Антон что-то бормочет и бормочет, сумбурно выговариваясь. А я просто зарываюсь ему в волосы, жадно вдыхая родной запах, нежно глажу по подрагивающей спине. На глаза наворачиваются счастливые слёзы. Из сыпящихся на меня обрывков фраз я понимаю, что всё и правда нормально. Нет, не нормально - хорошо. Вадим его простил. Это чувство вины, черное и густое. Топит его сейчас, но ведь оно пройдёт.
- Тош, Тош! Ты такой хороший...Люблю тебя, люблю! - шепчу ему в макушку.
- Что ты несешь, Лукум? Ужасный я, просто п...ц,- сопит Антон тяжело.
- Ну, может только если дурак,- смеюсь сквозь слёзы.
- А вот это не надо! Уж кто-кто, но не это...- он тоже слабо улыбается и откидывает голову на подголовник. Большим пальцем медленно проводит по моей щеке, утирая слезу.
- Куда поедем?- обвиваю руками его шею.
- В 20:50 есть рейс в Барселону, подойдет?- пожимает плечами Антон.
- Ммм ....Барселона...О, да,- я кокетливо улыбаюсь, а потом аккуратно спрашиваю,- Или останемся?
- Пока не стоит, - Тоша нервно сглатывает и переводит взгляд на мои губы,- Я обещал, что через месяца три вернемся. Не сами, так Тимку привезем...пожить...
На слове " пожить" я непроизвольно хмурюсь.
- А думаешь, не опасно оставлять? Вот прямо "пожить"? Отдаст потом?
- Отдаст. Не бойся, - кивает Антон, переставая улыбаться. Заправляет мне волосы за ухо, массирует затылок, шею. Я прикрываю глаза от щекочущего удовольствия.
-Хорошо, я тебе верю, Тош. Очень- очень верю...- мурлычу как кошка, подаваясь за его рукой. Кажется, что вся тьма отступает всего лишь от этих невесомых прикосновений.
- Да, верь. Я не подведу, Лукумчик. Никогда тебя не подведу.
Конец
