Кстати, парень-то, и вправду, взбледнул не по-детски. Даже я заметил уже. Дорога ведь не очень ровной была, и Митияно частенько болтыхало, даже несмотря на неплохую подвеску машины. И постоянно при этом растревоживало раны. Даже не приходилось сомневаться – без переливания крови все мои усилия вскоре пойдут псу под хвост. Другое дело, кого тут использовать в качестве донора, если в отряде нет близкого родственника бедолаги? И как процедуру осуществить без необходимого оборудования?

Моё обращение с подобным вопросом к старому орку закончилось его вытаращенными от недоумения глазами и активным мотанием головой, явно обозначающим крайне отрицательное отношение к дурацкой, в понимании деда, идее. Впрочем, не только в его. Я и сам терзался сомнениями на этот счёт. И весьма немалыми.

Положим, я и сам готов поделиться с раненым кровью. Но какова вероятность того, что не наврежу ему ещё больше? Наша кровь может оказаться несовместимой. А ещё есть возможность наличия какой-нибудь заразы, что у него, что у меня в крови, которая может стать непереносимой для наших организмов. Да и переливание, скорее всего, придётся осуществлять всё теми же шприцами-двушками. Значит, колоть придётся несколько раз, что не может не сказаться на возможности занести дополнительную инфекцию. В общем, принцип «не навреди» сильно рисковал быть нарушенным. Правда, это имело смысл, только если не учитывать, что без переливания больной может и вовсе не перенести остаток дороги. Тем более, что отряд не мчит домой со всех ног, а двигается довольно неспешно.

Я выбрал наименьшее зло. В процессе манипуляций сделав для себя однозначный вывод: переливание крови одноразовыми шприцами, да плюс в условиях транспортировки больного по неровной дороге – это то ещё удовольствие. К тому же я, похоже, устроил неплохое цирковое шок-развлечение для приятелей пациента.

После того, как, заглянув в окно, красномордый дедуля отвалил с подофигевшим выражением на вытянувшемся раза в полтора лице, наверное, весь отряд, подъезжая по очереди, не отказал себе в удовольствии посмотреть на мои нелепые старания не дать сдохнуть их безмятежно храпящему товарищу.

Остановился я, лишь когда у самого перед глазами не поплыло всё и не закружилось. Остаток пути мне было совершенно по барабану, как долго, куда и зачем меня везут. Я навалился на дверцу и благополучно уснул, убаюканный плавным покачиванием неторопливо буксируемой машины.

Проснулся от тарабанящего по стеклу настойчивого стука. Дед будил меня, дабы оповестить о прибытии в станицу. Точнее даже, к мощным воротам в высоком деревянном заборе, за которым, как выяснилось, находилось семейное гнездовье Митияно – бревенчатый сруб, обозвать который избой язык не поворачивался. Скорее, это можно было назвать теремом. Добротно сложенное здание имело два этажа и несколько, вероятнее всего, хозяйственных пристроек.

Неплохо живут эти красномордые. Если только, конечно, жилища у остальных такие же. А то, может, это местных кулаков резиденция, а все прочие жители в халупах-развалюшках ютятся и прозябают.

Но нет, после того, как я помог вытащить из машины и занести в дом раненого, с чистой совестью передав его родственникам, а те отправили шебутного босоногого мальца за бабкой-знахаркой, наша конная процессия отправилась дальше. И я сумел убедиться, что в станице народ живёт не бедствуя, а вполне себе даже припеваючи. Правда, чтобы понять это, пришлось вновь пересесть на коня. Потому как высокие, добротно сооружённые заборы, огораживающие все до одного участки, не давали ничего рассмотреть из окон автомобиля. Вот уж тут у каждого «мой дом – моя крепость».

К тому же желание сидеть в машине у меня напрочь отбивал сильный запах крови, набежавшей из Митияно и окончательно испортившей салон. Отмывать всё это бесполезно. Только выбрасывать. Причём вместе с машиной. Мы ж не зря её на буксире тащили. Бензобак на самом

деле оказался пробитым, и потеря горючего не оставляла другого выбора. Смогут ли местные умельцы залатать дыру, и найду ли я потом подходящее топливо – не известно. Но почему-то казалось, что вряд ли. Бензоколонкой в станице даже и не пахло.

– С возвращением вас, храбрые воины! – гостеприимно распахнув объятия, весьма пафосно поприветствовал нас пожилой и довольно полный человек. Стоял он на высоком резном крыльце такого же, как и все здесь, деревянного, но только уже двухэтажного особняка, до которого мы наконец-то добрались, проехав практически через всё поселение.

Забавный типчик. Ему было, наверное, за пятьдесят. Немного взлохмаченная тёмная шевелюра. Распахнутый и гордо демонстрирующий солидное пузо длинный зелёный камзол поверх белой сорочки, расстёгнутой чуть ли не до пупа. Короткие тёмно-коричневые бриджи. Высокие светлые гетры и кожаные тупоносые туфли с большими блестящими металлическими пряжками вместо шнурков.

Удостовериться в том, что это обычный человек, удалось, лишь поднявшись на крыльцо вслед за старым орком. Хоть и была рожа этого радостно встречающего нас товарища почти такой же красной, как у деда, но относительно невысокий рост, нормальные ровные зубы и вполне привычные черты лица однозначно указывали на принадлежность индивидуума к человеческой породе. А краснота кожи, скорее всего, являлась следствием неумеренного потребления горячительных напитков. Встретившим нас амбре легко можно было сбить с ног подошедшего слишком близко и неготового к перегарной атаке собеседника.

Но дед, видимо, к такому был привычен. Да и меня подобным не удивить. Тот же Марат бывало «радовал» периодическими запоями и следовавшим за ними стремлением пообщаться по душам. Так что радостные объятия встречающего были нами приняты, хоть и без энтузиазма, но вполне спокойно.

– Кого ты мне привёл, Трунио? – вдоволь наобнимавшись и радостно пялясь на меня, поинтересовался излучающий счастье человек у по-прежнему хмурого деда. Вот оно как оказывается. Трунио. А я до сих пор так и не узнал, как зовут старика. Да и он особо не стремился к знакомству. – И что за странную колесницу вы с собой приволокли?

– А это, господин комиссар, самый что ни на есть попаданец, – отчитался дед. – Наш разъезд шайку луннитов обнаружил. И в самый разгар боя портал открылся. Вот доставили один из появившихся объектов, подлежащих отправке к господину дознатчику. Второй погиб от рук диверсантов.

– Очень хорошо, – не прекращая лыбиться, заявил толстяк. – В том смысле, что только один погиб. А то могли бы и оба. А так всего один.

– Отряд диверсантов почти полностью ликвидирован, – продолжил свой доклад старик. – Часть убита, часть, согласно приказу, казнена на месте. За теми, кто смог сбежать, отправлены пластуны-следопыты. Надеемся обнаружить скрытую базу лазутчиков. Среди газагов потерь нет. Один тяжело раненный доставлен в станицу.

– Очень хорошо, – покивал довольный комиссар. – Я напишу Лорду-Куратору рапорт о ваших доблестных действиях. Думаю, вскоре награда найдёт своих героев. Разрешите представиться, – слега поклонился мне толстяк. – Районный комиссар Валяй Бронев. Направлен в этот приграничный район для организации противодействия враждебным элементам силами военной милиции, созданной на основе местных поселений орков-газагов. А так же решения других административно-правовых вопросов.

Комиссар забавно шоркнул ножкой и щёлкнул каблуком о каблук, а я, выслушав длинную тираду, удивлённо отметил про себя, что был прав, и красномордые здоровяки – это действительно, мать их, орки.

Что ж, попробую это как-нибудь переварить. А пока что, успокоив волнение и из вежливости слегка склонив голову, неплохо было бы представиться в ответ:

– Владислав Сергеевич Штольц. Медпред.

– М-м-м-м, – многозначительно протянул, выпятив губы, толстяк. – Думаю, барон Штольц будет рад встретиться со своим вариативным родственником. Обязательно поспособствую вашей встрече. Ты можешь быть свободен, – благосклонно, взмахнув пухлой ручкой, отпустил комиссар старого орка. – А вас, Штольц, я попросил бы остаться.