Евгения Борисовна Гребенщикова Быть поэтом © Гребенщикова Е.Б., 2020 © Оформление, серия, Издательство «У Никитских ворот», 2020 Её духовная сила Она принесла в стихах свои будни, трепетные и наполненные, казалось бы, простейшими представлениями о жизни, о её нерушимости, о непоколебимости земли под небом. Но какие это остающиеся в потоке нашего сознания стихи! Не тот ли «хлеб насущный», о котором тысячелетия напролёт род человеческий просит: «…даждь нам днесь…»? Нет, она не Бог, она – поэт. И она лишь наполняет данное Богом своей безграничной любовью. Вот он, «белой крупкой, мелкой манкой рассыпучей» – снег! Он «торопится за светом». Так остановитесь, утолите свои печали, дайте глазам просветление, напитайте душу небесной чистотой! В самом малом, неприметном – в одуванчике, в жёлтых розах, в моркови на грядках – всюду смысл жизни. И она записывает «на листочках в клетку всё, что есть кругом». Чтобы не потерять «волшебство с мечтами детства» и не потеряться самой «в траве одичанья – в багуле». Этот образ она подхватила благодаря своей поэтической чуткости, следуя за голосами вологодских поэтов – Александра Романова и Ольги Фокиной. Их поэзия стала её творческой школой. Как и они, взыскуя, она спрашивает: «Чем мир вокруг себя украсим?» И её ответ прост: «Для Добра важна любая лепта». Для неё важно: «Покоем, волей надышаться, / послушать птиц, увидеть вновь, / как будет солнышко держаться / за паутинки пауков…». Надо сказать, что в её поэтической судьбе нет тиши и благодати, но она помнит, что в горькие дни можно пойти «в лес без углов», а когда небо «всю синь переправило сливам, когда падают яблоки и падают звёзды», надо успеть загадать желание. Да, порой она «слёз комок» запивает дождями! Порой и перед ней «интрига кривляется в роскошных зеркалах, и скачет оголтелая квадрига: Коварство, Злоба, Жадность, Зависть»! Но она находит силы, собирает волю в кулак и слышит (!), и чувствует (!), как «стон листвы и шёпот жухлых трав сопереживаньем согревают». Стихи Евгении Гребенщиковой отмечены естественностью, которой так недостаёт в наши дни. Они уходят своими корнями в земные недра, своей жизнью роднятся с жизнью природы, в них – духовное пробуждение сегодняшнего дня. Полина Рожнова, член Высшего творческого совета МГО СП России, президент Литературного клуба ЦДЛ «Московитянка» Посвящаю своим родителям – Борису Петровичу и Галине Алексеевне Мухиным Выражаю благодарность моему первому и главному редактору – Полине Константиновне Рожновой Обо мне Я точно не роза, с шипами, при власти, Не лилия томная в чувственной страсти, Не гордый осанкой своей гладиолус, Не астра, не ландыш, не царственный лотос… Простая ромашка под ветром на поле, Пригретая солнцем, напитана вдоволь Росой и дождями. И месяцем острым Целована часто на зависть всем звёздам. Я девушкам милым скажу по секрету, Кто любит, кто плюнет, и буду в ответе. И даже сушёной приду на подмогу – От боли избавлю, и стихнет тревога. Вы в праздник Семьи – День Петра и Февроньи – Несите ромашки любимым в ладонях! Бусы из лунного камня Моей маме Галине Алексеевне Я подарю тебе лунные бусы. Камень красивый напомнит о брате. Ты их примерь, подойдут ли по вкусу. И не печалься о старой утрате. Лунные отблески в шею уткнутся. Помнишь, и я так дышала щекотно. С этой странички тебе улыбнуться Мне захотелось, родная, сегодня. Знаешь, всё думаю, что, если дядя, Шифр мне оставил свой тайный когда-то, Только теперь забрела я, не глядя В мир поэтический. Стало быть, надо. Эх, не увидит он первую книжку, Вряд ли её он встречал бы с упрёком. Жаль, не припомнить за сорок лет с лишком, Как мы шептались с ним в детстве далёком. «Ты мне песню спой про журавлёнка…» Моему отцу Борису Петровичу Ты мне песню спой про журавлёнка – Как летел, вожака подгоняя. Под неё засыпала ребёнком, За тобою слова повторяя. И запомнила кровью и кожей То, что Родина сердцу милее. И теперь мне уже невозможно Изменить ей, люблю всё сильнее. На земле этой так мне спокойно, На своей, на чужбине не сладко, Честно жить и трудиться достойно, Отдавая себя без остатка. Мой сын Мне нравится смотреть на сына снизу вверх. Могу уткнуться запросто в плечо. Басами голос наполняется и смех. Крепчает дух и разум, а ещё Он меньше задаёт вопросов лёгких мне. Выспрашиваю я, о нём пекусь. Тревожно, радостно иль не на той волне, Но взрослым сыном-другом я горжусь. Пусть сбудутся его заветные мечты, Прекрасной музыкой займёт эфир. С надеждой, верой и любовью на пути Сияет ярко полный счастья мир… Вспомнилось Я снимаю кино. В объективе – былинка, На конце – тощий жук, он не ищет пути. Я за ним наблюдаю. Усы, ножки-нитки. Упадёт или нет? Как захочет идти? Тишина, робко ветер играет травою. На закате в рубинах горят облака. Вдруг – сандалик, нога… Жук, что будет с тобою – Неизвестно. Вот в кадре мелькает рука… Мой сынок. И забыты пейзажи, букашки. Здесь сюжетов – герой! Он такой молодец… Пятилетний кузнечик в короткой рубашке. Мы хохочем. И съёмкам приходит конец. «Когда зимой на суп замочишь…» |
