След крови за собой влача.

Не повезло родиться здесь простолюдином.

Да и вообще, в век этих королей,

Неважно, кем родился, но умрешь скотиной,

Во славу этих глупых трех свиней.

Кому-то надоели эти войны, смута.

И, бросивши оружие, бежал в леса.

Его нашли на следующее утро,

Волкам не влезла только голова.

И плаха вот уже давно для виду,

Для палача давно работы нет.

Умрёт от скуки, скоро, видно,

Уйдёт он мирно, покинув этот свет.

***

Забывшие тебя пути искали,

Чтобы увидеть хоть на миг:

То, что когда-то потеряли,

То, что теперь лишь среди книг.

Все то, что в книге, не умрет,

День ото дня бессмертье обретая,

Когда-то поколение спасет,

В безжалостной агонии сгорая.

Черствейшие, в цинизме души,

Забывшие, что раньше всех спасало.

Друг друга, не жалея, душат,

Впивают с смертным ядом жало.

В конце всего, когда всё осознав,

Пав ниц, скорбя, все будут на коленях,

Во свете вновь, из книг восстав,

Частицы света зародятся в детях.

Из той частицы, что в сердцах детей,

За годом год, неспешно процветая,

Родятся поколения людей,

Что будут жить, лишь книги восхваляя.

***

Я забыл свои старые сказки,

Забросил тетрадь и перо.

Скажу, как есть, без окраски,

Я плакал вчера, меня прорвало.

Я юный, с нелепой мечтой,

Мечтой о вершине рок славы.

Я хотел оставаться собой,

Даже будучи очень старым.

Я учился у лучших легенд,

Вдохновлявших собой поколения.

Я верил, настанет тот день,

И стану другим наставлением.

Я знаю, что эта мечта жива,

Просто давно её потерял.

Взрослая жизнь меня сожрала,

И приземлённей я стал.

Доставая свою тетрадь,

Я пустил скупую слезу.

Родная моя! тебе я рад!

От пыли тебя отряхну.

Стихи мои, прошлых лет,

Читал всю ночь, до утра:

И в них я нашел ответ,

И в них я нашёл себя.

Вспомнил, с кем я себя ровнял,

Вспомнил, кем стать хотел.

Но увы, я никем не стал,

И к мечте своей охладел.

Но сегодня решил я вот, что:

Даже если не стану никем.

Если смогу изменить кого-то,

Значит достиг того, что хотел.

***

Горечь потерянных дней

Вызывает мрачные ассоциации.

И даже не знаю, что предпочту скорей:

Смерть или жизнь с душевной мутацией.

Холод ушедших ночей,

И перманентно в бреду метаться.

С каждой ночью всё холодней,

И даже не хочется просыпаться.

Грусть и пачка красного лаки –

Вот мои спутники последней недели.

Гнев и вечно лающие собаки

Своим лаем мне мозг проели.

Я не жалуюсь, что устал,

Хотя устал я просто безумно.

Просто хочу сказать, что я бы упал

И не проснулся бы даже на утро.

***

Потому, что жизнь не сказка –

Потому в ней нет героев.

Не скрываются за маской,

Личности чужих историй.

Здесь нет царевичей Иванов,

Зато Иванов-дураков полно.

Что отсидели жопы на диванах,

Лишь изредка смотря в окно.

Премудрых и прекрасных девиц нет,

Зато ассортимент кикимор полон.

И на невиданных дорожках не оставляют след,

Дорожек нет, там нынче город.

Наш мир не принимает сказки,

И чуду места больше нет.

Поэтому нам можно без опаски,

Духовно умирать и тлеть.

***

Хочу видеть море вновь и вновь,

Каждый день просыпаясь с утра.

Каждый раз засыпать у его берегов

Видеть, что ему нет конца.

Помнишь, как над ним зажигают огни?

Эти звёзды, без которых никак.

Когда на берегу мы с тобой одни

И лишь вино у тебя в руках.

Ты помнишь этот закат?

Который всегда пропускали,

Розовых облаков парад?

И волн манящие дали?

Бросим же все к чертям,

Уедем поближе к морю.

Откроем маленький бар

И забудем дорогу к горю.

***

Из ярких окон льется свет.

А я все задаюсь вопросом:

Осень несёт жизнь или смерть?

Каждый год все это не просто.

Трепет от этого самого слова,

Заглушает звук мчащих машин.

Мне бы собраться с силами снова,

Чтобы написать несколько картин.

Кто я: художник, творец,

Многих знаний хранитель?

Нет, и отнюдь не мудрец,

Нашедший свою обитель.

Глупец, заблудившийся на дороге,

Которой даже не существует.

Я иду, пока несут меня ноги,

Холодный ветер в лицо мне дует.

Я определённо забыл дорогу,

Даже ту, по которой пришёл.

Мне бы посидеть на пороге,

Пока ветер листьями не замёл.

***

Чёртовы птицы кричат на городом.

Я снова сижу в порту.

Эта бутылка виски стоит дорого,

Но, чёрт возьми, я её осушу.

Этот порт, как опушка леса –

Где-то вдали, около деревень.

Когда-то давно там было мое место,

Но отцвела моя белая сирень.

Хризантемой уже не пахнет,

Да и нечему пахнуть здесь.

По нам скоро ракетой жахнут,

А пока нас убивает адская смесь.

Запах города состоит из дерьма

Разного сорта и разных расценок.

Дешевая шлюха не пьет дорогого вина,

Ведь клиент зажал лишний пенни.

Тот, кто вверху, сильнее воняет.

Сливая все больше дерьма,

На тех, кого постоянно имеет,

На тех, кто смотрит со дна.

Где-то там, среди них, и я затерялся,

Со своей последней бутылкой.

Ради нее я долго старался,

А в ботинках моих уже дырки.

Я не стал покупать ботинки,

Лучше уж эту бутылку допью.

И потом с лёгкой ухмылкой

И спокойной душой усну.

***

Серый, мрачно-унылый город.

Кому это надо?

Дождь и запах свежего пороха.

Ему всё ещё мало?

Хочется вырваться и сбежать,

Из череды безумных событий.

Но кто остальных будет спасать?

И говорить то, что нельзя, открыто.

Хочется сжечь все до тла:

Тот самый дом, тот самый мост.

И всю ночь наблюдать до утра,

Последний свет звёзд.

И в момент, когда угаснет огонь,

Появится первый луч солнца.

Ветер развеет всю эту вонь,

И по просторам она разнесётся.

***

Холодный и слишком звучный ветер.

Что это? Где это?

Снова буря над морем от природы приветом