Цок. Цок. Цокцокцок. Цокцокцокцокцокцокцок.

— Бабы, давайте в крест! В крест!

Завертелись в две линии, бешено колотя набойками. Ритм нарастал.

Они просто рассказывали свою историю.

— Криворучко, ты выбилась…

— Знаю-знаю, пардоньте…

ПРЫЖОК!

Словно зависли в воздухе. Зал ахнул.

Темп взвинтился еще больше. Но они не испугались. Они вообще ничего не боялись. Они были свободны. Они и были этой свободой.

— Я люблю вас, сучки!

Плевать на кубок. На всё. Они молотили сбитыми набойками, втаптывая в линолеум свои комплексы, страх и равнодушие. С каждым синхронным щелчком 20 человек на сцене становились чище, сбрасывая с себя всё ненужное.

Цокцокцокцокцокцок…

— Музыка оборвалась!

— Шидловская — соло!

— Да легко!

Конечно, легко. Сегодня всё легко. Первые ряды зрителей зажмурились — стопы Шидловской так быстро меняли своё местоположение, что грозили вызвать эпилепсию.

Диджей лихорадочно затыкал пальцем по кнопкам — трек и не думал выключаться.

— Музыка, бабы, продолжим!

ЦЦОКЦЦОКЦЦОКЦОКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦ.

Зал встал.

ЦОКЦОКЦОКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦК!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Всё.

Концертный зал растрескался от оваций и криков. Шидловская наконец-то сфокусировала зрение. Где-то в центре сидело жюри. Одно место за столом пустовало. Не было посла.

Грегор О’Брайан, Посол Ирландии, стоял перед зеркалом в туалете КЗ и несколько минут смотрел на себя. Потом его взгляд упал на лист с пометками для конкурса. Там были какие-то плюсики, минусики и галочки. Грегор перевернул лист. Там был рисунок, сделанный Грегором карандашом. Он не помнил, как его нарисовал.

Это был портрет короля. Мёртвого, но улыбающегося короля, сидевшего на каменном троне.