- Так вот, Ира. Живем вроде, живем, а потом раз - и нету. А зачем жили, спрашивается? Раньше-то хоть в Бога, в загробный мир верили. В вечное, так сказать, бытие.
Она уже пожалела о том, что пришла сюда. Что за дело этому опустившемуся, обрюзгшему до Фимкиной смерти? Повод для очередного запоя с дружком придурковатым. Нет, зря пришла!
- Я, Ира, третий день уже не пью, - оправдывался Новокрещенов.
- Ах, три дня... Работаешь? - помолчав, спросила она.
- Я ж на пенсии... По выслуге лет, - виновато пояснил Новокрещенов и поинтересовался вяло: - А Игорь как? Все врачует?
- Врачует... пока, - усмехнулась Ирина и добавила неприязненно: Сговорились вы, что ли, спиваться-то?
- Жизнь такая, - вздохнул Новокрещенов.
- Жизнь! Да что вы видели в жизни-то? Горе перенесли, войну? Ноги вам поотрывало, изранило? Жили в свое удовольствие, ни в чем себе не отказывали, ели-пили да спали... Работенка не бей лежачего, целители-врачеватели! Один в поликлинике градусники ставил, другой пупки больным зеленкой мазал. От безделья вы пьете, вот отчего!
Новокрещенов молчал, свесив седую голову, потом, вздохнув, процитировал:
- Помнишь, у Высоцкого? "Безвременье вливало водку в нас".
- Пока вы спивались, по квартиркам родительским да гнилушкам таким вот прятались, война началась, и ваши дети... Наш Славик... жизни за вас, оглоедов, кладут. За таких, как ты, пенсионер Новокрещенов, за муженька моего бывшего, дружка твоего толстозадого, Игоречка... У-ух, ненавижу! - Она поднялась резко с табурета, и тот опрокинулся с грохотом. Новокрещенов мелко вздрогнул и, покосившись на гостью, спросил опасливо:
- А что... Славик? Он... в армии служит?
- В армии. Воюет! - с неожиданной для себя гордостью сказала Ирина Сергеевна, а потом, вспомнив о своей беде, словно укол в сердце ощутила, ойкнула, поправилась: - Воевал.
Новокрещенов молчал подавленно, и она, пожалев его - мятого, несчастного, загнанного в собачью конуру, спросила примирительно:
- На похороны-то пойдешь?
- Пойду, - с детской готовностью кивнул Новокрещенов и тоже встал с койки, поинтересовался с надеждой: - Может, помощь нужна? Так я сейчас, мигом. У меня и деньги есть...
- Сиди уж... - улыбнулась грустно Ирина Сергеевна. - В редакции сказали, что сами управятся. А вот из родственников, выходит, только ты да я... Оденься поприличнее. Есть во что?
Новокрещенов, воодушевленный смягчившимся тоном гостьи, открыл скрипучую дверцу громоздкого платяного шкафа и продемонстрировал черный, почти новый костюм.
- Да ты, Георгий, прямо жених с приданым! - усмехнулась скорбно Ирина Сергеевна. - Пойду я, пожалуй...
Она уже раскаялась, что так вот, с порога, набросилась на него.
- Как... она умерла? - словно прочитав мысли Ирины, выдавил из себя Новокрещенов и тут же поперхнулся, отвернулся торопливо, захлебнувшись в приступе кашля, аж плечи ходуном заходили, а за окном орали, барахтались дети, и нелепый, малорослый Ванька то расшвыривал их, то сгребал длинными руками в кучу-малу.
Выслушав короткий рассказ о болезни и гибели бывшей жены, Новокрещенов насупился и, уточнив, что за милиционер и из какого отдела занимается этим делом, пообещал сумрачно:
- Я к нему тоже схожу. Разберусь.
Ирина Сергеевна, задержавшись у порога, попросила:
- Ты уж не пей в эти дни, может, и впрямь бросишь. Жизнь-то впереди еще длинная.
Роившаяся вокруг Ваньки чумазая толпа ребятни не обратила на Ирину Сергеевну внимания, и она благополучно покинула двор, вытоптанный до каменистой плотности, будто беговая дорожка на ипподроме.
Вернувшись домой, она сразу позвонила в квартиру Самохина. Тот открыл тотчас же, словно ждал ее у двери.
- Ну?! Что?! Узнали? - выпалила Ирина Сергеевна, и отставной майор ответил, не томя:
- Жив!
Ирина Сергеевна обняла соседа за шею и поцеловала во влажную от пота, колкую щеку.
- Спасибо.
Самохин застыл, запыхтел, сконфузясь, слегка пахнул водочным духом, пояснил, смущаясь:
- Выпил чуток. С моим... информатором. Он точно узнал, что сын ваш в плену. Но это дело поправимое. Оттуда мы его вытащим. Главное - жив.
Глава 10
Удивительно, однако Новокрещенов умудрился не выпить ни капли спиртного даже после похорон бывшей жены, хотя и сидел за поминальным столом. По традиции окунул вялый, безжизненный блин в разведенный водичкой мед, хлебал суточные столовские щи, а когда все поднимали, не чокаясь, граненые стаканы с водкой, он дул теплую липкую газировку, вытирая беспрестанно клетчатым носовым платком потный лоб.
Никто не интересовался Новокрещеновым, не спрашивал, кто он и откуда, не тыкал в него указующим пальцем, лишь перед самым выносом тела какой-то шустрый молодой человек велел ему встать во главу процессии, поручив в паре с Ириной Сергеевной нести нестерпимо пахнущий лаком бумажный венок.
Она, хотя и утирала платком заплаканные глаза, все же скользнула взглядом по костюму подобающе-скорбному, по бритым щекам, заметила трезвость Новокрещенова и, кажется, оценила.
Фимку схоронили деловито и споро. Два дюжих, перемазанных глиной могильщика опустили на брезентовых ремнях гроб на дно глубокой, пахнувшей стылой сыростью ямы, присутствующие бросили вслед по горсти влажной земли, а потом коллеги по журналистской работе, меняясь время от времени, принялись торопливо работать лопатами.
После поминок Новокрещенов отправился к Ирине Сергеевне. Поднимаясь по лестнице, отмечая неторопливым шагом ступеньки, он придумывал на ходу, как объяснить свой визит, но, так и не додумавшись ни до чего путного, сказал просто, с порога:
- Здравствуй, Ира. Я с тобой поговорить хотел. Но после похорон потерялся.
Та стушевалась немного, помялась, потом, отступив в глубину прихожей, пригласила в комнату, пояснив:
- Я не одна. - Осознав, что прозвучало это как-то двусмысленно, она взяла Новокрещенова за рукав, потянула за собой в зал. - Проходи, знакомься. А я чайник поставлю.
Новокрещенов прошел в комнату и увидел чинно восседающего на диване пожилого, грузного мужчину. Его грубое, обветренное лицо с седыми кустистыми бровями, мимолетно-острый взгляд, которым полоснул незнакомец, смутили Новокрещенова, и он, протянув руку, поинтересовался сконфуженно:
- Я... не помешал?
Мужчина пожал плечами.
- Да нет, мы тут с Ириной Сергеевной насчет сына ее маракуем.
- Это о... Славике? Он вроде бы в армии служит...
- Служит. Но нуждается в помощи.
- А-а... - так ничего не поняв, кивнул на всякий случай Новокрещенов. Покосившись на незнакомца, спросил осторожно: - А мы с вами, простите, раньше нигде не встречались?
- Там, где я служил, вряд ли, - усмехнулся тот.
- В тюрьме! - догадался Новокрещенов.
- Что, так заметно? Я уже больше десяти лет в отставке, неужто все еще на тюремщика похож!
- Да нет, - смутился Новокрещенов. - Вернее... да. Есть в нашем брате что-то такое... несмываемое.
- И вы, выходит, из той же конторы?
- Увы... Давайте знакомиться. Майор, бывший, конечно. Георгий Новокрещенов. Работал начальником медицинской части в девятой колонии.
- Самохин Владимир Андреевич. Тоже майор, и тоже бывший. Опер. Служил в десятке, и в вашей колонии бывал пару раз. Не зона - каторга!
- Да-а, таких нынче нет, - с сожалением покачал головой Новокрещенов. Теперь лагеря пионерские, а не зоны. Зеки их не боятся, оттого и преступность растет.
- И от этого тоже, - согласился Самохин. - Между прочим, вы только вошли - я сразу понял: либо вояка отставной, либо мент. Есть в вас что-то... Не докторское.
- На Айболита я не похож, - улыбнулся Новокрещенов. - Да и не практикую сейчас.
- Давно на пенсии?
- С девяносто третьего. Как из танков по парламенту в Москве шандарахнули - я сразу рапорт на стол. Все, говорю, братцы, в эти игры я не играю и власти вашей служить не намерен.
- А я их раньше раскусил. Аккурат после путча.
