Олег был не прав. К сорока годам я всё-таки созрела для материнства и смогла насладиться этой ролью сполна. Каждой улыбкой своего ребёнка, каждым смешным и неловким жестом, большим и маленьким достижением. Помню, часами сидела рядом с детской кроваткой и просто смотрела, как Олеся спит. И у меня не было ощущения, будто я что-то упускаю в жизни, будто она, эта жизнь, бессмысленно проносится мимо. 

Оказалось, всему своё время.

Молчим. Каждая — в своих мыслях. Темнеет. В окнах за спиной зажигается свет: Максим с ноутбуком перебирается в кухню, ближе к холодильнику. Он по-прежнему тяготеет к дурацким шапкам. Даже сейчас на нём совершенно безумная чёрная бейсболка с мультяшной уткой. А ещё Максим много работает. Настоящий трудоголик. Но с этими недостатками я легко мирюсь.

При виде мужа, поседевшего, но по-прежнему подтянутого, в груди теплеет. 

Олеся вертит мою книгу в руках и кладёт на стол.

— Значит, ты своего добилась? Твою книгу таки издали?

— Нет. Я, знаешь ли, посредственный писатель. Это единственный бумажный экземпляр. Я заказала его для себя. Своего рода личный дневник.

— И тебе не горько от того, что твоя мечта не сбылась?

Мне совсем не надо думать над ответом.

— А она сбылась: я счастлива. 

И это чистая правда.

Конец