Серый день угасал. Вновь зарядил дождь. Мелкий, похожий на полупрозрачный туман, он лез холодными пальцами за воротник и оседал горечью на губах.
Мужчина поёжился, вытер мокрое лицо. Сверкающие стеклом широкие проспекты, шумные магистрали - всё это осталось позади. Впереди, кроме проблем, не было ничего.
Он настороженно осмотрелся и направился к телефонной будке. Наверное, в сотый раз за сутки. Ладонь, внезапно вспотевшая, привычно обхватила рукоять оружия. Против ожидания прикосновение к холодному металлу не вызвало прилива уверенности, а чувство опасности только усилилось. Поводов для беспокойства было более чем достаточно: вчера он приехал - вчера его хотели убить.
- Что произошло, Бартоли? - выдохнул он себе под нос, постукивая монетой по стеклу. - Что с тобой, чёрт возьми, могло произойти?
Он скрипнул зубами. Глаза сузились, затвердели скулы. Подбросив монету на ладони, он опустил её в карман. Так и не прикоснувшись к телефонной трубке, двинулся в кофейню.
- Покрепче, - сказал он девушке за стойкой. - И побыстрее.
Устроившись за дальним столиком так, чтобы видеть входную дверь, он задумался, прокручивая в памяти события вчерашнего вечера...
Бартоли не отзывался. Тогда он сам пришёл по указанному адресу - никого. Пришлось воспользоваться отмычкой и открыть дверь. Точнее, она распахнулась сама... Существуют ситуации, на которые реагируют инстинктивно - он не отшатнулся, а бросился вперёд, кувыркнувшись через плечо. Ударом ноги отбросил кого-то к стене. Взгляд заметался в полутьме, определяя первую цель. И когда смутный силуэт развернулся от двери в его сторону и прыгнул, он дважды нажал на спусковой крючок. Вспышки почти ослепили его - в того, который барахтался под обломками мебели, он стрелял по звуку проклятий. Сжавшись пружиной, он лежал и вслушивался, даже внюхивался в гулкую тишину после выстрелов.Поднялся через минуту, нашёл выключатель. Щёлкнув кнопкой, присвистнул: методичность погрома наводила на мысль, что у визитёров было полно времени. Он заглянул во вторую комнату, долго смотрел на Бартоли... Судя по стене, забрызганной мозгами, умер тот мгновенно.
- Как же так... - прошептал он. - Как же так...". Он чувствовал себя самой последней сволочью, потому что другу срочно потребовалась помощь, а он... Он притащился через сутки.
Мужчина тщательно запер дверь и ушёл. В горле першило. В камере хранения в ячейке под номером 39 он забрал конверт и газету, исчёрканную карандашом на главной странице...
Сейчас эти два предмета лежали перед ним на столе: статья с псевдонимом автора - "НН", а сверху обычный почтовый конверт. Внутри фотография молодой женщины. Он смотрел на снимок, пока тот не превратился в расплывчатое пятно. Тогда он прикрыл глаза, вспоминая хронологию последних трёх дней. Пытался выстроить в логическую цепочку события и факты, казалось бы, абсолютно не связанные между собой. Ничего не получалось, а время неумолимо таяло.
- Нина... - он покатал на языке имя женщины из конверта. - Нолан...
"Бэ-пять-два-ноль. Если со мной что-то случится..." - "Ничего не хочу слышать!". Мягкие губы заставили его заткнуться...
Кофе остыл. Он недовольно поморщился, потянулся за сигаретами и едва не опрокинул на себя чашку - мысль была подобна вспышке. Тогда он быстро сгрёб со стола наследство Бартоли, прошёл к телефону.
- Это Логар, - представился он. - Капитана Макрона. Немедленно!
- Как вы сказали? - удивился человек на другом конце линии. - Макрон? Может быть, ошиблись номером?
- Может быть, - спокойно согласился он.
Клацнув по рычажку телефонного аппарата, он повесил трубку. Повертев сигарету в пальцах, затолкал её обратно в пачку и шагнул навстречу дождю - ошибиться номером он не мог.
Зажглись тусклые фонари, превращая узкую улицу в призрачную дорогу в никуда. В скудном освещении промокший город выглядел по-особенному мрачно: ветхие дома жались друг к другу, словно в испуганном ожидании той секунды, когда чугунный шар превратит их в груду битого кирпича.
Логар пребывал в таком же ожидании чего-то скверного с самого утра. День практически закончился, а никакого результата у него не было. Поиски не принесли ничего, кроме насквозь промокших ботинок, разочарования и накатившейся усталости. Правда, оставался ещё один, может быть, последний шанс... а если он окажется холостым выстрелом, то придётся бить в шаманский бубен или обращаться за помощью. В первое он не верил, а второе... второго он может не дождаться, как не дождался Бартоли.
- Погодка... - выругался он, высматривая сквозь пелену дождя крест на макушке кирхи. - Если меня на найдёт пуля, то прикончит дождь.
Он двинулся сквозь лабиринт узких улочек кратчайшим путём. Старый город охотно распахнул объятия - Логар здесь родился, прожил почти тридцать лет. И сколько себя помнил, попрошайка Чори, похожий на крохотного сморщенного гнома, всегда торчал на одном месте. Нищий был такой же неотъемлемой частью города, как ратуша, островерхая кирка и пожарная каланча рядом с трамвайным кольцом. Он мог многое рассказать. Со своего насеста старик видел всю площадь перед железнодорожным вокзалом, как на ладони.
Чори был на посту. Навес над ступенями паперти укрывал его от дождя, а кованная ограда, увитая плющом, служила защитой от пронизывающего ветра с залива. Старик сидел, завернувшись в потрёпанный армейский дождевик и, казалось, дремал. Между ног стояла мятая алюминиевая кружка.
Логар бросил в кружку пятёрку. Нищий, до этой секунды абсолютно безучастный к происходящему вокруг него, встрепенулся. Из рукава рванулись скрюченные пальцы, мгновенно подхватив купюру над горсткой мелочи. Пальцы второй руки не менее виртуозно продемонстрировали поразительное свойство денег растворяться в воздухе. Всё это он проделал с ловкостью фокусника, не открывая глаз. И только затем вытянул шею из своего кокона, выражая готовность слушать.
- Логар! - удивлённо воскликнул он. - Надо же... Давно тебя не было на нашей помойке... Тут собаки брешут, что ты стал полицейским.
Мужчина скривился:
- Я похож на идиота?
