У меня возле дома растет сосна. Невероятно высокая, метров тридцать. Старая сосна. Ну как растет, правильнее сказать стоит сухая. Ее ветки враскоряку свисают по сторонам, иголок практически нет.

  ⠀

  Пользы ноль, а спилить жалко. И оставить как-то опасно.

  ⠀

  Заскрипит в непогоду и грохнется всей своей тучной клячей. Упадет на крышу. Проломит стену. И раздавит меня, мирно храпящего в своей теплой постели. А еще хуже - завалит, и никто не спасет. Помру в муках.

  ⠀

  Смотрю на сухое дерево.

  Ай.

  Пусть стоит.

  ⠀

  Вишни, конечно, на нем не вырастут, зато лунной ночью, можно выйти во двор и под завывание лесных волков справить нужду наслаждаясь жуткими тенями, что отбрасывают скрюченные пальцы-ветки на дом.

  ⠀

  Пусть стоит.

  Ленивое я создание.

  ⠀

  Сейчас лежу, пытаюсь уснуть. Ветер завывает. Гром гремит. А я слушаю, как приземляются крупные капли на шифер, как стекают ручейки с крыши, как поет-поскрипывает старый ствол, и обещаю себе завтра же спилить сухостой.

  ⠀

  Раскат грома. Дерево стонет. Скрип усиливается. Раздается треск.

  ⠀ Увидимся...