Мэтью дремал перед мониторами чутким полусном охранника: сквозь полуприкрытые веки зелёные иконки закрытых дверей мерцали, словно звёзды далёкой галактики. Внутри зданий кампуса никого нет, зелень убаюкивает. Если бы не отсветы автомобильных фар в окошках видеокамер можно было бы погрузиться в дрёму поглубже: сновидение очень интересное. Очередной гость потустороннего мира рассказывает историю своей смерти. Бедолага влюбился в красавицу и попросил её руки у своего господина. Но жестокий феодал заковал его, подвесил в клетке у ворот замка. Девушка, естественно, досталась негодяю. Рассказ покойника сух и лишён эмоций, но всё равно трогателен: мать, рискуя жизнью, носила ему хлеб.. Вспышка красной сверхновой в россыпи зелёных пятен вырвала Мэтью из мира грёз. Чёрт! Сквозняк в корпусе радиационной обработки опять шевельнул дверь и если не отключить датчик, то сторожка наполнится воплем сирены. Одним движением мыши Мэтью устранил проблему и потянулся, взглянув на монитор камер. Ого, фары уже показались на центральной алее, надо выпустить ночную посетительницу.
- Привет Мод. Чего так долго? Мыши перестали ловиться? - спросил он у смазливой девчонки, когда минивен службы биологического контроля остановился у шлагбаума.
- Да нет, - она возмущённо тряхнула копной зелёных волос, - поймала быстро, взяла образцы, но детектор летучих мышей опять зафиксировал помехи, программа никак не может произвести подсчёт особей.
- Что, снова шёпот в ночи? - зевнул Мэтью.
- Если бы! С ним я уже научилась справляться, поднастроила нейросеть. Сейчас меня музычка достаёт.
- Дай послушать, - Мэтью вышел из сторожки к минивену.
Мод раздражённо щёлкнула тумблером. Машину заполнили щелчки и скрипы. Мелодия проступила на их фоне ненавязчиво, но постепенно усилилась и весёленький мотивчик скрипок вскоре совсем заглушил крики мышей.
- Старьё какое-то ресторанное, - оценил композицию Мэтью.
- Как может музыка транслироваться ультразвуком, ума не приложу.
- А, понятно, это ИТК.
- Что за ИТК?
- Явление Инструментальной Транскоммуникации. Техническая связь с потусторонним миром.
- Мэт, у меня бак по биологии, а ты грузишь меня какой-то суеверной чепухой. Откуда ты набрался подобной ереси? - мимики под маской видно не было, но Мэтью мог поклясться, что Мод скорчила саркастическую гримаску.
- Я член Клуба привидений. Да шут с ним, с потусторонним миром, езжай домой, утро вечера мудренее, запрограммируешь новый фильтр, посчитаешь своих мышей.
- И что, с кем-то подобное происходило? - Мод пробарабанила на руле тонкими пальчиками ритм загадочной мелодии.
- Почему происходило? У меня, к примеру, мобила постоянно глючит в подвале музея. Высокочастотное воздействие неизвестной природы на микрофон. Врубается браузер и начинает всякие сайты грузить. Я, чтобы крышей не поехать, записался в интернете в Клуб Привидений. Там мне народ растолковал про ИТК.
- Ты ещё и в музее подрабатываешь, Мэтью? - глаза у Мод подозрительно блеснули.
- Стыдно работать в институте и не знать, где жил его основатель, - Мэтью махнул рукой в сторону ограды. - Через дорогу, у реки находится небольшой фермерский домик. Арман купил его вместе с землёй под институт. Езжай уже домой, мышатница, мне обход пора делать.
- Нет, так дело не пойдёт. Заинтриговал девушку и домой отправляет. Веди меня туда.
- Не положено, - буркнул Мэтью.
- Ну Мэтик, ну что тебе стоит? -- жалобно попросила Мод. - Я же как ты - пострадавшая от потусторонних сил. Меня саму напрягают фокусы детектора, я тоже хочу разобраться.
- Ладно, только фотки не делать, в Твиттере не трепаться, - предупредил Мэтью.
Старый дом в космах тумана с реки, походил на киношную хибару из голливудского ужастика. Влага на красноватых стенах искрилась в слабом свете наружных фонарей. Мэтью привычно протопал по скрипучим половицам, отработанным движением извлёк из кармана куртки связку ключей.
- Эти деревяшки помнят борьбу за вакцинацию против туберкулёза - Мод погладила крашенный-перекрашенный белый столбик террасы.
- Тогда был тубёркулез, сейчас ковид. Твои мыши не нахватались вирусов из института как у китайцев в Ухане?
- Ну и каша у тебя в мозгу, Мэт - покачала головой Мод. - Зря я с тобой связалась.
- Ещё не поздно сесть в тачку и покатить домой.
- Нет, уж, веди меня, Повелитель Подвалов. Давай отключай свой сотовый. Будем моим испытывать.
По скрипучести лестница в подвал не уступала половицам террасы. Стены из дикого камня наверняка помнили не только туберкулёз, но и налёты индейцев. Сваленные в кучу раскладные столы и стулья, стопки пухлых папок немного портили романтику места. Мод достала телефон и вопросительно посмотрела на Мэтью. Ну, где твои призраки? Он невозмутимо достал служебный сканер и пошёл в дальний угол отмечать свой приход. За его спиной телефон Мод разразился рёвом толпы и скандированием "Однажды "карабин", "карабин" навсегда!"
- Загрузился сайт университетской футбольной команды, -- растерянно сказала Мод.
- У меня частенько грузятся медицинские сайты, - сообщил Мэтью. - Пошли, мой обход расписан по секундам.
Они поднялись в холл музея. У экспозиции, посвящённой жизни бывшего хозяина дома, Мод замерла перед большой фотографией.
- Ты только посмотри на это! - изумлённо прошептала она.
- А что с ней не так? - спросил Мэтью, разглядывая группу молодых людей со скрипками и контрабасами.
- Ты на название оркестра посмотри!
Подпись над фотографией гласила: "Карабины".
