- Объяснять ему что-то бесполезно.
Как ни странно, никакого разговор не последовало. И Красный провёл остаток дня в размышлениях и напряженном ожидании... Буквально за несколько часов он потерял всю мотивацию, что недавно еле нашёл. Ему уже не нужен был никакой дом. Никакого хобби. И девушка та, что немного вытащила его из темной ямы депрессии и безысходности, потеряла в его глазах нужность. А если точнее, он искал в ней минусы и убеждал себя в ошибочном выборе.
- Слабак... Ты слишком долго провёл время с минимальной ответственностью, что теперь любая проблема тебя выкидывает из колеи. Ты как тупой ребенгок, хочешь всё бросить при первой же сложности. А помнишь?..
Помню. Похуй.
Он спустился по креслу вниз до поясницы. Закрыл глаза. Боль в руках постепенно увеличивалась. Казалось, что с каждой секундой руки поднимать всё сложнее и сложнее... Спина затекла и пришло время вставать, но тело не послушалось. Личность будто разделилась на две. Одна пыталась подняться, другая блокировала этот сигнал. И тело оставалось бездвижным при следующих попытках, как и при первой. В один момент сверкнула боль в пояснице, но быстро потухла.
Раз пути вверх не было, оставалось только окончательно падать вниз. К тому же этого сигнала тело послушалось, и он скатился вниз. Ещё тело дало возможность управлять собой в момент спуск головы, чтобы видимо чтобы не повредиться.
Холодный пол оказался очень приятным. Тело, как обычно, с немного повышенной температурой, почувствовало прохладу. Глаза снова закрылись. В голове исчезли все мысли кроме самой главной.
- Заебало.
Из такого низкого положения он снова перестал видеть какие-либо перспективы. Смыслы. Мотивации на что-то. Не было заметно вообще ничего. Видимо стол закрывал обзор.
Сон быстро захватил разум, а потом так же быстро вышвырнул обратно в реальность.
Он стоял на светофоре. К нему подошли три человека. Один спросил сигарету, на что получил отрицательный ответ. Второй тут же ударил в лицо, видимо за отсутствие их... В секунду встав, чуть не пробив стол головой, он стоял уже возле тумбочки с бумагами.
Достав бумаги, принесённые писателем, наугад листнул и сразу же споткнулся, читая абзац.
Который, пошёл-пришёл. Баран бля... Он стоял... Он стоял... Что за тавтология? - рассуждал Красный, считая слова. - Только 33 слова смог придумать, прежде чем повторился, идиот.
После, вернувшись к началу, побежал глазами по тексту, вычленяя чушь. Глаза цеплялись за фразы "... протянув руку, он взял себя за член...", "...собака нассала на ботинки...", "... Она раздвинула ноги и он размашисто воткнул в неё...".
- Ну мудила, сука... - он взял телефон и позвонил писателю. - Ты где? Зайди ко мне.
Через двадцать минут пришел Писатель. Проверяющий был уже чуть дальше середины всего текста.
- Чё за графоманское дерьмо? Размашисто воткнул в неё. Собака нассала. Ты серьёзно?
- А что? Я же стараюсь придерживаться реализма. Я не пишу того, чего не бывает в реальности.
- Так ты напиши книгу где люди срут. Вот возьми и пиши на протяжении семисот страниц как люди срут. Чё нет-то? Люди любят срать в реале.
- Это перебор. У меня есть конкретная аудитория, и им нравится такое.
- Не перебор. Ты для кого пишешь? Для людей или для копрофилов?
- Ну люди же читают такое.
- Я не читаю. Так! Если что-то не нравится, звони Бате. Отказывайся от моих услуг.
Разъярённый Писатель, зная о бесполезности спора, молча вышел за дверь, хлопнув той. Через секунду после хлопка вернулся и сказал, что на этот раз сделает все чтобы отказаться от редакторства Красного. И добавил.
- Ты совок! Ты цензура! Ты ту... - оборвался Писатель.
- Ну давай, продолжай, - сказал Красный, поднимаясь и откидывая за спину руку со степлером.
Писатель ни договорил и исчез за дверью, на этот раз даже не хлопнув... Красный сел, отходя постепенно от ненависти обратно к депрессии, говоря себе, что на этот раз точно позвонит Батя.
И Батя на этот раз позвонил.
- Пусть пишет, как пишет. Люди покупают, значит им нравится. Всё нормально.
- Да как так? Люди же его воспринимают как умного человека. Эталон. И любую чушь принимают за нечто высокое и заумное. Он пишет хорошо, оттого и его тупые вставки это буквально преступление. Ясен чёрт это продаваться будет. Но у тебя совесть есть вообще, нет? Они не знают сколько денег и сил мы вложили в этого независимого писателя оппозиционных взглядов, который добился всего сам.
