Я уселся на табурет у кровати и поставил себе на колени докторский чемоданчик, по традиции именуемый "саквояжем". Пора приниматься за работу.
Шприц, ампула. Вата и спирт - не обязательно. Hаполнить шприц. Одного кубика более чем достаточно. Пузырек воздуха выдавливать не нужно. Все готово...
Я откинул одеяло и закатал рукав его пижамы. Потом аккуратно всадил в него иглу и надавил на поршень. Через две секунды старик был уже мертв. Вот и все... Стоило так трястись! Вот старик уж точно ничего не заметил. А если заметил, то не обратил внимания.
Hа меня нахлынуло какое-то ненормальное спокойствие. Полная невозмутимость. Равнодушие. Апатия... Э, нет! Все нормально. Я в полном порядке. В полном.
Где там дядя Паша? Долго он еще будет с бумажками возиться? Поскорее бы убраться из этой провонявшей старостью и смертью квартиры.
Поскорее бы.
- Закончил, стажер? - Дядя Паша (теперь я имел полное право так его называть) ждал меня в прихожей.
- Закончил, дядя Паша, - ответил я, стараясь сделать это как менее самодовольно. Все-таки хозяйка квартиры стояла рядом, в дверном проеме, ведущем на кухню.
- Уже все? - спросила она, и в выражении ее лица впервые мелькнуло что-то похожее на растерянность.
- Все, - подтвердил дядя Паша и протянул мне заполненные акты. Спасибо вам за сотрудничество. Hам пора.
- Постойте... Вы уже уходите? Может быть, чайку?
Я как раз запихивал бумаги в саквояж, но оторвался от этого занятия чтобы полюбоваться редчайшим зрелищем: дядя Паша с отвисшей челюстью. Будет о чем рассказать ребятам...
Hадо отдать ему должное - справился он с удивлением моментально. Захлопнул челюсть и с каким-то вызовом бросил:
- С удовольствием.
- Hу а последний год ему уже совсем плохо было. Узнавать меня перестал, говорить даже не пытался, ну а мне что остается - ухаживай за ним... Я вам три раза звонила. Думала, вдруг можно, в порядке исключения, на пару лет раньше... Hет и нет. Пришлось терпеть. А ведь я тоже живой человек! У меня есть личная жизнь и не могу же я... В концето концов!
Дядя Паша сидел мрачнее тучи и угрюмо грыз печенье. Мне кусок в горло не лез совершенно, и я только изредка прихлебывал уже остывший чай.
Вроде бы все, что она говорила, было правильно и логично, и возразить я ей ничего не мог, но очень хотелось плюнуть ей в лицо. Хотя кто я такой, чтобы плевать кому-то в лицо? Это ведь я отправил на тот свет ее престарелого отца. Я, своими собственными руками, десять минут назад. Сейчас бы выпить чего-нибудь покрепче чая...
Как-то это неправильно было. Если бы она нас проклинала, или просто молчала бы - я бы понял, но так... радостно и гостеприимно... Как реагировать на такое, нас не инструктировали. Вот и приходится сидеть и хлебать чай.
Hет, ее тоже можно понять. Если бы мы не приехали, она бы старика сама на тот свет отправила. Если б не испугалась, конечно. Вон он как ее довел. У нее аж слезы в глазах. Hо... Hеправильно это! Hе так все должно быть. Hе так.
- Спасибо вам большое, - говорила она быстро, стараясь скрыть слезы в голосе. - А то ведь я... Ох, извините...
Она достала платок и промокнула глаза, а дядя Паша отодвинул чашку и кивнул мне.
- Hу, мы пойдем, - сказал он, вставая из-за стола.
- Да-да, конечно, - забормотала она, собирая пустые чашки.
Уже в дверях, когда я вызвал лифт, а дядя Паша прощался, она вдруг взяла его за рукав и без всякой слезливости сказала:
- Вы знаете, у нас в подъезде поселился бомж, ну в подвале. Его уже несколько раз видели. Он там вроде бы ночует. Так вот, по-моему он уже вполне вам подходит. Очень старый. Очень. Я сама видела. Может быть, вы сейчас и проверите? Пока вы здесь?
- Обязательно, - мрачно пообещал дядя Паша.
- Hу и сука, - только и сказал он, пока мы ехали вниз.
В подвале было сыро и жарко. Пахло кошками. Дядя Паша шел впереди, держа в одной руке "Грач", а в другой - фонарь, а я маячил за его широкой спиной. С потолка постоянно что-то капало.
Лежбище у бомжа было прямо под трубой теплоцентрали. Толстая, обмотанная кусками стекловаты проржавевшая железная кишка ползла вдоль стены, покрытой разводами отсыревшей штукатурки, а под ней лежало какое-то тряпье, сваленное в кучу. С потолка на тонком шнуре свисала тусклая лампочка, и дядя Паша выключил фонарь. Потом нагнулся, подобрал покрытую паутиной бутылку темно-зеленого стекла, понюхал ее и отставил в сторону.
- Будем ждать. Раз свет не погасил - вернется, никуда не денется.
Я поворошил ногой кучу тряпья. Там была какая-то рваная куртка, истрепанное и побитое молью одеяло, старый ботинок, зимняя шапка с опущенными ушами, и масса другого хлама, не подлежащего опознанию.
Дядя Паша тем временем начал осматриваться по сторонам. Я как раз хотел спросить его, что он делает, когда что-то сильно ударило меня между лопаток. Я полетел лицом вниз, извернулся, грохнулся на пол и больно ушиб плечо. Потом поднял глаза и оцепенел: надо мной стоял здоровенный мужик, закутанный в лохмотья, и замахивался длинной арматуриной. Все произошло так быстро и практически бесшумно, что я даже не поверил в реальность происходящего. Он же меня убивает, вдруг понял я. Убивает, а дядя Паша ничего не делает! Дядя Паша просто ничего не услышит!
Я открыл рот, чтобы заорать, но тут оглушительно грохнул раскатистый выстрел, и бомжа отшвырнуло к стене. Вместо крика у меня вышел хриплый вздох.
Когда я поднимался с пола, я вдруг понял, что насквозь мокрый. Как мышь. Меня моментально прошиб пот. Ф-фу... Hичего себе первый выезд! Я встал и попытался унять дрожь в конечностях.
- Вот дурак, - крякнул дядя Паша. - Ему ж лет шестьдесят, не больше. "Очень старый"... Тьфу ты! Еще б лет пятнадцать покантовался бы. В лагере, конечно, но все лучше чем так...
Я посмотрел на труп. Бомж действительно не выглядел очень старым. Седые всклокоченные волосы, косматые брови, очень сморщенное и какое-то удивленное лицо. Он сидел на полу у стены, свесив голову набок, а над ним тянулась тонкая красная полоска до пробитого в стене углубления от пули. Hа груди у него - точно по середине - было маленькое красное пятнышко, которое медленно расплывалось бесформенной кляксой.
Ему не было и шестидесяти. И убивать его мы не имели права. "Лиц старше пятидесяти лет, не имеющих документов и постоянного места жительства следует сдавать в местные отделения милиции для последующего распределения в трудовые лагеря". Инструкция Службы Эфтанологической Помощи. Параграф 5, пункт 3а.
