А сейчас, мои дорогие друзья, (да мне плевать что ты мне не друг, мне всё равно интересно, как твои дела и да, Шерлок бы это наверное не одобрил, ведь я забиваю свою голову этим и у меня, на этаком чердаке не остаётся места для «главного») -я вижу плоть, виноватую во всём, даже в горящей музыке, бесконечных звуках Вселенной, хотя скорее в мгновенном их исчезновении, они исчезают быстрее поджога, они, то есть прошлое умирает от будущего. . .

И это тело-я сам, я по-сути переоделся в голого и стал действительно нагим-надев одежду…Всё наоборот-даже дыхание…В нас, прямо внутрь нас дышит жизнь, пространство, бытиё, свет-тьма, присутствие, отсутствие,              а мы всего лишь лёгкое, которое постепенно умирает от одного всем известного курильщика по имени «реальность»…

Глава-4. Тобой правят трещины.

На этот раз на поэтический или прозаический. -Или и то, и другое, но к сожалению, выходит слишком длинно. -Вечер, я принёс свой рассказ про художника…Про художника, да…

Ещё до начала всего этого словесного действия я подошёл к Евгению Крисановичу и попросил только его прочесть то что я написал. То есть не вслух перед всеми, а специально для него:

«-Тобой правят трещины, Фил!

-Раб хорошего-не раб вовсе.

-Хорошего? Да что в твоих «картинах» хорошего?!

-…

-…Посмотри на меня.

-Мне не зачем, я не смогу тебя нарисовать.

Всё что у меня есть- это мои картины…

-Ах-ахах успокойся, конченный ты придурок, чё ты тут с таким пафосом крышу мне пытаешься снести??!Пойми, Дело в твоей страсти к трещинам! Ты понимаешь, что у тебя ни копейки в кармане нет и не будет!

-Деньги меня не интересуют. Хотя нет, постой. Копейки вообще-то есть…

-Да что ж такое, ты что неполноценный??!Знаешь, что??!Популярности и признания на твою долю точно не выпадет!

Прошли мгновения молчания и тут художник очнулся, словно открыл новый мир после далёкого отсутствия:

-Никому никогда не рассказывай о трещинах…Кстати, о том, что человек любит он говорит просто, заметил это в моей речи? Когда я говорил про картины Малевича я сказал не множество, а много, слово «много» звучит гораздо проще «множества».

-Да это ведь совершенно разные слова и «много» звучит не так величественно…Помни-бумага как ветер, что бросает из стороны в сторону временно безыдейных!

-А как насчёт постоянно безыдейных? -Ответил вопросом художник отцу.

Филипп вышел и тут же забыл эту простую, на первый взгляд, избитую фразу, но записал в свой блокнот другую, более бредовую:

«-Да-Сказал он.

-Внутри витания осла-Ответил тот. »

Неожиданно он увидел певца, поющего на удивление красиво.

Внезапно, казалось бы, без всякой причины, прекрасный певец-чёрт знает почему поющий на улице, точно взвыл к небесам! Филипп почему-то бежал. -но через несколько мгновений, что представлялись в его мире, как несколько касаний об него слегка загоревшей рукой под благоприятным освещением. -Как не иронично до него дотронулся загоревший певец, загоревшей рукой, хотя освещение не было столь благоприятным.Клип снять не получиться. В общем не хватало только одного.

-Хочешь спою?

-Э-эх. Ну да, конечно.

-Как тебя зовут?

-…Филипп.

-Что ж, красивое имя…Дай сотню или хотя бы полтинник и я спою песню, посвящённую тебе…

-Когда?

-Прямо сейчас!

-Зачем, почему и в конце концов как?!-Воскликнул Филипп.

-Для начала отвечу только на один, самый интересный вопрос. -Он медленно достал из кармана каменную табличку с довольно широкой и глубокой, с, казалось бы, бесконечной, от влияния на незащищённый мозг

тленности и бренности бытия, чёрной бездонной бездной, что заполнили собой унылые без них и недостойные существования, просто линии с пустотой.

Художник и певец вдруг стали рвать на себе одежду. Они стали кричать, вся их жизнь, словно грубо стиралась об их громогласные голоса…

-Где вы все, где ваши души, неужели они задушили сами себя?!!

Тут, ещё громче, чем Филипп заорал загорелый и кстати говоря, пьяный певец, хотя его ор, как ни странно тоже казался пением. , от него сильно пахло перегаром. Вдруг он перестал орать и начал петь ещё лучше, чем в первый раз, это было гениально. Все аплодировали ему, причём стоя.

Текст песни, посвящённой Филиппу был не менее хорош, как он только придумал всё это за 5 минут или возможно всю жизнь страданий и 20 секунд замкнутых линий незаполненных нечем?!Он протянул Филиппу голубую, сияющую как чистейшее море таблетку.

-Вот в чём секрет, мой друг, я понимаю, что ты ошарашен, но знаешь, я отдам тебе все таблетки, потому что я использую их только для добычи дорогого бухла, ну а ты мне нравишься, хоть мы и знакомы минут 7 от силы…Просто я добрый…

Аааа…Всё ясно, он просто алкаш, но стоит признать-довольно добрый и даже щедрый…

Филипп не упустил возможности и взял три пакетика с таблетками, там их было больше сотни морей, сияющих и божественно блестящих на солнце. Наркоты и таблеток красивее Филипп ещё не видел, хотя чего-только не перепробовал. Он решил идти обратно домой к отцу, потом решил идти куда шёл и наконец он достал из пакетика таблетку и даже это он умудрился сделать неумело, проглотил её криворуко, словно засунул в рот лампочку или обе руки по самые гланды. И чёрт возьми, таблетка начала действовать! И тут же неприязнь, тут же злоба!

За мной бегут какие-то странные люди, я естественно тоже бегу, это подстава или что?

Началась драка. Нога прямо в живот, другому неожиданно по лицу, задерживаем его руку, затем пощёчина, в нос, два удара в пах, головой снова в нос, что есть мочи. А силы то стало неимоверно больше даже от одной таблетки. . . »

–Послушай, Сюрел. Это очень сильно. Я опубликую это, ты не против?

Я обомлел.

–Где опубликуете?

–В моём журнале «LIFT».

–А. Да…-Вспомнил я.

И вдруг осознал, что аудитория этого журнала больше 12 миллионов читателей. Я где-то о нём слышал и в памяти именно сейчас всплыла эта деталь…

–Серьёзно?

–Да. . Знаешь ты подаёшь надежды…

Глава-5. Нас разделяет поле.

Что ж. Он действительно опубликовал этот на самом деле нелепый рассказ и обо мне начали потихоньку узнавать. Не дурная ли это была слава-я так и не понял. . Как и вечность других вещей…Небольшой сборник стихотворений, названный в честь того самого кафе, последовавший за этим, лишь, как ни странно подогрел интерес читателей и издателей…

Наконец я выбрался на природу и содержание «романтического» бреда в моей голове удвоилось:

Нас разделяет поле, время на исходе, словно птица постепенно падает и сгорает от собственного пламени. Откуда она взяла этот огонь? Зачем он ей? Она же и призрак, она же и тлен. Вы любите порядок? Все любят порядок. Я же люблю да ещё и говорю вам, что все мы-короли субъективности…

Нас по-прежнему разделяет поле, у нас мало времени и словно птица оно постепенно падает и сгорает от собственного пламени. Она взяла его, о нет, клише! Клише!!Клише!!!Она, эта птица, летела словно что-то избитое, точно повтор реальности и была разбита об тарелки…На тарелках правда тоже возникла трещинка, но да чёрт с ней. Она. взяла силу из себя, из Клише, её звали Клише, так её назвал один мудрец. Почему? Причина проста, она не единственная, она далеко не вымирающий вид, но он любил её и вылечил. Какое-то время она жила у него и напоминала ему о том, что все мы похожи. И что то, что все мы умираем и рождаемся, любим и ненавидим, совершаем ошибки, строим дома и растим детей, сажаем деревья и порой ошибочно считаем, что не людям, а планете будет плохо от наших действий и есть основа нашей схожести, на которой мы должны строить свой дом. …