Снаружи оказалось прохладно – почти декабрь. Воздуху на пороге маханул с духоты – как водочки уебал.
– Успеем?
– Конечно, Толян! Я водителю сказал, чтобы пёр под двести.
– А камеры на дорогах?
– Заплатим все штрафы, не проблема. Вылет через полтора часа. Должен успеть.
Я упал на заднее сиденье. Литовец наш за рулем смотрит на меня в зеркало.
– Ну что, Шумахер? – Я ему подмигнул. – Давай, братишка, жми на свою педальку. Меня дома ждут.
И он нажал. Минут через пять этой гонки по ночным улицам у меня в кармане ожил телефон.
– Привет, папа! – с экрана засветилось лицо дочки. – Как дела?
– Нормально, родная. Ты почему не спишь?
– Я уже легла, но потом придумала для тебя новое имя. Захотела сказать.
– Да? Ну, говори.
– Ты Папа-скайп.
– Ух ты…
– А еще Папа-фейстайм.
– Ничего себе…
– И Папа-вацап!
У нее лицо счастливое, как на днюху. Конечно… Сама такое придумала.
– По-моему, отличные имена.
– Правда? Тебе нравятся?
– Просто огонь.
– Я тоже сочиняю! Как ты!
– Нет, родная, ты намного круче. Мне такое не придумать ни в жизнь. Я тупой, ты же знаешь.
Она засмеялась, поцеловала ладошку и ткнула ею в экран.
– Пока, папа! Мы тебя ждем.
– Спокойной ночи. Утром приеду.
Я убрал телефон, отвернулся к окну и снова стал думать про Майку. Теперь про нее уже невозможно было не думать.
И про Ростов.
* * *
Май 1996, Ростов-на-Дону
В Чечне дело к тому времени шло на спад, но пацанов битых по ростовским госпиталям было еще навалом. Когда мы вышли из перевязочной, у двери их толпилось человек пятнадцать. Ждали своей очереди. У кого рука, у кого нога, у кого что. Перед отцом расступились молча, никто по уставу не приветствовал. На районе рассказывали, как офицеры в Чечне лютуют с солдатами. Понятно, что особой любви к звездам на погонах тут не наблюдалось.
– Ты куда? – буркнул он, увидев, что я повернул направо. – Выход не там.
– К Тагиру в палату зайду. Я обещал.
– Я тебе зайду! – Он схватил меня за рукав и потащил влево по коридору. – Я тебе так зайду – вторую руку лечить придется! Ты меня понял?!
Пацаны у перевязочной покосились на нас, однако ни зависти, ни сочувствия в их взглядах я не заметил. Офицерский сынок для них был такая же мерзота, как сам офицер, если не хуже. Капитана РВСН в отцы себе точно здесь никто не хотел. Генерала, наверное, еще можно было, но и генеральских детей, начиная с девяносто четвертого, в Чечне тоже побило немало.
За воротами госпиталя нас с товарищем капитаном терпеливо ожидал целый табор солдатских мамок. Кое-кто из них был с детьми. Мелких они притащили с собой со всех концов необъятной, видимо, чтобы разжалобить выходящих из госпиталя офицеров. А может, просто дома оставить не с кем было. Неизвестно ведь насчет папашек всех этих битых пацанов – мамка, она и есть мамка, она по-любому ждать и рваться к тебе будет, из Тюмени в Ростов пешком по шпалам пойдет. А папашка морду пузырем надул – и в сторону. Ему – что есть сын, что нету. Призвали его там защищать конституционный строй, не призвали – это его проблема. Не в то время родился, надо было головой думать.
Так что мужичков среди этого табора особо не замечалось.
Но моему товарищу капитану вся эта компания была абсолютно до звезды. Он к ним привык уже, к этим мамкам, за годы долгой и суровой службы. У какого КПП их нет?
– Слышь, – говорит он мне и резко так за рукав останавливает. – Я не понял – у тебя кто отец?
Я стою перед ним и думаю: «Та-ак, у нас теперь еще и с памятью проблемы».
В соседней палатке с пивом Юру Шевчука включили про осень.
– Ты бы завязывал пить, – говорю, – товарищ капитан. А то гнать уже начал даже не по синьке.
– Рот закрой, – это он мне. – Ты, если что, помни – кто отец твой.
Я говорю:
– Я помню. У нас тут у всех Ростов – папа. Если что.
Он мне на это хотел по уху зарядить, но тут его настигли мамки. Они, в принципе, сразу к нему двинулись, когда мы из ворот вышли, однако товарищ капитан был так увлечен вопросами выяснения родства, что подхода женских вооруженных сил не заметил.
Вооружены они были чумазыми детишками, пакетами с едой и фотками своих пацанов, которых не выпускали к ним из госпиталя. Шевчук невдалеке продолжал лирическую тему про осень.
– Товарищ офицер! Товарищ офицер! – загомонила эта не большая, но сплоченная бедой армия.
Если бы Николаевна не грузила меня с детства уроками музыки и своим дебильным аккордеоном, я бы точно заделался в художники. Особенно если бы еще рисовать умел. Потому что здесь перед госпиталем нас окружили такие мамочки, такие лица, что бедный Рембрандт, или кто там, удавился бы от зависти в своей Голландии.
Деревенские перемешались с городскими, молодые со старыми, красивые со страшными, и все оказались такими молодцами, что товарищу капитану не то что слинять – ему продохнуть не осталось мазы. Они реально были самых разных возрастов. У одних в этом госпитале парился уже третий или, может, четвертый пацан, у других, по ходу, первенца загребли. Да не просто загребли, а сразу на войну пристроили. Пока он детство еще не забыл – когда автомат был деревянный, штаб – здоровский, враги – немцы, а «войнушка» означало совсем не то, что теперь. И от нее было весело. Во всяком случае, ни зачисток, ни отрезанных голов, ни раскатанных танками в лепешку человеческих тел. На такое у пацанов за гаражами никакой фантазии бы не хватило. Жизнь, как выяснилось, игры складывает намного круче.
Мамки попроще вели себя гораздо бойчей. Они осадили моего товарища капитана плотным кольцом, и дамам поинтеллигентней оставалось только тянуть свои фотки через их головы и плечи. Это не всегда нравилось передним мамкам, поэтому пацаны на снимках из второй линии время от времени летели в ростовскую пыль.
Товарищу капитану надо было радоваться, что его окружили одни приезжие. Если бы у госпиталя собралась такая же толпа местных женщин, явившихся к своим битым ребятишкам, тут не только одинокому офицеру – тут и целому КПП досталось бы на всю оставшуюся жизнь. Снести бы, может, его не снесли, но помяли бы тех, кто внутри, основательно. Хорошо хоть больничка рядом – подлечили бы сразу, если что. Это еще не учитывая подмоги ростовских бабуль. Это если они дома останутся. За внучком не придут. Потому что, если придут – тогда точно всем геройская смерть.
– Товарищ офицер! Володя Синичкин, Майкопская бригада! Скажите – как он?!
– Сеня Смирнов! Петроковский полк!
– Леша Потапенко! Можно к нему?!
– Толик!.. Толик!.. Толик!..
Мамки кричали так громко, что фамилия Толика никак не долетала из задних рядов, и от пацана оставалось одно имя.
– Женщины!!! – заорал наконец в ответ мой товарищ капитан. – Не наседаем, женщины! Базар прекращаем!
Они смолкли.
– Объясняю: к этому госпиталю я не имею ни малейшего отношения! Про ваших сыновей ничего не знаю, но могу вас уверить, что об их здоровье заботятся лучшие специалисты. – Он обвел командирским взглядом мгновенно притихшую толпу. – Все понятно?
Одна из них как школьница подняла руку и смотрит на него испуганно – боится, что накричит.
– Слушаю вас, – разрешил он.
– Нам ведь не говорят ничего, – заторопилась она. – И к ребятам никого не пускают. Мы не знаем, что там и как. Спасибо хоть от ворот не гонят. А на вас – погоны…
Этим она его проняла. Тон вдруг сменил на человеческий.
– Поймите, женщина, я зашел в госпиталь по личному делу. Семейные обстоятельства…
– У нас тут у всех семейные обстоятельства, товарищ офицер. Семейные – дальше некуда. Вы посмотрите на сына моего, может, узнаете? Может, видели сейчас там? Мне бы знать – ходит он или нет хотя бы.
Она протянула ему фотку, и все остальные как по команде протянули свои.
– Нет, – он покачал головой и снял фуражку. – Вашего я не видел, простите.
Когда отошли чуть подальше, он фуражку снова себе на башку приспособил. А так порядочно шел с ней в руке, репу поглаживал. Видно было, что западло ему стало перед мамками. Хоть и капитан. И вроде как фасон держать должен.