— Хорошо, я думаю, что ты прав по этому поводу. Принести их любимые цветы, будет моим извинением за столь долгие ожидания. Они заслужили этого, — с этим я был согласен.

— Так, какие их любимые цветы? — спросил Инк, чем ввёл меня в ступор.

Любимые цветы? А ведь я и не подумал об этом. Что же за цветы? Я точно помню, что они любили одни и те же. Вопрос лишь в том, какие?

— Я… Я не. Не помню?.. — спросил так, будто надеялся услышать ответ. Сомневаюсь, что он знает.

— Не помнишь или не знаешь? — уточнил Инк.

— Я помню, что они любили один и тот же. Но какой?.. — спросил, будто сам себя, — Я не могу вспомнить. Почему же?.. — опустив голову, изрек я, чувствуя себя за это виноватым.

— Эй, не грусти! — взял меня за плечи и немного встряхнул художник, заставляя поднять голову, — Всё будет хорошо, ладно? Давай мы кое-что сделаем? Смотри, — он указал рукой на кролика, стоявшего за небольшим столиком с цветами, — Я сейчас пойду к ней и спрошу, какие цветы нам лучше взять. А ты пока немного успокойся и постарайся вспомнить. Уверен, в одиночестве тебе будет проще думать. Я не буду тебе мешать своим присутствием.

— Хорошо, — всё ещё с сожалением, будто извиняясь, сказал я.

— Отлично! — он отпустил меня и перед тем, как уйти, напомнил, — Я рядом, — после чего он ушёл в сторону крольчихи, работавшей здесь.

И вот я остался один. Для начала попытался успокоиться. Глубоко вдохнул, задержал дыхание и выдохнул. Снова вдохнул, задержал дыхание и выдохнул. Вдох, задержка, выдох. Так несколько раз, пока я окончательно не был спокоен.

Подойдя к одному из столиков, я положил на него руки, немного напрягая их, тем самым упираясь. Снова подышал и закрыл глаза, позволяя воспоминаниям овладеть мной. Воспоминания… Что мне нужно вспомнить, чтобы дойти до цветов? Я начал вспоминать своё детство, постепенно добавляя туда родителей. Вот только… Это не были родители, вернее, это были они, но безликие и немые. Я не видел их лиц, не слышал их голосов. Неужели потому, что забыл их? Похороны были три месяца назад, так почему не могу вспомнить? Это же было не так давно.

Я зажмурился сильнее, пытаясь добиться от своей безмозглой головы хотя бы частички воспоминаний, но тщетно. Я не мог вспомнить их, будто и не знал вовсе. Почему, почему я не могу вспомнить собственных родителей? Да что блять со мной не так?

Ну же, давай, тупая голова, вспомни же хоть что-то! Это бесполезно… Я не могу вспомнить. Не могу вспомнить. Не могу… Чёрт, почему? Какой я идиот! Не могу вспомнить своих родителей… Ненавижу. Всего себя ненавижу.

Я открыл глаза. В попытках вспомнить хоть что-то, даже не заметил, как заплакал. Из моих глазниц шли тёплые слёзы, которые звонко падали на стол и вновь собирались у глаз. Хаха… Я ещё более жалкий, чем считал ранее. Не могу вспомнить своих родителей, так ещё и плачу. Что за тупое создание… Я такой жалкий. Почему не я умер? Почему не я сейчас нахожусь на кладбище вместо них? Как по мне, там моё место.

— О-оши? — внезапно дрожащий голос позвал меня по имени, заставляя резко оторваться от стола, отвернуться и вытереть слёзы, незаметно для него. Кого я обманываю, он и так всё видит.

— Я в порядке, — повернувшись к нему и улыбнувшись для пущей наглядности, произнёс я.

— Ты смог вспомнить цветы? — этот вопрос вызвал у меня новую истерику, которую я уже не мог контролировать.

— Я не помню, Инк. Я не помню своих родителей. Я не могу вспомнить их лица, их голоса. Я ничего не помню. Что со мной? Почему я не помню? Почему я не могу вспомнить их? — мои слова сопровождались слезами, так забавно вытекающих из моих глазниц.

— Оши, иди сюда, — протянул художник ко мне руки, заключая в тёплые объятия, такие согревающие. Правда наша разница в росте немного мешала, но это не отражалось на наших обнимашках, — Всё хорошо. Просто успокойся и послушай, ладно? Не говори ничего, просто слушай, — плавным голосом произносил он слова, заставляя меня успокаиваться.

— ИиНк… Я нЕ МогУ… иХ лицА… — промычал я в его шарф, что так пах красками, захлебываясь в слезах, заставлящие меня подрагивать и всхлипывать, искажая мой голос лагами, — всПомНиТЬ…

— Эй, я что говорил? — он мягко погладил меня по спине, даря ощущение спокойствия и безопасности. Это правда успокаивало, — Просто послушай, ладно?

Я кивнул, не стараясь тратить силы на разговор и полностью отдаваясь истерике, что пришла так внезапно.

— Я понимаю что ты чувствуешь. Уж мне ли не знать. Ребёнку, потерявшему родителей в 7-летнем возрасте. Я понимаю твои чувства и страхи, —он обнял крепче, ещё больше согревая меня своим теплом. Так странно, что скелеты вообще могут давать тепло, — В этом нет ничего страшного. Не нужно пугаться, что ты не можешь их вспомнить. Это нормально. Ты должен привыкнуть к этому, с каждым разом будет легче. Просто постарайся привыкнуть. Это сложно и страшно, знаю. Но я рядом, ты всегда можешь со мной поговорить или обнять, если это поможет, — проведя рукой по моей спине, он добавил, — Ты привыкнешь, просто не бойся. Ты вновь их вспомнишь, но для этого нужно время.

Это нормально? После смерти родителей, нормально их забывать? Почему это так странно… Но если Инк говорит, что у него было тоже самое, то я верю. Здесь он не стал бы мне врать. Тем более он дольше меня без родителей. Ему намного хуже, чем мне. Я смог ему помочь, но кто поможет мне?

В объятиях мы провели не так много времени, прежде чем Инк отпустил меня и вытер слёзы, что были последними.

— У тебя же есть их фотография? — спросил он, зная, что есть.

— Да, сейчас, — произнёс я и полез в карман, нащупав там бумагу, являющейся семейной фотографией.

Достав её, я пристально смотрел на наши счастливые лица. Это фото было сделано на моё 10-летие. Я хорошо помню тот день. Я… Помню? Я помню! Я помню эти лица, помню их голоса. Я всё вспомнил! Даже их любимые цветы помню. Что это за чудо?

— Я помню, Инк! Я всё помню, — радостно воскликнул я, уже проливая слёзы от счастья.

— Эй, не нужно плакать. Всё хорошо, — забеспокоился художник, увидев мои слёзы. Поэтому я решил кое-что сказать.

— «Незабудки».

— Что? — спросил он, явно не понимая, о чём я.

— Это их любимые цветы. Правда иронично? Как можно забыть названия того, что говорит нам о том, чтобы мы не забыли? — рассмеялся я со своей глупости.

— Верно. Это правда глупо, — хихикнул Инк, понимая всю ПЛАЧевность ситуации, — Раз мы вспомнили, пошли и купим пару букетов?

— Конечно, пошли, — всё ещё смеялся я.

Мы пошли к крольчихе, она отдала нам красивые букеты прекрасных цветов, а я отдал деньги. После этого мы вышли из магазина, и направились на кладбище.

***

Мы уже подходили к кладбищу, оставалось лишь идти чуть дальше, и слева уже будут чёрные ворота, разделяющие два мира. Мы с Инком несли по букету цветов, источавшие мягкий запах.

Меня не покидало желание всё бросить и убежать. Но я понимал, что это глупо, ведь я просто бегу от своего страха, а ему это лишь на пользу. Нужно смотреть своим страхам в глаза, нужно бороться с ними и подавлять, делая себя сильнее. Если ты станешь сильным, страхи оставят тебя, так как не любят смелых. Поэтому мне нужно переставать бежать от них. Нужно с ними бороться, я же иду к родителям по своему желанию, Инк не собирался меня принуждать. Даже если не выйдет, всегда можно попробовать ещё.

Так, нет. Я помотал головой и медленно вдохнул, после чего выдохнул. Не нужно думать о провале, нужно думать о победе, тогда точно станешь победителем.

Пока я боролся со своими мыслями, подгоняемые страхом, мы уже стояли на входе. Перед нами были открытые ворота, словно ждущие именно нас. Я посмотрел на землю. Один шаг. Один маленький шаг для других. Один огромный шаг для меня. Смогу ли я переступить эту грань, что разделяет миры? Смогу ли я не быть лишним за чертой? Не убегу ли от страха?

Не знаю. Я не так решителен, как думал раньше. Меня хватило лишь на то, чтобы вздохнуть и продолжать смотреть на эту невидимую черту.