Паркер вернулся на злополучную стройку, где Аарон в панике, тщетно пытался освободиться от паутины.

— Как тебя зовут? — грубо спросил Питер

— А-а-аарон. Аарон Дэвис. Прошу, не убивай, умоляю! У меня племянник!

— Думал бы о нем, не связался бы с уличными бандами

— А как ещё тут заработать? Сам знаешь, правительству насрать на гетто! Насрать на жителей вот таких вот маленьких пригородов! Приходится…

— Заткнись! — Паркер ударил его, выбив несколько зубов — если хочешь жить, передай вашим местным главарям, что с преступностью в Квинсе покончено. Расскажи им, что здесь случилось. Скажи, что тоже самое случится с ними, если не перестанут терроризировать людей. Скажи, что Человек-Паук вернулся — гордо и уверенно заключил Питер, почувствовав ощутимое удовлетворение.

— Чувак, ты не понимаешь… — прошепелявил из-за выбитых зубов Дэвис

— Ты хочешь лишится еще и пары пальцев, Аарон? — спросил Питер, хватая его за руку

— Я…ладно, я все скажу, всё!

— Если нет, то я найду тебя — Питер бросил грозный взгляд на него, который ещё более устрашающе смотрелся с учетом его новой маски и линз. Он взял нож из-под одного из нападавших и метнул его в сторону Аарона так, что он воткнулся прямо в капот, совсем рядом, буквально в сантиметре он него.

— Освободишься сам — с этими словами Питер взмыл на паутине в воздух и скрылся из виду.

— Больной ублюдок…чертов больной ублюдок, Твою…твою мать….Фрэнки, Джей…блять! — шептал Аарон, всхлипывая.

Ночка пошла явно не так, как он ожидал.

========== Место встречи изменить нельзя ==========

Питер буквально ввалился через балкон в свою квартиру. Эмоции били через край, виски пульсировали. Адреналин сошел на нет, поэтому способность более-менее ясно мыслить вернулась к нему.

— «Боже мой…боже мой…это было просто…черт!» — только и вертелось в голове назойливая мысль.

Сняв окровавленный костюм, Паркер внезапно осознал, что даже не знает, можно ли его стирать как обычную одежду или нет. Решив оставить это на завтра, он без сил упал на кровать и из глаз непроизвольно потекли слезы. Просто так. Ему не было грустно, не было радостно и больно, он просто…устал. За последние пол года в его жизни произошло больше, чем за все девятнадцать лет его существования. Ничего не менялось. После ЭмДжей он был один — ни друзей, ни девушки, ни красок жизни. Всё, что было в его жизни — издевательства и непонимание в школе и своя родная комната. Ну, и конечно же, Бен.

В голове почему-то крутился один момент, как они пытались вместе собрать реактор Тони. В итоге получился тостер, но Питер был рад и этому результату. Правда, после одного использования этот тостер выбил пробки в доме…но не суть, главное, что вышло.

Сейчас он бы все отдал за один такой момент. За простой, беззаботный день в своей комнате, за понятными только ему одному записками, играми и разными устройствами.

— Как же, черт возьми, моя жизнь так быстро полетела под откос? Просто…как? Когда? После укуса? Или предпосылки были уже давно? — рассуждал он вслух.

От нечего делать он дотянулся до той папки, что дал ему Бартон, открыл её и начал читать

— Так, алиби, алиби… «Был по обмену в другой стране». Серьезно? Здорово. Просто гении составления алиби. Так, а это…оу. Оказывается мой дом сгорел в результате неисправной плиты. Вот это новости, круто. — Питер захлопнул папку, положив её на маленький кофейный столик рядом с кроватью.

— Ладно, все это на потом, сейчас все равно лето. В колледж только осенью и если верить словам Клинта, за меня кто-то даже все экзамены сдал. Интересно вот только как…неужели они меня клонировать успели, пока я…да нет, бред. Ну, хоть можно расслабиться теперь, одной проблемой меньше. На очереди — Мстители. Но сначала…я должен найти Наташу. Она наверное с ума сходит — продолжал Питер свой одинокий монолог.

Не в силах больше сдерживать сон, он повернулся на другой бок и закрыл глаза — с ума сходит… — прошептал он засыпая.

Итак, новый день. Несмотря на то, что Питера всю ночь мучали кошмары, проснулся он в приподнятом настроении и полон сил. Предвкушая встречу после давней разлуки, он отправился привести себя в порядок. Принять душ, почистить зубы, перекусить чего-нибудь на дорожку. За завтраком он бегло осматривал свою маленькую уютную кухню и внезапно понял, насколько здесь атмосферно. Теперь сама реальность, само бытие ощущалось по другому, сам взгляд на мир был…другой.

После нескольких тостов и яичницы, Питер отправился в душ. Неприятный сюрприз у зеркала был в том, что на месте вчерашнего попадания из пистолета остался синяк.

— «Ладно, не страшно. С моей-то регенерацией уже завтра все заживет» — подумал он.

После душа, Питер долго не мог собраться. Нет, не в плане одежды или чего-то ещё. Он не терял свой телефон, не искал второй, внезапно пропавший носок, нет…он боялся. Что он скажет Наташе? После того случая в переулке у него было к ней пара вопросов. Да и у неё к нему, скорее всего, тоже есть парочка…

Собравшись с мыслями, Питер решился на судьбоносное сообщение. Он взял и рюкзака свой старый, потрепанный временем, телефон и открыл диалог с Наташей. Подумать только, он месяц не заходил ни в какие социальные сети, коих у него, по правде сказать, было немного. Инстаграм с парой нелепых фоток и My Space. Вот и все его владения в интернет-королевстве.

Чат с Наташей навел на Питера легкую панику. Около 42 двух сообщений и все в течении нескольких дней, а потом…потом ничего. Пусто. И с тех пор она даже в сети не была!

— Пиздец… — тихо прошептал он, читая сообщения

«Питер, что случилось? Все в порядке?»

«Что с тобой происходит? Что с Гарри?»

«Если идешь завтра на похороны, приходи в тот бар, где мы сидели, мне нужно кое-что тебе рассказать. Это важно!»

И подобных сообщений было масса. Последние из них гласило

«Пит, я не знаю что с тобой происходит в последнее время. Я хочу поговорить. Позвони»

Номер был прикреплен в конце сообщения. Руки дрожали. В голове мелькали сотни фраз, сотни способов начать разговор, но в итоге все сводилось к банальному «привет, как дела?».

— Хватит! — выдохнул Питер и набрал номер. Шли гудки. В это время виски Паркера пульсировали так, будто устроили у него в голове хардбасс дискотеку. Руки вспотели и началось легкое головокружение.

Томительное, убивающее изнутри ожидание кончилось в момент, когда трубку сняли.

Женский до боли знакомый голос. Голос, который он казалось не слышал уже целую вечность.

— Восемь вечера. Бар — грубо и резко ответил женский голос и в тот же момент на другом конце повесили трубку. Голос был Наташи, Питер узнал его, но…в чем дело?

— Какого?.. — он стоял посреди комнаты, будто его холодной водой окатили. Он ожидал любой реакции: гнева, недоумения, возможно даже радости, но это…это было по настоящему странно — ладно, ладно. Хорошо. Бар так бар. Может…не знаю

Самый простой способ, который он знал, чтобы скоротать время, лежал у него в дальнем углу комнаты, весь в крови. С этим нужно было что-то делать.

— Так, хорошо, я всерьёз думаю, что если закинуть его в стиралку, то ничего не произойдет — с уверенностью в голосе, но сомнениями в душе, он схватил свой костюм и закинул в стиральную машину.

По памяти заправив её, он натянул чёрную, потертую куртку, которую нашёл в гардеробе, темные джинсы, платок, чтобы закрыть хотя бы нижнюю часть лица и веб-шутеры, а затем отправился патрулировать Квинс. Лучше способа скоротать время до восьми вечера он не знал.

Теперь передвигаться по городу стало гораздо проще. Питер использовал свое тело наподобие маятника — для ускорения он раскачивался на паутине, в итоге получая достаточный импульс, чтобы преодолеть то или иное расстояние. Всё ещё было непривычно пользоваться такой технологией. Он то и дело врезался в фонарные столбы, задевал ногами машины, опускаясь слишком низко, или например, врезался и разбивал чужие окна (да, было и такое).