- Ростик, привет.

  Он поднял голову. В пяти шагах от него стояла однокурсница Настя. Прежде они почти не общались - не потому, что были в ссоре, а просто всегда оказывались в разных компаниях. Да и вообще, на факультете она не привлекала внимания - невысокая и субтильная, с блёкло-русыми волосами. И улыбка у неё была странноватая, отрешённая, как у фрика.

  - Ты что здесь делаешь? - спросил он.

  - Живу я тут. За путями, в смысле.

  - Понятно.

  - А у тебя, смотрю, день рождения?

  Она кивнула на его телефон. Ростислав пожал плечами:

  - Типа того.

  - Ну классно же! Чего ты такой замученный?

  Он хотел вежливо послать её по соответсвующему адресу, но удержался. Настя смотрела с искренним интересом и даже вроде с участием.

  - Настроение поганое, - буркнул он, - фигня всякая в башку лезет.

  - Например?

  И Ростислав неожиданно для себя начал объяснять:

  - Я сейчас по городу шёл, смотрел по сторонам, думал. Ну, типа, окей - без фильтра я всё увижу по-настоящему. Бухло на витринах, курево... Рекламу неограниченную, матюки на стенах, рисунки и вот это вот всё... А дальше? Это, типа, и будет взрослая жизнь? Серьёзно? Ну круто, чё...

  - А как бы ты хотел?

  - Да не знаю я! А если б даже и знал, что от этого изменилось бы? Можно подумать, есть варианты...

  - Ладно, - сказала Настя тихо и вкрадчиво, - предположим, что варианты и правда есть. Вот представь - сейчас, когда снимут фильтр, ты увидишь поезд. И сможешь на нём уехать в совершенно другую жизнь. В ту, которая тебе по душе. Без "вот этого вот всего".

  - Ага, блин, очень смешно.

  - Боишься? Или фантазии не хватает?

  - Просто в сказки не верю.

  Она рассмеялась:

  - Ростик, ну ёлки-палки! Ты сам-то хоть себя слышишь? Исполнилось восемнадцать, а бухтишь как столетний дед!

  Он хотел съязвить что-нибудь в отместку, но не успел. Обратный отсчёт закончился, на таймере выстроились нули. За ухом, где был вживлён микрочип, возник неприятно-щекотный зуд. Картинка перед глазами мигнула, и показалось, что вдоль платформы проступили очертания поезда.

  А Настя продолжала:

  - Ну да, если зациклиться на плохом, то будешь только его и видеть. Как будто хорошего вокруг мало!

  В её глазах отражались краски заката. Ростислав на секунду даже забыл о поезде, а когда спохватился, тот уже исчез без следа. Зато мир вокруг неуловимо переменился. С него как будто вытерли пыль. Пейзаж, умытый вечерним светом, стал живее и ярче. Ветки кустов контрастнее проступили на фоне неба; зелень загустела, вбирая первые тени сумерек. Солнце напоследок метнуло блики по рельсам - и скрылось, взмахнув золотым хвостом над краем земли.

  Ростислав опять посмотрел на Настю:

  - Значит, за путями живёшь?

  - Ага. С какой целью интересуешься?

  - Да вот, хочу домой проводить.

   - Давно бы так, - сказала она. - А то как ребёнок, честное слово.