– Чего ты хочешь?

Очередной глупый вопрос срывается с моих губ.

– Чего?! – восклицаю надрывно.

Демьян укладывает меня на кровать. Аккуратно. Срывает полотенце. Уже грубее. И я начинаю рыдать. Я не способна остановиться.

Выглядит жалко, унизительно, по-дурацки. Только иначе не получается.

Его ладонь ложится на мое обнаженное бедро, слегка поглаживает.

– Раздвинь ноги.

Лихорадочно мотаю головой.

– Нет… нет…

– Нет?

Мрачного тона достаточно, чтобы мои колени моментально разошлись в разные стороны.

– Пожалуйста.

Я закрываю глаза. Сжимаюсь, превращаюсь в сплошной комок нервов.

– Прошу, – запинаюсь. – Мне нужно время. Подготовиться, привыкнуть. И… и я сделаю все, просто не сразу.

– Ты девственница? – вдруг спрашивает Демьян.

Мои ресницы взмывают к небесам. Снова взираю вперед, снова встречаю тяжелый взор.

– Ты серьезно? – истеричный смешок вырывается из горла.

– Отвечай.

– Нет.

Мои пальцы сминают простынь.

– Но я и не шлюха. Я не могу вот так. С каждым.

– Ты смотрела на меня.

– И что? Расцениваешь взгляд как предложение секса?

Его пальцы обводят колено, скользят по внутренней стороне бедра. Медленно, неумолимо. Вверх.

– Разве ты не этого хотела?

– Не… не знаю.

– Знаешь.

Я шумно втягиваю воздух и забываю выдохнуть.

Его пальцы чертят огненные узоры на коже, отправляют раскаленные стрелы по всему телу, замирают в опасной близости от лона, буквально в миллиметре. Накрывают, но не прикасаются, будто дразнят, намеренно издеваются. Это похоже на самую сладкую пытку.

– Не двигайся, – говорит Демьян.

И в следующее мгновение его ладонь перемещается на другое бедро, движется сверху вниз и обратно, вызывает волну голодной дрожи.

Я с ужасом слышу собственный стон. Дергаюсь, стараюсь сдвинуть ноги, сама не сознаю, чего пытаюсь достичь: ускользнуть от ласки или двинуться навстречу.

Я чувствую себя животным. Откликаюсь на прикосновение будто по команде.

Демьян просто ухмыляется, но впечатление такое, словно он уже глубоко внутри, трахает, выбивая остатки разума.

– Нравится? – интересуется с насмешкой.

Кровь приливает к животу, пульсирует мощными толчками.

– Неплохо, – говорю глухо.

Он отстраняется, поднимается с постели.

– Валяй, отдыхай.

– Ты передумал?

– А ты не рада?

Густо краснею, но глаза не прячу. Как тут отвернуться, если я в нем тону будто в омуте.

– Рада, – еле шевелю губами.

– Ну так наслаждайся.

– Не верится.

– Наслаждайся, пока можешь.

– А потом?

– Я разберусь с делами и займусь тобой.

– Займешься?

– Вплотную.

От этого короткого слова меня прошибает ледяной пот.

Демьян направляется к выходу. Оглядываюсь, теряюсь в черноте. Паника накатывает моментально, лишает привычных ориентиров, выбивает почву.

– Стой, – не выдерживаю. – Ты что… уйдешь?

Он останавливается на пороге.

– Бросишь меня одну? Здесь?

Черные стены. Черный потолок. Черные простыни. Одеяло, подушки, покрывало. Все черное. Все абсолютно. Помыслы. Желания. Исключения отсутствуют.

– Страшно, – шепчу.

Демьян оборачивается. Улыбается. Странно, смазано, как-то криво.

– Я хочу домой, – бормочу жалобно.

Чувствую себя ребенком, потерявшимся в темноте.

– Ты дома, – произносит он.

И все-таки уходит.

Я вздрагиваю в такт его шагам. Ничего не могу с этим поделать. Вслушиваюсь в тяжелую поступь, удаляющуюся с каждым прошедшим мгновением.

Открываются и закрываются замки, хлопает дверь.

Он вообще ушел? Из дома?

Я медленно сползаю с кровати, нерешительно двигаюсь вперед, выскальзываю в коридор, осматриваю коридор и зал. Демьяна нигде нет.

Я толкаю входную дверь. На всякий случай. Понимаю, что закрыто, но все же хочу испытать удачу. Некоторое время стою, прижавшись лбом к деревянной поверхности, после возвращаюсь обратно. Не отваживаюсь выключить свет.

Я опускаюсь на кровать, сворачиваюсь в клубочек, кутаюсь в простыню. Долго метаюсь из стороны в сторону, перекатываюсь с боку на бок, ворочаюсь.

Я все же встаю, щелкаю выключателем. Хотя есть ли в этом смысл, если вокруг и без того клубится чернота?

Вздрагиваю от каждого шороха, опять укладываюсь, комкаю простыни, сжимаюсь в позе эмбриона. Черный интерьер безумно давит на меня. Ощущение, будто лежу под металлическим прессом, задыхаюсь.

Я сама не замечаю, как отключаюсь, когда проваливаюсь в сон. Мне ничего не снится, в воображении не возникает никаких картин. Лишь тьма.

Я просыпаюсь от чудовищной головной боли. Затылок налит свинцом, виски ломит, голова раскалывается на части, кажется, будто внутри копошатся насекомые.

Я прикладываю ладонь ко лбу. Наощупь кожа ледяная и влажная. Меня до сих пор потряхивает от нервного перенапряжения.

Тошнота подкатывает к горлу. Открываю глаза, лежу в темноте.

Что-то нарушает тишину. Шум воды? Легкий стук. Другие звуки, которые не так просто расшифровать.

Демьян вернулся? Или кто-нибудь другой пришел?

Я заставляю себя подняться, обматываюсь все тем же полотенцем, неровной походкой направляюсь к выходу.

Неужели он не даст мне совсем никакой одежды? Никакой обуви? Мне нужно хотя бы нижнее белье, в таком виде я чувствую себя очень неуютно.

Я иду на звук, оказываюсь на кухне, замираю в дверном проеме. Демьян стоит спиной ко мне, возле плиты. На нем черные спортивные штаны, больше ничего.

Почему я раньше не обращала внимания на его маниакальную тягу к этому цвету? Он ведь и правда носил вещи исключительно темных оттенков. Наверное, все настолько гармонично вписывалось в образ, что не возникало ни малейшего диссонанса.

Черный – действительно его цвет. Трудно представить человека, которому такой выбор пойдет больше.

Но очень скоро я забываю о странных цветовых предпочтениях и даже об ужасной головной боли. Мой взгляд прикован к бугристым мышцам, к завораживающей игре железных канатов под гладкой, смуглой кожей. Хочется прикоснуться к нему, провести ладонью вдоль позвоночника, опуститься чуть ниже, ощутить жар, исходящий от него, обжечься.

Мои губы враз пересыхают, а дыхание учащается. Вся кровь приливает к щекам, потом ухает вниз, мощным толчком устремляется к низу живота.

– Удовлетворена?

Демьян не оборачивается.

– Чем? – закашливаюсь.

Он только хмыкает в ответ.

– Мне нужна одежда, – говорю тихо. – Любая, хотя бы какая-то. Я не могу постоянно находиться в таком виде.

– Почему?

– Потому что это ненормально.

Он кивает в сторону стола.

– Присядь, поешь.

Я делаю несколько шагов, изучаю тарелку. Салат, мясо. Выглядит аппетитно, особенно учитывая, что я давно ничего не ела.

Присаживаюсь на табуретку, беру приборы.

– Можешь составить список, – произносит Демьян.

– Список?

– Напиши, какие вещи нужны. Помимо одежды.

– Ты решил, я обойдусь без нарядов?

– Я этого не говорил.

Он поворачивается.

О Господи, я чувствую себя нимфоманкой, буквально впиваюсь взором в рельефный живот.

Не могу отвернуться, роняю вилку, и только металлический лязг немного отрезвляет, вырывает сознание из вязкого оцепенения.

– Будешь жить наверху, тебе там больше понравится.

– Учитываешь мои желания?

– Да, если считаю это необходимым.

Демьян располагается напротив, и я понимаю, что теперь точно не поем. Мысли очень далеко от завтрака.

Совсем недавно я тряслась от страха, а сейчас дрожу от возбуждения. Перепады настроения окончательно уничтожают мое самообладание. Я сама себя не узнаю. Куда пропала девушка с логическим складом ума, та, у которой все было продумано до мелочей, проанализировано и выверено, целиком и полностью согласовано?

– Заботишься обо мне, – нервно усмехаюсь.

– Я всегда забочусь о своей собственности.