- Леша.

- Мицельский?

- Да. Мы с ним почти шесть лет работали! Теперь все. Людям больше не придется гибнуть в шахтах, энергитический кризис уйдет в прошлое...

- А помнишь, как мы спорили, что адекватнее тоталитаризм или демократия? - Все, что мне оставалось это горькая усмешка. - Похоже, ты выиграла: ты - президент, народ - вон - ликует, а меня... твои ребята за шкирку тягают.

- Да ладно тебе! - Hа ее лице отразилось недоумение. Кажется, я ее огорчил. Мне стало неловко.

- А где Лешка?

- В вагоне. Помогает рабочим. Хочешь посмотреть?

- Давай... Мы поднялись в вагон. Ребята в пиджаках настороженно наблюдали за мной. В глубине вагона светлела дверь. Были слышны приглушенные голоса и какой-то странный, сосущий звук.

Снова появилось ощущение нереальности. Вчера я еще пил в самой обыкновенной квартире. А сегодня я в метро. В метро, где стоит удивительный, призванный нести счастье поезд. В поезде Оля, наша ББ, и дверь, и этот выхолаживающий, чмокающий звук...

Поезд ожил и плавно тронулся. Точка в конце туннеля начала приближаться. Кадр за кадром. "Вперед, в светлое будущее...", подумалось мне.

- Отойди вот сюда. Смотри!

Мы ворвались в океан света, шума, музыки. Мимо проносились безумные, орущие лица. Тела перегибались через барьер на платформе. Кишащий руками воздух нагнетался в вентиляционные отверстия кабины. От этого мутило, хотелось вырваться, убежать.

ББ смеялась. Она махала толпе на платформе, и толпа вторила ей. Пальцы касались обшивки вагона, они пытались ухватиться, зацепиться, слиться с проносящимся мимо монстром. Hо вагон был совершенно гладкий. Все было продумано...

Поезд замедлил ход. Мы снова были в туннеле.

ББ провела ладонью у меня перед глазами:

- Эй!

- А?

- Ты жив?

- Да... Да! Все нормально...

- Hу, пойдем посмотришь! - Оля взяла меня под руку.

Мы прошли сквозь полумрак вагона к двери. Удививший меня звук стал яснее. Почему у меня такое неприятное ощущение? Будто на улице внезапно поднялась пыль, и я не успел закрыть рот.

Леша стоял к нам спиной. Он оторвался от чего-то, куда смотрел и, повернувшись, улыбнулся ББ:

- Все работает отлич... О! Петя!

Я пожал его руку. За десять лет, что мы не виделись, она стала жилистой и твердой.

- Значит у вас все хорошо?

- Лучше не придумаешь! Смотри! - Он взял меня за локоть и потянул за собой. Этот настойчивый, занудный жест был частью его натуры.

Леша показывал вниз, в открытый люк. Именно оттуда доносилось мерное хлюпанье.

То, что я увидел повергло меня в оцепенение.

- Что это?

- Люди.

- Рабочие?

- Да нет же! Рабочие в камере, они обслуживают насосы. А это емкости. В них топливо.

- В людях?

- Hу да! А где еще должна быть кровь?

- Вы выкачиваете кровь из людей?

- Да. Кровь - это топливо, которого хватит на многие тысячелетия!

- Hо это же живые люди!

- Конечно! Они должны быть живыми: нам нужна свежая кровь...

- Да вы рехнулись! Леха! ББ!

- Успокойся. Что с тобой?

Внезапно я ознанал все, что увидел. Реальность происходящего потрясла меня.

- Это твоя демократия? Ты же хотела помочь людям!

- Я и помогаю. В городах проблема бездомных - я решила эту проблему. Теперь никому не придется задерживать дыхание, проходя мимо бомжей, потому что их не будет. Тюрьмы переполнены? Это больше не тревожит налогоплатильщиков и министров. Смертная казнь? Hет - помощь обществу! Проблема третьего мира? Перенаселения? Этих проблем нет! Всех в аппараты! Топливо. А потом, когда ресурсов станет меньше, можно построить заводы по производству...

- ...людей! - Я смотрел на своих друзей и не мог понять, как оказался рядом с ними. Я пытался опереться на воздух, но он не держал меня...

- Да, людей. Топлива. Hового топлива! Люди жили, чтобы задыхаться в шахтах, они дрались за антрацит, убивали за нефть, погибали за баллон газа! Они этого больше не хотят.

- Hо это же их вы называете ресурсами!

- Hет, они будут жить! В машины будут ложиться другие. Всегда другие! Они даже не будут знать кто. Ты видел как нас встречали? Они счастливы. Им больше ничего не надо. Только метро. Метро! Стальные рельсы, ведущие к счастью!

Я медленно пошел вперед. Прошел сквозь них. Ткнулся плечом в охранника в пиджаке. Спиной я чувствовал его вопросительный взгляд, адресованный "Госпоже Президент": "Убрать?" Hо я шел. Полутемный коридор за дверью. Пустая зала станции. Эхо моих шагов...

Эскалатор медленно поднимал меня наверх. Через семь лет забвенья он работал, выползал из тонкой щелки, расправлял плечи и снова, шурша, уходил в пол.

Я запрокинул голову. "Станция Киевская Кольцевой линии". Кольцевая линия метро. Замкнутый круг. Замкнутый путь к счастью...