Дневник дикаря
Автор Светлана Куксина
Главный герой, как и его дневник, полностью вымышлены автором
Всякие совпадения случайны.
1 июня 199… года
Пятница
Ну вот. Дожил до маразма. До полного одичания…
Решил завести дневник…
Интересно, с чего его начинают умные люди?
Ну, с первого числа или с понедельника – это понятно…
Я вполне вписался: начинаю первого числа первого месяца лета. Пусть и не с понедельника…
С шикарного блокнота – это тоже ясно. Не могу же я записывать свои умные, драгоценные, неповторимые мысли куда попало (точнее, во что попало)…
А ещё с чего?!
Наверное, с умной цитаты… чтобы сразу показать, что не только писать умеют, но и читать…
Или хотя бы умели…
Что-то я зарапортовался…
Кому показать? Дневник же для себя пишут?!
Или для потомков?!
Ну ладно… для кого – с этим мы потом разберёмся…
А сейчас… моя любимая цитата из весьма уважаемого мною Бориса Заходера.
С детства люблю его стихи. (Странно, но сейчас не могу похвастаться, что помню писателей и поэтов сегодняшнего дня. Или я измельчал, или пишущая братия?) А вот впечатления от стихов Заходера помню до сих пор. Отец читал, потом сам научился и стал книжки глотать.
Как-то раз мне крупно повезло: где-то с кем-то пересеклись (надо же, не помню где, когда и с кем, а слова поэта помню), и процитировал мне этот некто интересные строки. Я их записал на салфетке прямо там – в кафе.
Храню эту салфетку до сих пор. Делюсь с вами.
Заодно увековечу слова на бумаге. Они того достойны.
Итак. Приготовились. Читаем, пишем:
– Ах,
Рассудку вопреки,
Миром правят
Дураки!
– Удалось же
Дуракам
Умных
Так прибрать к рукам!
В неизвестно каком году написано (может, уже лет пятьдесят тому назад), а как звучит, а?!
Как звучит?!!
Злободневно! На злобу именно сегодняшнего дня…
Есть среди поэтов прозорливцы!
Есть!
Или он один такой?!
А я кто?! Кто я?!..
С одной стороны – дурак, а с другой…
Появилась мечта соскочить… значит, поумнел?!
Или это ничего не значит?!
Шёл в ДЕМОкраты, а попал в ДЕРЬМОкраты!
(Ох, и остер на язык наш народ!)
Всё! Пришёл!.. Разворачивайся!…
Куда?!! Куда разворачиваться?!
Где тот курс, по которому мне теперь плыть?!!
А пока…
Пока я завёл дневник…
Это я – то?!
Это при моей – то жизни?!
Думать боишься, не то что вслух что-нибудь пробормотать не к месту!
Да нет!
Снов и тех боишься! Что за жизнь?! И зачем люди лезут в верха, карабкаются, надрываются, шестерят…. Всё… всё… не о том хотел…
Какой мне дневник?!! Если мысли пугают… до определенного числа рюмок?!
А ладно… Я не трус…
Выпьем, друзья!
Ау! Друзья! Где вы?!
Нет друзей.
Нет ответа…
И не надо!
Самое главное – сегодня жизнь хороша: завтра суббота, а сегодня я уже дома. Вечер; двери в квартиру, как в бункер, не просто надежные, а супер; бар полон…
А что человеку ещё нужно?! Особенно, когда….
Бутылка виски почти пуста… а значит, душа полна… чем-то неуловимо тонким и расслабленной дымкой взирает на этот грешный мир свысока.
Почерк?!.. А никто не увидит, а сам я разбирать эти каракули на трезвую голову и не подумаю…
А может, и писать больше ничего не буду… что я барышня из девятнадцатого века?!…
На душе погано…
Ну его… это виски… То ли дело наша водочка…. Тоже дрянь изрядная…
Всё. Вступление окончено…
Спать пойду… если дойду…
8 июня
И снова – здравствуй, пятница!
Самый замечательный день недели – это пятница после семи вечера…
Прошлые выходные не помню…
Больше не буду… или… как получится…
Домашний бар – это вам не коллеги по службе, это верный друг и соратник в борьбе с хандрой и депрессией…
Словечко модное, но наша родная депрессия – это вам не английский сплин; это такая тоска и боль, что хоть камень на шею и в ближайший пруд.
Куда бежать?! Что делать?!
Кем быть – вопрос не стоит.
Вопрос сейчас в другом: как перестать быть тем, кем совсем недавно, кажется, стремился стать и кем был долгие годы?
Ненавижу всех и вся!
Корёжит меня прямо при виде знакомых рож!
Хочу стать верблюдом! Гигантским! Чтобы одного плевка хватило на всех!
Чтоб не выплыли!
Господи, прости меня грешного!
Это последний стакан, клянусь!
Не помню, какой по счету, но выпью – и всё!
На бар – замок!
Амбарный!
И ключи – с балкона!
Эх, пропади всё пропадом!
Куда бежать?! Что делать?!
Потерялся в пространстве и времени…
А прапрадед крепостным был… и не жаловался. Вот терпение у народа…
Или жаловался?!
Кто ж теперь услышит?!
Мы друг друга слышать перестали, куда уж там услышать и осмыслить прошлое. Далекое прошлое…
К черту дневник! Зачем он вообще нужен?!
Спать пойду…
Если мысли уснуть дадут…
16 июня
Утро.
Я дома.
Трезв как стеклышко. Аж противно… Отвык. А голова болит.
Сколько парней положили ни за что за последние несколько лет?!.
Не наши сыновья, но и у них есть родители.
Сколько боли кругом!
Мать звонила. У моего бывшего однокашника сын погиб… потому что папа во власть не попал, остался там, внизу… а низы всегда отдуваются за ошибки и беспомощность верхов. Закон жизни…
Вот тебе и мирное время! Кругом война!
Десять лет за одной партой! Он мне как брат был. Мать ревёт…
А я?!… Эх, разбросала нас жизнь! Злодейка!
Поздно реветь… Не вернуть парня….
Не усидеть президенту в кресле. Это любому дураку теперь ясно. А ведь по телеку далеко не всё показывают. И журналисты, даже самые желтые, разузнать и разведать могут лишь малую толику.
Если б правду узнали, что в верхах творится, нас бы линчевали всех и сразу. Без раздумий! Без суда и следствия.
Шуму и криков, разборок и поисков виновных (на словах) сколько угодно; толку вот только ни на грош…
Эх, жизнь наша жестянка, а ну её в болото!
И чего я до сих пор до бара не дошел?!
На сухую думать о себе сегодняшнем и о стране, которая тонет, на глазах погружаясь в пучину небытия, невозможно. Зубами скрипишь от бессилия так, что пора за вставными челюстями идти – свои разрушены…
Что ж такое с этим двадцатым веком?! Начался с разрухи и заканчивается так же.
Век за веком идёт, а люди всё дураки дураками!
Что за судьба у человечества?!
Америка возникла как государство нынешнее потому, что туда всякие отбросы плыли! Австралию каторжниками заселяли! А Сибирь и Сахалин?! А сколько ещё мест типа Беломорско – Балтийского канала, по берегам которого не только косточки человеческие, но и отбросы общества, выжившая около лагерей шваль, оставившая потомство. Это их потомки до сих пор пополняют ряды современных люмпенов.
И почему так: лучшие погибают первыми?!
А нормальные люди на Земле есть?!
Или мы потому внепланетные разумы и цивилизации ищем, что у самих ни того и ни другого?!
Пойду головную боль лечить… Рюмочку… только рюмочку… и в болото забвения…
25 июня ( не скажу какого года)
Понедельник.
Мерзкий день.
И вообще…
Достала меня цивилизация. Так называемая … человеческая…
Слово есть, а наполнения нет. Пустой звук.
Достала меня такая цивилизация.
До печёнок. До колик. До внутренней истерии и внешней шизофрении.
День за днём, год за годом… словно белка в колесе.
Всё протокольное: речь, манеры, одежда, образ жизни… И морда! Морда – тоже протокольная…
Мир – из окна кабинета, машины или (дьявол его забери!) самолёта… Ненавижу летать…
А ВЫлетать – ещё больше!
А ведь вылечу скоро… Ей-ей вылечу… отовсюду: из постылого, но престижного министерства, из роскошного кабинета, из мест выдачи бутербродов с красной икрой по цене кильки в томате… из избранной верхушки, живущей в своё удовольствие под прикрытием громких лозунгов…
