Драко медленно поднял голову и, насколько мог, ехидно просуфлировал одними губами: «пошел в ж*пу».
Ноздри Гарри гневно раздулись, но он сдержался от желания вмазать по этой самодовольной вреднючей физиономии. Хорек был какой-то не такой. И это сбивало с толку и останавливало. «Лежачих не бьют», - вспомнилась магловская поговорка. Малфой, конечно, стоял, но, отчего-то аврор был уверен, что морально тот сейчас как раз-таки «на лопатках».
- Тьфу на тебя, - буркнул, наконец, Поттер и устало привалился к стене рядом, сползая на пол.
В самом деле, на что он рассчитывал, выцарапывая заветный адрес из хищных коготков одной из секретарш? Чего добивался, выясняя, что Главный Колдомедик Мунго подписал себе отпуск задним числом и сидит теперь дома? Зачем приперся сюда, как идиот, и что хотел услышать от белобрысого гада, практически выковыряв того с постели ни свет ни заря? Так почему ему так важно было попасть сюда? Почему так больно было вновь увидеть ненависть в серых, припухших со сна, глазах? Эту ехидную ухмылку, кривящую бледные губы? А еще – пустоту, столь близко подкравшуюся к слизеринцу и так страшно отражающуюся в глубине его зрачков?
Гарри уронил голову на колени и зарылся руками в волосы, как делал когда-то в школе. А он-то думал, что перерос это. Выходило – что нет. Или же это блондин рядом заставлял его нервничать настолько? Может, Гарри и сам не отдавал себе раньше отчета, что этот жест служил ему своеобразным способом чуть сбросить напряжение, когда оно от присутствия где-то поблизости хорька, становилось просто невыносимым?
Рядом тихо кашлял Малфой, восстанавливая нормальное дыхание и растирая шею. Где-то снаружи гудела клаксоном машина. Медленно светало. Утро вступало в свои права и диктовало свои правила существования в этом непростом мире. Правильные правила. Понятные. Разумные. Условия игры. Вот сейчас Гарри надлежало взять себя в руки и оставить этот дом и его хозяина. Взяться за ум и забыть сюда дорогу. Вернуться домой, а после – и на работу. И выкинуть из головы всякий рождественский бред. Мало ли что там под праздники случилось. Время такое. Духи там… эмоции… все-такое. Бывает. Это бывает. И это пройдет.
- Может, уйдешь уже? – почти нормальным голосом раздалось сбоку. Почти нормальным. И бесконечно уставшим. Таким, когда говорящий будто и не ждет от тебя никакого ответа, а произносит фразу просто, чтобы разбавить давящую затянувшуюся тишину, от которой просто уже подводит живот.
- Не могу, - едва слышно выдохнул Гарри и умолк, дабы ненароком не сболтнуть что-то еще.
Рядом закряхтели:
- Поттер, придурок, твою мать. И что мне с тобой делать?
Последняя фраза вышла такой двусмысленной, что Драко тоже прикусил язык.
Главный Аврор поднял голову с колен и нечитаемым взглядом уставился на хорька.
Встрепанный, побитый, осунувшийся, с темными кругами под глазами… Острая жалость царапнула сердце и Гарри подавился воздухом.
«Что мне с тобой делать…»
Такая простая фраза… такая щемящая фраза. Сколько всего можно было бы ответить на нее, но ни один вариант нельзя было озвучить в данной ситуации. И почему все так? Почему все эти гребаные годы все ТАК?! Через то самое место, куда посылают друг друга недруги?
Агрессивность Малфоя куда-то улетучилась и сейчас на Гарри смотрел очень уставший и измотанный чем-то мужчина. Чем-то, что мог уловить в этом взгляде лишь тот, кто сам подыхал от подобной тоски.
- Кофе, - сорвалось с языка у Поттера, прежде, чем он успел пропустить эту мысль через фильтр мозга.
- Что-о-о? – изумлению Драко можно было петь дифирамбы и смело давать первое место по визуальному отображению эмоций. – Кофе? Какой еще…
- Черный. Двойной эспрессо, если можно, - вздохнул Поттер и поднялся на ноги.
- Потти, а ты ничего не попутал? – ожидаемо ощерился хозяин дома. – Тут тебе не кафешка, меж прочим, а вражье логово. Или в лесу последние мозги в драке растерял? Как был, так и остался…
Малфой умолк и отвел глаза, не выдержав прямого взгляда Аврора, в котором вместо привычной и понятной ненависти, сейчас была некая… обреченность? Воевать расхотелось. Да и мысль о кофе легла на благодатную почву. В последнее время Драко употреблял кофеина больше, чем следовало бы. Ощутимо больше. Подсел. Вон и ночью сегодня пропустил чашечку. Не спалось все-равно. Слабый аромат арабики угадывался в воздухе до сих пор.
Поттер стоял посреди коридора и молчал. Стоял в шаге от Драко, не делая больше никаких агрессивных выпадов. Не меча громы и молнии. Не бросая обидных фраз. Стоял и просто смотрел своими невозможными зелеными глазищами. У Малфоя заныла душа.
Кофе… Если бы это могло быть нормальным. Если бы… Просто кухня… Просто зимний поздний рассвет… Просто запах свежезаваренной арабики… Просто гудящая кофемашина… Просто сонный лохматый гриффиндурок в растянутой домашней футболке… Сидящий на соседнем стуле, поставив одну босую ногу на сидение, и рассеянно читающий свежий «Пророк»… Если бы…
Драко усилием воли отогнал от себя видение. Он запретил себе думать о подобном давным-давно. Смысл мечтать о несбыточном? Но это: «…испортил мне жизнь и после школы…». Что это, к Мордреду, значило? Драко и на горизонте не мелькал у чертова Поттера. Игнорировал все новости о Золотом Мальчике. Запрещал себе думать о личной жизни героя. И вот. Испортил ему ее? Это как это? Самим фактом своего существования что ли?
Поттер внимательно следил за лицом аристократа. Тот слегка хмурился, закусив губу. Вот горькая судорога на миг искривила четко-очерченный рот. В Аврорате Гарри неплохо научился читать лица. Считывать эмоции. Профессия обязывала. О чем мог жалеть успешный колдомедик? Что выпивало из проклятого слизня все соки так, что тот сейчас казался полупрозрачным? Чего такому, как Слизеринский Принц, могло недоставать для счастья, если Воландеморт был повержен, родные оправданы, мэнор восстановлен, а карьера шла в гору? Живи да радуйся, казалось бы. То ли дело сам Гарри… Из более-менее близких - только Рон да Гермиона. И те… слишком уж сосредоточены друг на друге и на своей семье со скорым пополнением. Нет, все правильно. Все верно. Все так и должно быть. Только Гарри от этого не легче. Его-то мечтам о счастливой семье сбыться не дано. И к ебеням все заработанные бабки, если радость от них разделить не с кем. Искренний детский восторг от шалости без повода. Просто так. Потому что захотелось. И потому что есть возможность. Вот хотя бы купить с утра в выходной огромный торт и бахнуть прям перед сонным хорьком. На большом блюде. Прям в кровать. И прям съесть это двумя ложками. Сразу. Вдвоем. Пачкаясь заварным кремом и вареной сгущенкой. Хрустя миндальными лепестками и вафельной крошкой. Наплевав на все правила. Наслаждаясь сладостью десерта вперемешку со сладостью липких шоколадных поцелуев. Или же вот, например…
Главный Аврор усилием перекрыл поток давнишних наивных хотелок.
- Эй, - рука Поттера повисла в воздухе, так и не дотронувшись до чужого плеча. – Малфой, не будь скотиной. Я почти не спал. Убудет от тебя что ли от чашки кофе? Ну хочешь – заплачУ? В тройном размере. Или сколько там ты возьмешь?
- Ненавижу, - жалко выдохнул Драко, который сейчас, как никогда остро, понимал фразу, что: «для того, чтобы умереть – не обязательно умирать физически».
Плотину, воздвигнутую в сознании напротив одного темного уголка с надписью: «Придурок», прорвало. Картинки несбывшихся надежд так и замелькали перед глазами, причиняя невыносимую боль. Убивая Драко снова и снова. Кромсая сердце на малюсенькие ошметки. Впиваясь иглами прямо в мозг. Глупые… жалкие… смешные мечты. То эфемерное, светлое и страстно желаемое, что Драко Малфой похоронил под слоем искусственно подогреваемой ненависти еще в школьные годы.
- Да знаю я, - отмахнулся меж тем Гарри. – Америку не открыл. Дай кофе и ненавидь дальше. Я (голос аврора дрогнул)… привык, - закончил мужчина тихо.
- Ненавижу? – еще раз полувопросительно выдал Малфой, у которого, очевидно, заело.
