Пройдя по улице и ожидая пешеходного переходя, я заметил, что сегодня очень много людей, ладно подумал я суббота вечер, все отдыхают, но людей было слишком много, я прошел дальше и замерз не физически. Не могу объяснить, как это произошло и что случилось, но я увидел её... её имя могу ли я сказать тебе её имя?

  Она стояла у киоска с молочными продуктами, она была не одна, девушка что была с ней, я не разглядел кто была она? Я её знаю?

  Я случайно её заметил, шел уткнувшись в асфальт и решил поправить наушник, поднял голову а тут желтый портфель...цепь. ....рисунки.

  Поднимаю голову, а это она.

  - Это она. Она улыбается, она смеётся, с кем это она.

  Я прошел дальше и начал доставать пачку сигарет,

  - О боги это она.

  Она здесь, она смеётся, и она не одна.

  - Раз она смеётся...

  Я рад что у нее все хорошо.

  Так вот почему у нее тогда все было отлично, у нее не когда не было отличное настроения, но сейчас, она в порядке и не одна, этой зимой я рад за нее. Но что со мной, почему руки замерли сигарета горит, сердце бьётся сильнее обычного, и я рад за неё, искренне рад.

  - Нужно идти быстрее, они идут в кофейню, в которую раньше ходили мы с ней.

  Черт возьми я же теперь понимаю значения всего этого, все что я пишу абсолютно связывается, как это выходит, я ведь не помню, черт голова болит как же дерьмова, еще жарко живот болит. Есть физическая боль, но все остальное без чувственно.

  Нормально ли это, я хотел бы написать ей что рад за нее, но не могу.

  Я прошел мимо кофейни и не смог в нее зайти, я знал, что сегодня там работает та милая девушка, что помогла нам однажды, а я ее так и не отблагодарит, не слишком ли будет поздно для благодарностей теперь?

  Сколько прошло времени с того дня?

  Уже почти месяц от этой записи, простите меня я отвлёкся.

  Я прошел дальше, но больше ничего интересного не было, я зашёл в книжным магазин, прошел мимо стеллажей услышал, что кто-то покупает сталкера, девушка из магазина протирает полки мокрой тряпкой...

  Денег на книги нет...красть, слишком лень, мне заниматься этим.

  Вот бы встретить кого ни будь сейчас, выхожу на улицу и вижу еще толпу людей и понимаю, что сегодня дискотека и все школьники собрались на неё, они пьяны и им весело, долбанные школьники.

  Я прошел дальше надеясь, что смогу зайти в пекарню за кофем, но не смог, я прошел, мимо не найдя в себе силы зайти в нее, и купить кофе, долбанный кофе, тошнота вот чего я хочу добиться, чертов Сартор, что ты сделал, это лучшее что я читал.

  ***

  Сейчас я столкнулся со старой знаком, и она объяснила мне простую вещь, и до меня наконец то дошло, мои книги бесполезны, потому что в них только моя боль, а людям плевать на чужую боль, это только моя боль поэтому они не понимают, черт возьми это же так просто.

  Общая боль и моя боль.

  Это разные вещи твою мать.

  Вы чувствуйте, но не понимаете, осталось разобрать что с эти делать, но справлюсь ли я? И еще гениальность заключается в простоте, я не давно думал в чем выражается гениальность в чем-то один человек хорош, а в чем-то плох, это нормаль, но гений ли он.

  Я понял для себя, что я гений лишь на половину, как мне говорили, ты не просто й человек, сложный и выматывающий, как и она.

  Но не суть, она это другая история или эта? Не знаю.

  Все что сложно не гениально, а если сложное кажется простым оно гениально, выходит, что так. Краткость.

  Гениален ли он, и почему я так зациклен?

  Сегодня 28. время 21-35

  Я приехал домой от Отца, я хотел увидеть его, как и Лизу давно не виделись, как я думал, но мой Отец снова... Черт забыл слово.

  Оскорбил, принизил, высказал мнения считайте, как хотите.

  Мы выпили, но с начла он как обычно спрашивал про работу, нашел ли я её, и мой вечный ответ нет его не смутил, но позже он не хотел разговаривать со мной.

  Я делаю эти записи почти каждый день и это помогает.

  Лиза начала рассказывать истории, мне не обязательно говорить кто она, ведь я не позволю вам это читать, это лишь мое, а я знаю кто она.

  Она мой друг.

  Она показала мне свои историю, древо семьи и перед тем как я начал читать, Отец сказал.

  - Вот посмотри, как пишет человек, который не является писателем, и сравни с собой человеком, который считает себя писателем.

  Лиза начала что-то говорить.

  Я перебил их сказав.

  - Я не писатель.

  - На этом оскорбления и высказывания, мнений закончено.

  Я хотел сказать, могу ли я прочитать, но не договорил.

  Отец снова сказал.

  - Да, я еще не начинал даже высказываться.