Вздохнув, я покачал головой и принялся выковыривать из упаковки баночку - надо было запить всю эту нервотрёпку. "Холодное и пенистое", - помню, подумалось мне.

Опрокинул баночку, глотнул. Жажду, конечно, уничтожил, однако вкус... Ага, тут же вспомнил я, пивуны обычно чем-нибудь закусывают. Рыбкой, там, солёными орешками... О, у меня же соль есть. Эта, колдовская.

Конечно, ни в какие волшебные возможности соли я не верил. Ну что такого может быть в соли? Бред!

Я вытянул пакетик из кармана, встряхнул его. Так чем не закусь по такому случаю? Зачерпнул пальцем, лизнул. Солёно. Положил пакетик на сиденье рядом.

Взглянул на банку пива. Хмыкнул.

- Вот ведь, блин, Италия. Ну, пусть будет Италия.

И выпил...

С тех пор, собственно, я здесь и живу. В Италии. Ну, не совсем в Италии.

Такого названия в этой эпохе пока ещё не слышали. Ведь провалился я в какой-то дремучий давний век. Римлян уже нет, а итальянцев пока нет. Болтаюсь где-то между ними.

А всё это ведьмино зелье! Ох, как меня тогда швырануло - из навороченного джипа да в конское дерьмо. Лицом! Едва от мерзкой вони отмылся в ручье.

Только вот баночку из-под пива и сохранил. Напоминанием о прошлой... нет, как раз о будущей жизни.

Одежда же вся сносилась, напрочь. Ботинки и того раньше. Ношу местное, от других не отличаюсь. Я уже и язык их освоил, и большинство обычаев. Да и навык кой-какой приобрёл - пиво варю. С умыслом это. Вот приучу местных к пиву, к "Оболони" своей. Пойдёт потом история своим чередом, а когда доберётся до нашего времени, будет уже у итальянцев пиво. И с тем же названием. И пошлют меня, того, из будущей жизни, за пивом...

В общем, надеюсь, в следующий раз такое не повторится. Очень надеюсь. Потому как чужой я здесь. Хоть и местный почти, а всё одно - чужой.

Только иногда вдруг накатывает, накатывает... Всё кажется мне, не очень гладко это получается, не так, как задумано. Уже несколько раз приходилось слышать в ближайших деревеньках: "В Болонью когда поедешь?.." Вот что это, неужели то, о чём я думаю?..