Я быстро надела строгие чёрные брюки, рубашку, а сверху тёмно-серое пальто с красивым и пушистым воротничком, который заменяет шарф. И несмотря на слишком раннее утро, я вышла из дома, чтобы по памяти отправиться на кладбище…

Слёзы заполняют мои глаза, когда я дрожащими руками кладу шикарный букет из двадцати ярко-жёлтых роз на землю возле могильной плиты моей матери. Я знаю, как именно эти цветы нравились моей маме, я видела, как сияла её улыбка на фото, где в руках держит именно такой же букет, вот только он состоял явно из нечётного количества роз.

Красивая могильная плита отличается от всех, она не чёрная, она из белоснежного мрамора, выделяется на фоне других. Посередине фото… Точно такое же стоит у папы в кабинете в красивой рамке, с чёрной лентой в уголке. Ниже имя… Ария… У мамы было прекрасное имя. Я сажусь на корточки прямо возле плиты и нежно провожу ладонью по фотографии.

— Мама… — мои слёзы, хлынувшие из глаз, уже давно смешались с дождевыми каплями. — Мне не хватает тебя. До чего жесток мир, — а какого это приходя домой видеть женщину, которую ты называешь мамой, которой ты можешь довериться, которая как лучшая подруга тебе, вот только ты уверена на сто процентов что она тебя не придаст. Я не знаю, и уже никогда не узнаю.

Что такое полноценная семья? Когда каждый на своём месте? Когда один ругает, а другой защищает. Какого это когда вся семья сидит за новогодним столом и пробует приготовленные мамой шедевры? Чёрт, мне не хватает этого. Не хватает заботы и любви. Я всегда была доброй, всегда относилась к людям хорошо, никогда не причиняла боль другим, так чем я заслужила это? Чем? Не буду скрывать свою зависть к тем, у кого полноценная семья. Мне хочется исчезнуть с этой планеты, когда вижу счастливых детей с мамами и папами. Мне уже давно стоит привыкнуть к этому чувству, но чёрт, это сложно…

Я цепляю коленями грязь, но мне всё равно, я готова хоть лечь рядом с могилой матери, показывая уважение, ведь если бы не она, то меня бы просто на просто сейчас не было бы. Я продолжаю глупо гладить фотографию на камне, будто это не камень вовсе, будто мама ощущает мои касания.

— Я безумно скучаю по ней, — за спиной произносит родной голос. Я поворачиваюсь, без сомнений это мой папа. Я поднимаюсь с колен, а он подходит ко мне и крепко-крепко обнимает. Я сильнее прежнего разревелась ему в плечо.

— Почему? Почему всё так?

— Потому что судьба не справедлива ко всем. К некоторым относится более лояльно, а другим… А другим преподносит такие вещи из-за которых так больно внутри. И это не только у нас с тобой так, на свете слишком много людей у которых внутри лишь боль… — как этот человек смог оправиться после смерти моей мамы? Я ведь знаю, как он её любил и любит, потому что он не смог забыть её, не смог найти замену, продолжает думать о ней. Ох, я помню, как просила рассказать о том какой была моя мама, и когда он говорил ней, его глаза блестели, сияли будто она была чем-то сверхъестественным. Да, она была для него всем. Как он говорил: «Лучик света, среди всех людей».

— Мне не хватает её.

— И мне, очень-очень…