Привет, это я,
С той глубины,
Куда отправляются с грузом,
А после всплывают
Опасной весьма медузой,
Но думать об этом, скорее всего, нельзя.
Привет, это я.
Глупости, видимо, ради
Пишу тебе, видишь, на строчки совсем не глядя -
У тех, кто на дне
Расплывается всё в глазах,
Прости, что отвыкла смысл искать в словах…
Привет, это я.
Чего, кто б ответил, ради
Я в прошлое повернулась,
Так резво, как на параде
И щёлкнув начищенным сапогом,
Прошу тебя просто быть,
Об остальном – потом.
Привет, это я,
Мне кажется, я подавилась нынешним летом, Как будто всё ехала без билета, Забыв о цели, словно в прострации
И вышла на незнакомой мне станции.
Привет, это я.
Здесь как-то извилисто в ночь уходят дороги
И, видимо, что-то вселяет тревоги, Нет связи и, возможно, всё хуже, чем кажется.
Никто не идёт за мной,
Потому что никто не отважится.
Привет, это я.
Прости, что затянуто очень.
Я просто пишу тебе этой начавшейся ночью.
Немного разбита, чуть-чуть растревожена, кажется, Ты – память моя, оттого с настоящим не вяжешься.
Привет, это я.
Дела мои лучше, чем кажутся
И, кстати сказать,
По отвесной и скользкой крайности
Карабкалась много – не избегаю сальностей.
Привет, это я,
Мне кажется, мы не увидимся.
Смириться с такой вот формой необратимости
Я всё-таки не могу,
Хотя и проходят годы,
Надеяться на обратное – часть личной моей свободы, Которую не смогу отсеять и отложить, Хоть я и не стану больше тебя любить.
Июль 2019
–
Чистоган
Чистоганом давай!
Разговор только начат,
Видишь, пьём тут не чай,
Значит.
Значит, ночь напролёт
В выяснениях истин,
Мы растопим наш лёд,
Он корыстен.
Прыгнет солнце в окно,
Растекаясь по коже,
Всё, что есть – суждено,
Чего нет – тоже.
-
Стоять до последнего!
В глазах музыкантов нет фальши.
Художник беднее бедного,
Но знает, что будет дальше…
Поэты сгребают в охапку мир,
Уходят в далёкие дали,
Подальше от шума и лживых игр,
Чтоб орденов не дали.
Танцовщики пляшут свою судьбу
На острие луча,
Для них не любить – это табу,
Как память для палача…
-
Памяти С.Доренко
Снова затишье становится провокацией, Причиной сломать шаблоны, приблизить бурю, Твоё утро – спецоперация:
«Пленных не брать, бежать под пули!»
Засов и клетка,
Построение, первый-второй – твой день, Бег по кругу вдоль разметки,
Где отстающий – мишень.
И если ярость – это свобода,
То у неё есть границы,
Запас ограничен дорогой,
Журавль – синицей.
Май 2019
-
Ты быльём зарастал, прорастая во мне, То привычкой, то пищей для боли.
Отутюжило время твой облик вдвойне, Поменяло для входа пароли.
А когда мы проснёмся от жизни, зевнув, Не смирившись с безмолвием роли, Я отдам своё сердце, в платок завернув, Слишком грубый и жёсткий от соли.
Посмотри, как меняется вид за окном, Всё, что помнишь и любишь – на воле, И садовый улыбчивый маленький гном, Приглашает на профитроли.
Только ты, отвернувшись, ускоришь свой шаг, Зачеркнув эту милую данность,
Потому что себе ты преданный враг, Не дающий в награду радость....
Апрель 2019
-
Это не то чтобы чайник на кухне, Кухня, как остров средь тёмного дня, С обрыва которая может рухнуть, А, может, и нет, а, может, и да.
Вот она, вот же прекрасная данность, Что заявляется в самую глушь,
Вакханалия одиночества – это не странность, Не абсурд и даже не чушь.
Это не то чтобы чайник кипящий, Четыре угла и занавеска,
С обрыва неплохо рыбачить чаще, Лишь бы была прочнее леска.
Март 2019
-
Не печалься, ступай себе с Богом
По зелёной траве луговой,
Даже если покажется многим,
Что твой путь был излишне прямой.
Он петлял и терялся немного,
Иногда даже рвалась нить,
Не печалься, ступай себе Богом, С Ним всегда есть о чём говорить.
Уходи, если дело в обмане,
В подколодных интригах ран,
У тебя есть ладони в карманах,
Твоя жизнь нарисована там…
Не печалься, дорога расставит
По пространствам и по углам,
Он тебя никогда не оставит,
Потому что идёт по пятам…
Март 2019
–
Закадровый смех тех, кто ушёл…
На открытках цветы, ставшие перегноем.
Люби до последней капли того, кто тебя нашёл, С радостью или боем.
Весь мир умещается в твоей голове, Голова в ладонях, ладони к Богу, Который тоже в тебе и во мне
Растёт и даже грустит немного.
Ты ставший вдруг воевать
С генами, кровью, привычками
Почему-то перестал обнимать
И любоваться птичками.
А там путь то неблизкий,
Обратно, к радости детской
И не поможет виски,
Даже если врёшь, что «согреться».
Так вот загнал себя в клетку
Или полоску нацепил как тигр,
Забыл про свободу и ветку,
Про важность весёлых игр.
Вернись, есть ещё немного
Того, что нужно спасти,
Голова в ладонях, ладони к Богу, А всё остальное – нести…
Март 2019
–
У нас тут весна на Заречной улице, Снег в розлив разбавляют льдом, А если увидишь, что целуются,
То примерзают языком.
Пока ты плыл сквозь отчаяние,
Задаваясь главным вопросом,
Получил в награду молчание
Спасительным тросом.
Ищи у него подарки, сюрпризы и сигареты, Отчаяние потому что прекраснейший вор на свете..
Март 2019
–
Ты сидишь за столом с Богом,
Подливаешь ему коньяк,
Плачешь, куришь и просишь строго
Не судить тебя натощак.
Говоришь, что в этом месте
Слишком сложно расти на свет,
Он показывает след от жести
Что впивается тысячи лет.
Объясняешь, что мало в мире,
Слишком мало открытых лиц,
Улыбается, дарит лиру,
Просит слушать пение птиц.
Но не ценят же, не лелеют
То, что дорого, наконец
И всё чаще себя жалеют,
Он показывает венец.
Возопила: «ну как же дальше,
Если боль притупляет любовь?»
Ты, конечно, меня постарше,
У меня всё играет кровь.
Говорит, не стареет лишь память, А ему всегда 33,
Но и память нужно оставить,
Чтобы место хранить для любви.
Февраль 2019
