Особых каких-то эмоций я не увидел – только как мать на секунду перевела на меня взгляд. Можно расшифровать как “Не пиздит..? Отлично, бля, слава богу”, точно вам говорю.

– Что-то случилось?

– Бывает такое, – хмыкнул я. – Как-то общались-общались, а потом всё.

Не знаю, но не может же такое исключительно в интернете работать? Не, в школах тоже может быть. Вот он не сел со мной на одном уроке, на втором не сел, на переменах мы и так никогда не разговаривали, и всё. На следующий день уже даже не удивляешься такому раскладу, а он на тебя даже не смотрит. Классека.

– Наверное, со мной не весело.

Или ещё что-нибудь в таком духе. Не знаю, что не так было, да и похер уже, как бы..? Хотя нет, я хотел бы узнать, что происходит, но не то чтобы это было чем-то жизненно необходимым. К тому же, всё прямо идёт к тому, что это никогда не произойдёт. В смысле, что вещи никогда не будут обговорены. И это грустно немного. Я бы Артёма порасспрашивал, да-а.. Но не умру уж, если всё так и останется в тайне. Он же не должен пояснять мне за жизнь, это полностью его право.

Мать странно фыркнула, закатив глаза.

– Тоже таких знала. Сначала сами к тебе лезут, а потом им не весело, прости, дело не в тебе.

Вот да, мам. Жизненно, пиздец. Только я не знаю, кто из нас с Артёмом к кому лез. Хотя я же не просил его ни о чём, верно? Он сам это начал, это была полностью его инициатива. Так что выставлю его виноватым во всём. Хотя у меня для этого все основания есть. Кто из нас двоих главный пиздабол? Уж явно не я.

**

– Вот парень, к которому я Бисквита ношу. К нему сегодня его девушка пришла. Вообще, он сам по себе быдло такое, но его комната. Она вообще ему не идёт. Там, птички какие-то, книги по мифологии, куча сувениров, всякое такое. Ещё хуже, чем у меня.

– Куда уж хуже? – нахмурившись, спросила мать. Ей, похоже, слабо верилось в то, что что-то такое вообще возможно. Та-а-ак, где там мой телефон? Сейчас я ей всё покажу. Пусть знает, что я ещё нормальный. А то “синдром собирательства”, “синдром собирательства”. Даже к врачу собиралась меня вести, но, слава богу, вовремя поняла, что в Рашке-парашке к таким вещам совсем не такое отношение, как в Гейропке, и возиться с моими заёбами тут никто не будет. Нет, ну а в чём вообще проблема-то была? Красивые были банки, я что, виноват, что они мне понравились? Нет же, всё выкинула. Спасибо, мам, блять, большое. Прошло семь лет, а я помню. Всё помню. Все банки, которые ты выкинула. Хотя мне уже почти похуй стало, да и я других насобирал. Всем любителям приходить ко мне в комнату и убираться там назло.

– Там дальше ещё есть, – передавая родительнице телефон, сказал я. Пусть посмотрит. Хоть перестанет считать меня ебланом. Хотя вряд ли это случится, да и.. Что вообще должно произойти, чтобы мать сняла с меня этот титул? Ой, даже не знаю. Вопрос так вопрос. Вот эта моя излишняя любовь к собиранию всякого мусора уже чего только мне стоит, и я уже молчу про вечные разочарования. Эх. Бедная моя мать. Единственный ребёнок, и такой пиздец.

– Боже, – просматривая фотографии, протянула она. – И это комната парня, да?

Во-от. А если бы я родился девочкой, я бы мог хоть всё подряд к себе в комнату стаскивать, и никто ничего мне не сказал бы. Но нет же. Я парень, и у меня в комнате должно быть только всё самое необходимое. Ничего лишнего. Даже красивых баночек из-под газировки.

– Да. И так вот, его девушка. Я не знаю, как это назвать нормально. Но. Он тоже духовно-богатая, типа того. И внешность у неё тоже такая..

– Как ёбанные хиппи? – заботливо подсказала мать. И не то чтобы это было подходящим словом, но больше найти было нельзя.

– Ну-у, вроде того. И это так странно. Господи, вы шутите? Такие люди не должны встречаться.

– Моя одноклассница тоже была такой. Закончила модельную школу, вся такая из себя лёгкая и милая. В одиннадцатом классе встретила её парня – бо-оже.. – мать махнула рукой. – Это, я полагаю, какой-то общий прикол у девушек. Находить себе какое-то быдло и влюбляться в него.

Да, есть у них такое. Судя по тому, сколько шуток об этом. Хотя в чём проблема. Если быдло их любит, то ладно. Главное же в таком деле, чтобы обе стороны были счастливы? Ну и всё.

– Или вот Артём с Ритой. Они же тоже встречаются.

Это типа чтобы мать не думала, что у нас там реально что-то не то было друг с другом. Мы просто одноклассники, окей? Ходили друг к другу пару раз, да. Но ничего не было. Не о чём волноваться, мам, всё хорошо у нас.

– С Ритой? Той, которая приходила?

– Да.

Мать вздохнула, качая головой. Кажется, она удивлена? Ну, я тоже так реагировал, когда познакомился с Ритой поближе. Типа, какого вообще хуя, ребят. Что с ней не так, почему ей нравится вот это. Хотя я тоже молодец, но я хотя бы тоже тот ещё человек. А Рита такая милаха. Ей не парни вроде Артёма нужны.

– Говорю же, это какой-то общий прикол у них. Любить каких-то ёбанных уродов.

– Ты так говоришь, будто сама в такой же ситуации была.

– Может, и была. Мало ли.

И почему я об этом не знаю? А, а, а? Расскажи мне.

Мне, конечно, было интересно, ну, так, более-менее, но доёбываться до матери особо сильно я не решился. Да и вспомнил о кое-чём другом, тоже важном.

– Как там с Отто?

– Будет тут в первых числах июня. Будешь при нём с таким лицом ходить – я тебя побью, – сказала мать, указывая на меня указательным пальцем. – Скажет мне ещё, что я плохо о тебе забочусь.

Ну, ты вообще обо мне не заботишься, окей? В смысле, если подразумевать под заботой не оплату счетов и готовку. Технически же, родители не только материальные ресурсы должны своему ребёнку поставлять. Так что да, мам, ты плохая мать. Но я тебя не виню. Пушо прекрасно понимаю, в какой-то мере.

Но что-то меня совсем не радует, что меня могут отпиздить за то, что я не контролирую. Да и сколько раз ещё объяснять этим ёбанным людям – это моё обычное выражение лица, оло, блять. Что я с ним сделаю, если оно у меня всю жизнь такое? А-а.

И понятно, как бы, что мать шутила.. Но если она опять будет сидеть и пинать меня ногой под столом, я не выдержу и опять расстроюсь. Ещё и Кристина с гером Моргенштерн.. Я, конечно, когда предлагал ей сюда приехать, знал, что если она согласится, то это будет пиздец, но не настолько же? Хотя к приезду сюда её отца больше причастен Отто. Заманил его тем, что тут классные закуски к пиву. Да. А вы как думали? Так что тут пиздец, что будет, когда они приедут. Все втроём. Отто хотел ещё Треше взять, но Марция его отговорила. Я бы тоже поотговаривал, если бы он со мной обсуждал такие вещи. Ещё нам тут собак, блять, не хватало в доме.

На телефоне мигнул огонёк, и я, воспользовавшись тем, что мать как раз отошла к холодильнику за догоном, взял его в руки. Что тут у нас? Артёму кто-то опять написывает? Кристина просто спать ушла, так что я исключаю вариант, что это она. Ну и что тогда?

“Так, блять. Если ты через полчаса не объявишься, мы вызываем ментов”

Было довольно странно видеть такие сообщения, ещё и от Ковальского, ещё и – да, я угадал – Артёму. Я всё ждал дополнения в виде “Ой, не туда” или чего-то такого, но ничего больше не приходило. Очень хотелось открыть диалог и прочитать, но я не мог этого делать. Так что.. Буду ждать ответа..

Но всё началось гораздо быстрее.

“Я гуляю”

“В сторону дома гуляй, блять”, – Ковальский, видимо, внимательно следил за диалогом, раз ответил чуть ли не сразу же. Мда-мда..

Артём не отвечал, и я уже даже переживать начал, как тут началось.

“Арсений, подглядывать – очень плохо”

Я еле удержался, чтобы написать ему “Я не подглядываю” или “Иди нахуй”, но Артём сделал примерно то же за меня.

“Ты долбоёб совсем?”

“Что? У тебя стоит онлайн с телефона”

“..”

“Ты умный человек, скажи мне?”

“Я гуляю, блять”

“А тебе пишу как?”

“Еблан тупой”

“Ты не один гуляешь..?”

Вау. Я тут, значит, грущу, а Артём там с людьми общается, значит, да? Гуляет с ними, да? Ну понятно всё.