"Уходи" - внезапный шёпот в моём мозгу. Вара. - "Уходи немедленно".

Разворачиваюсь к надзирателю, державшему наручники, резко и хлёстко бью в переносицу, голова того откидывается назад с характерным хрустом. Подхватываю обмякшее тело, прикрываюсь, и выдергиваю пистолет из открытой кобуры мертвеца. Стреляю во второго надзирателя. В шею, точно над бронежилетом. Третий стреляет в меня. Чувствую, как пуля хрустко входит в мёртвое тело, прикрывающее меня, стреляю в ответ. Мимо. Надзиратель бросается вперед. Бью его в живот, тот отлетает прямо на стол...

Сильный удар по затылку. Беспамятство...

Сейчас...

- Все решено, - Вара раздраженно машет рукой, - мы уходим. Все, кто выжил, уже здесь. Сворачиваемся в течение суток.

- Решено, так решено, - безразлично киваю я, - но меня волнует другое. Где она, Вара?

Серый умолкает, прячет взгляд, ёжится.

- Где она, Вара? - повторяю вопрос.

- Ты разве не понял? - Голос Серого звучит глухо. - Она - апологет. Ещё одно дело. Самое последнее.

Пустота. Гулкие удары - сердце. Равномерно и неотвратимо отсчитывает года прожитого существования. Равномерно и неотвратимо... мёртвая голова в красной луже... хрупкая фигура под красным дождём... двенадцать патронов в магазине... железные пальцы на шее... багрянец... её кровь должна отливать багрянцем... ты боишься смерти?.. нет в мире совершенства, кроме тебя... это мой дар... я - праведник!

В красных лужах кровь не видна.

Огонь постепенно затухает, шипит под вялыми струйками красного дождя. Дымящиеся развалины и обгоревшие, расчленённые трупы внутри. Все, кто выжил. Вы все останетесь здесь - я так решил. Она дарила мне жизнь, когда была жива. Теперь я мёртв - и это мой подарок.

Я поворачиваюсь и вижу Вару. Сейчас он не серый. Стоит, вытянувшись во весь свой трёхметровый рост, четыре полупрозрачных крыла плавно двигаются, кружась в причудливом танце. Делаю шаг вперёд. Вара усмехается. Мне не одолеть его. Не важно. Внутри - пустота. И сердце. Равномерно и неотвратимо отсчитывает... Делаю ещё шаг. Вара поднимает руку...

Четыре полупрозрачных крыла нависают надо мной...

После...

Небольшая тусклая комната. Диван, стол, пару стульев и окно в полстены. Красные дождевые капли вяло стекают вниз по стеклу. Время - вязкая муть, густое масло, что цедится сквозь мелкое сито. От начала к концу. От конца к началу. Змей Уроборос, впившийся в собственный зад. Вынужденный глотать своё дерьмо вперемешку с кровью. Я лежу на диване, слепо уставившись в окно. Два раза в день приносят еду. Ем, не ощущая вкуса, не понимая зачем.

Приходит он. Старый знакомый - Рыцарь Дождя. Прячет глаза за чёрными стёклами очков. Берёт стул, садится рядом. Смотрит. Молчит. Потом говорит.

 "Боги мертвы? - голос его убаюкивает. - Но боги не умирают. Они лишь на время уходят. Полотно бесконечно, и приходит момент, когда сталкиваешься с настоящим созидателем. Хозяином Дождя..."

Я закрываю глаза. Отключаюсь. Засыпаю.

На следующий день он приходит вновь. Берёт стул, садится рядом. Смотрит. Продолжает:

"Мы плоть твоя и омыты кровью твоей. Для вас - пустые слова молитв. Для нас - реальность. Мы семя его. Красный дождь - не просто вода. Вы в мошонке у демиурга, мой загадочный некто..."

Я поворачиваюсь. Он замолкает.

- Где она? - с трудом разлепляя губы, спрашиваю я.

Он опускает голову, отвечает:

- Её нет по эту сторону. Мы чувствуем такие вещи.

- Чувствуете?

- Да, - кивает головой он, - каждое биение жизни и приход смерти. Мы - общее семя.

- Ясно, - пустота вновь заполняет душу, говорю безразлично, - просто убейте меня.

Он качает головой:

- Мы пытались. Вы вернулись. И мы убили вас снова. И снова. И снова. И снова. И снова. - Он ненадолго переводит дух. - И снова. Но вы всегда возвращаетесь. Вы очень хотите жить?

- Нет, - слабо шепчу я. - Это дар. Я - праведник.

Он отрицательно качает головой, морщится:

- Нет, - говорит раздражённо, - вы - семя. Такое, как мы, но чужое. Опасное. Непредсказуемое. Иное.

Он отстегивает от пояса боевой нож, протягивает мне:

 - Есть смерти, которых нет. Которых не избежать. И после которых нет возврата. Вы уйдёте. Если сами того захотите. Каждому отмерено своё, но никто не знает сколько.

 Подносит руку к очкам, говорит загадочно:

 - Никогда не угадаешь, что ждёт тебя по ту сторону дождя...

Всегда...

Он снимает очки и впивается в меня взглядом. Глаза без зрачков, чистая красная вода плещется за прозрачными стенками роговицы. Я беру нож, пробую на палец - лезвие бритвенной остроты - провожу по запястью, оставляя кровавый след. Струйки багрянца на бледной коже, алое на белом. За окном мерно шумит красный дождь.

<p>

 </p>