Путь дорога тем легче стелется,

Чем приятней компания или вид,

Ну ещё условия тоже роль,

Чтоб не вылез геморрой или менингит.

Чтобы не сифонило изо всех углов,

Не подтряхивало на ямах в пути,

И попутчик хороший чтоб рядом был,

Промолчать или поддержать разговор.

Как по мне, так уж лучше тишина.

Сам с собой замечательно помолчать,

Но, то я, большинство же не из таких,

И от скуки начнут они скучать.

Этот сборник специально для тех,

Кто в путь. Ехать должен или лететь,

Чтоб не скучно было в пути,

Если нет достойных с кем попиздеть.

Почитаешь стишков моих,

Поржешь,

Или же от подачи бросит в дрожь.

Одно знаю, скучно не будет факт,

Только если ты, уж совсем дурак.

Чтобы что-то знать,

Надо интересоваться,

Чтоб интересоваться,

Надо захотеть.

Чтобы захотелось,

Надо заебаться,

Там, где ты сидишь,

Сотню лет сидеть.

И остатками,

недогнивших извилин,

Озадачиться,

очень важным вопросом.

Всё ли, что я мог,

Сделал? Исчерпался?

Иль пол жизни ушло,

А я остался с носом?

Жмешься к Витьку…

Ты ж такая красивая!

Трясешь с него внимание,

Как ветер трясет осину.

И так, и так в него глазками тыкаешь,

Пытаясь с осины получить ананас,

Ну никак не дойдёт до тебя-

Витька ж пидарас!

Ему не до твоих косичек,

Цветных да ровненьких,

Не до губок твоих, алых, сладеньких.

Мечтает он о щёчках щетинистых,

И шалостях, небольших и не маленьких.

Что ж тут поделать,

Раз такой расклад?

Жизнь не сахар, не мармелад.

Забудь Витюшку, своеобразного,

Вполне возможно,

Что и заразного.

Посмотри, вот Колька идёт,

Колхозный.

Воняет правда, как жук навозный,

Зато с ним ясно всё, недвусмысленно,

Давай, закатай, губу свою капризную.

Яйца всмятку колыхают, варятся.

Надо поесть, а то завалится.

Свекровь несчастная, с химии пришла.

А в хате из съестного ни шишА.

Невестка конечно, не топ мечты,

Что тут скажешь, сына выбирал.

Если б были у него мозги,

Хозяйственную бы где достал.

Эта только слова строчить,

Может так, как никто ещё.

Проку мало ж с того,

Лучше б закрутки закрутил кто…

Всё ни так и всё не то,

У того, у кого рак болит.

Это заметить очень легко,

Только послушать, о чём говорит…

Болтаются завязки от курточки,

Котик играется с ними, маленький.

Что ещё нужно животине-дурочке?

Поиграть, поесть, поспать и ладненько…

Вот если бы был у кота умец,

Вот это была бы история страшная.

Он бы сравнил себя с соседским котом,

Кто из них лучше разукрашен.

Котик уж не был бы столь игрив,

И беззаботен в своих днях, будничных.

А так, где-то лёгок, а где-то ленив,

Хоть домашний он, хоть и уличный.

Распушилася я с душа, словно сена стог.

Без укладки, как веник, вОлос весь торчит.

Плойку подключу и через часок,

Приведу я себя, в потребный вид.

Губки в розочки, разукрасила,

Глазки-стрелочки поднавывела,

Гучии брызнула- дорогой парфюм,

Цокнув каблучком, выйду в смрадный трюм.

Обоссали все углы, соседи добрые,

Наркоманы, алкоголики, полу-бездомные.

В лифте вешать можно, на табак топор,

Не грозит подъезду нашему запор.

От души вдохнув, полной грудью смрад,

Я задумаюсь- Кто же виноват,

Что живёшь ты, Катенька, вся в дерьме?

Или может быть, это снится мне?

Чрез асфальт цветок пробивается,

Хочет подышать, солнышку понравиться.

Но в борьбе той, теряет много сил,

Что до воздуха, уж не так красив.

Выперся наверх, еле он живой,

Кто б полил его, свеженькой водой.

Но вот нет, этого ему не дадут,

Сверху плитку тротуарную, уж кладут.

Не отчаялся, цветочек аленький,

Упрямый он, хоть и очень маленький.

Стебель тоненький, ветер гнёт к земле,

А он всё своё- бьётся уж к луне.

Так живёт на земле флора-фауна,

Хоть подорвана, но не сломлена.

Если цель была изначальная,

То считай она заколдована.

Будет к ней идти из последних сил,

До чего же красив и силён наш мир!

Громкие мысли, гремящие в черепе,

Тянут тебя, как судно бурлак.

По своемУ, эгоистичному усмотрению.

А ты удивляешься- Что со мной не так?

Сменяет вторая, всегда следующую,

И так день за днём и за годом год.

А после зовёмся мы человечеством,

Хотя по отдельности- каждый идиот.

Как куклы пляшем, в тумане, затхлые.

Каждый день по одной тропе.

Порвать это всё, давно уж надо бы,

Но не очевидна болезнь тебе.

Рвешь рубаху, орёшь- моя лишь жизнь!

Я в ней решаю, что, да как!

А ум ухмыляется и, нитку дёргает-

Верно, верно, говоришь зомбак.

Края все порваны, обуглены,

Кто покусал их, а кто рванул.

Хожу как страница недописанная,

Того и глядишь уже психану.

Туда, сюда, в жизни тыкалась,

Не исписалась ещё сполна,

Только замурзалась, замусолилась,

Как-будто вытер мной, кто говна.

Ветер бросал меня в края разные,

Холод, зима где, ну а где зной.

Что только не было, что не делалось,

Где-то странице не повезло.

В угол задуло, дождём прокапало,

Высохла под забором гнилым,

Солнышко лучик свой направило,

Это дало страничке сил.

Так и швыряет туда-сюда,

Кто его знает, чем строки кончатся.

Главное, жить. Не встрять в углу,

И жирной кляксой не озабочиться.

Гордыня не зря, самый страшный грех,

Давайте глянем, что она делает?

Ходит, слоняется человек,

Словно бы недоделанный.

Нет у него никого, кто люб,

Кроме себя ни о ком не думает.

Спросишь его- словно бы бирюк,

Ебло оттопырит, глазами лупает.

Помощи он не спросит в жизнь,

Хоть подыхать будет, как муха сраная.

Весь такой больной, в нищете, в дерьме,