.

И он сбежал в свободный Запад,

В враждебный подлый «зарубеж»,

Стал им в жилетку нежно плакать,

И жидко какать цвета беж.

Его за это наградили

И денег дали, и медаль,

В газетках главных похвалили,

Но отчего-то его жаль.

Медаль повесил и не мешкал,

Всю съел начинку в пироге,

Не знал, что он всего лишь пешка,

В большой и грязненькой игре.

Не по заслугам награждали,

Сбежавших из родной страны,

И быстро после забывали,

Когда уж были не нужны.

2014

В сверкающем воздушном балахоне

На голове лохматая копна,

Поёт, кричит, то нежно стонет,

Красавица, хоть не красивая она,

Уходят безвозвратно годы,

Звезда горит и вспыхивает вновь,

Кричит, живёт, горит вне моды,

Старуха молодая будоражит кровь.

Прошли года, на сцене снова,

Неповторима, кто ещё,

Доводит русский плебс до рёва,

Плебейка наша и графиня – всё.

2010

Телом он мужчина,

Но с женскою судьбой,

Поломана пружина,

Среди людей – изгой.

Мечется по сцене,

Вывернул себя,

Кровь вскипела в вене,

Голая душа.

Зрители в восторге,

Пьют чужую боль,

Сытые эстеты,

Весёленькая моль.

1999

Кто же такие вы, воры в законе,

Это не те, что сидели в тюрьме,

Генералы блатные на зоне,

Это те, что жируют в стране.

Это пиявки на теле России,

И в Украинской братской стране,

Жертвы подленькой рефлексии,

Лижут зад Сатане.

По закону разграбили землю,

Фантик-ваучер – дураку,

Подрубили питание стеблю,

Оборвали у песни строку.

«Зарубеж», их идейный угодник,

Либерал потакает волкам,

Он всего лишь, как таз – рукомойник,

И в душе своей – маленький хам.

Либерал – наш с кривою ухмылкой,

Креативные господа,

По башке бы вас вашей бутылкой,

Убирайтесь подальше туда,

Где вам платят не доллары, центы,

Чтоб плевали на землю свою.

Пой, холуй, им свои комплименты,

Но Россию не трогай мою.

1995

Свободу нам, кричали либералы,