© Анна Яковлева, 2019

© Татьяна Алиева, обложка, 2019

© Dream Management, 2019

Поэзия – это шифр. Попробуй разгадай его, если у тебя нет ключа. И не каждому этот шифр поддаётся. Но, что я с уверенностью могу сказать, так это то, что поэзия Ани Яковлевой – практически универсальный шифр, витиеватый местами и ажурный, красивый и проникновенный. Аня – поистине Мастер слова, который умеет и разворачивать образы, и «упаковывать» их, если этого требует стихотворение. Точные и ёмкие, метафоры и образы в Аниных стихах, не отпускают после прочтения. Вообще, с поэзией Ани лично я знаком уже несколько лет – так уж сложилось, что её стихотворения побеждали в разных конкурсах, среди которых и «Бегущая Строфа». Внутренняя сила, стержень, с которой сталкиваешься в первой же строчке, не отпускают тебя ни на секунду. Вообще нечасто встретишь стихи, в которых такой «концентрат» смыслов и наблюдений, где так мало «воды» и так много важных слов. Аня умеет говорить о важном и жизненном без лишних позёрства и эстетства, просто, но красиво, будь то любовь, религия или природа. Отдельно хочется выделить работу с образами – цельными, выпуклыми, обладающими неповторимым вкусом и осязанием:

Я слышу, как тихо накинув на плечи

Колючую шаль из еловых ветвей,

Туда, куда скрылся задумчивый вечер,

Крадется одна из бессонных ночей.

или:

Запах тополя и дождя.

Каждый выход на улицу —

словно свидание.

Я люблю этот воздух, деревья, людей,

что куда-то спешат.

Я ведь тоже спешу —

насмотреться, наполниться светом,

надышаться мелодией

неуловимой весны.

И в этот вечер —

какой-то особенно майский —

я упрекаю сирень,

что сгущает отчаянно краски…

Когда я прочитал рукопись книги (а прочитал её я не один раз и не два), меня посетила неоднозначная мысль, что у многих поэтов есть свои любимые темы, приёмы, которые кочуют из произведения в произведение, потому что, либо это удачные находки, либо автор не умеет по-другому. И вот что меня здесь поразило: Аня может по-разному – разные темы, разные размеры, тропы – всё это ей подвластно в равной степени. Нет, это не означает, что книга Ани – это сплошная равнина-болото, где нет места эмоциям, вовсе нет. Вот вам контрасты от филофско-религиозной лирики:

Мне бы встретиться с Господом Богом,

Я б спросила его о главном,

Я б спросила его о многом —

Мне так многое кажется странным.

Через социальную лирику с неприкрытой болью:

Но что-то держит меня здесь:

я как кулик в своём болоте —

не сантименты и не спесь.

Мне надоели до икоты

Бездарный ёлочный базар,

свинцовый привкус фанатизма,

уродливый ура-угар,

конвульсии больной Отчизны.

К проникновенной и трогательной лирике любовной:

Вдруг ненужной оказалась нежность —

слишком долго без неё мы жили.

Дивных слов поистрепалась свежесть,

светлых снов поистрепались крылья.

Нежность убывает понемногу,

бьётся тонкой жилкой на запястье.

Что мы скажем в оправданье Богу,

когда спросит Он о нашем счастье?

Для многих из вас книга «В омуте рассудка» будет открытием и даже откровением, я нисколько в этом не сомневаюсь. Яркие образы, смелый подход к работе со Словом, искренность до последней буквы и последней запятой – и, кажется, у нас получился тот самый универсальный поэтический шифр… А подобрать к нему ключ вы точно сможете.

Павел Алиев, поэт, переводчик,

член Союза писателей России,

руководитель творческого объединения «КвадратЪ»

Прятки

Давно отшумели весенние грозы,

Растаял букет в загоревших руках,

Но время придёт – и проснутся стрекозы,

А слёзы небес прорастут в васильках.

А мне бы всё в прятки, беспечные прятки,

Весёлые прятки в высокой траве,

Скакать и нестись далеко, без оглядки,

Оставив лишь ветер пустой голове.

Забыться, в бескрайних полях затеряться,

Не чувствуя ног и не чувствуя рук,

И всем, что вокруг, про запас надышаться,

Запомнить на запах, запомнить на звук.

А осенью серой и синей зимою

Лениво пить кофе, смотреть в потолок,

Лежать, вспоминать, как была я собою,

И греться в мечтах, заготовленных впрок.

Сладко не спящим

Я слышу, как тихо накинув на плечи

Колючую шаль из еловых ветвей,

Туда, куда скрылся задумчивый вечер,

Крадётся одна из бессонных ночей.

Руками в браслетах, где звёздная россыпь

Звенит серебристою музыкой снов,

Вплетает она в тёмно-синие косы

Верхушки деревьев и крыши домов.

Она тишиною меня не обманет:

Я слышу, как дышит таинственный мрак,

Шуршит её платье из пепельной ткани,

Шумят вдалеке разговоры собак.

На небо восходит луна, что развеет

Привычные думы, тоску и печаль.

Становится ночь всё теплей и смелее,

С плеч тихо сползает колючая шаль.

Луна лёгким бубном к ней ляжет в ладони,

И станет безумным сияние глаз.

Под песни и шёпот, под сказки и стоны

Пускается ночь в свой неистовый пляс…

Воря

Когда на душе вырастает крапива,

То это, конечно, не очень красиво.

В такую-то душу и лезть не захочешь —

Но если рискнёшь и тропинку протопчешь,

Пройдёшь, не страшась, по оврагам и кочкам,

По мутным болотцам и шатким мосточкам,

То выйдешь к прекрасному просто местечку,

Где солнце щекочет прозрачную речку,

Где вздохи травы и кузнечиков пенье,

Где в дупла деревьев попрятались тени,

Где звон, и жужжанье, и бабочек игры,

Где осы горды и изящны, как тигры.

Где облако прячет в свой локон кудрявый

Улыбку от сонной и строгой дубравы.

О, если б ты смог сквозь крапиву пробраться!

Ты, может быть, здесь пожелал бы остаться —

Кто знает, а вдруг под крапивой помятой

Найдёшь незабудки, фиалки и мяту?

Весна

Тане Т.

Потянулись менестрели

По дорожным магистралям:

Посидели, побренчали,

Встрепенулись, полетели.