О ранней осени скажу еще немного,

Пока живу еще, пока еще дышу…

Жизнь проживаю, слава Богу, я для Бога,

Но иногда я поэтичностью «грешу».

Уже не лето, но еще не осень…

И радость есть, и вместе с нею грусть…

И пусть делами был я занят очень,

Все оставляю, говоря «потом займусь».

И предаюсь природы созерцанию,

За все хваля Художника Творца.

Пусть начинается природы увядание,

Я знаю, что не будет нам конца!

Вот лист вчера еще живой, зеленый

Вдруг пожелтел, лишившись прежних сил.

А я смотрю на все в Творца влюбленный,

И почему-то мир, Им созданный, мне мил.

Я знаю о падении, несовершенстве…

Не обольщаюсь зримым, помня о конце.

Но даже здесь в страданиях, а не блаженстве

Я не могу не думать о Творце!

Он все создал изящно, филигранно!

Все радует и дух мой, и глаза.

Вот почему не удивляться было б странно,

И удивляет все меня, даже гроза.

Гляжу в окно, на улице так серо…

И небо «плачет» уж дождем который час…

Меня спасает моя в Бога вера

И благодатной стойкости запас!

Хочу и я заплакать вслед погоды,

Чтоб землю сердца моего водой омыть.

Летят, как птицы, прожитые мною годы,

И остается мне уже недолго здесь пожить.

Подул вдруг ветер – желтый лист сорвался…

И полетел, вращаясь, вниз к моим ногам.

Нельзя сказать, что лучше б он висеть остался,

Как и того, что лучше б задержаться нам.

Всему своя есть мера, свое время.

Цвет созревания – добротный, золотой.

Пусть веселится молодое племя,

Созревшие идут на перегной.

Но безполезные, увядшие уж листья

Слагаются в красивейший ковер.

Как будто их писал художник кистью,

Хоть участь их одна – идти в костер.

Любуясь красотой осенней, убираю

Те листья, что так радуют глаза.

Желая жить, я все же умираю,

И жду когда пройдет моя гроза.

Смерть не приносит жизни прекращение.

Она лишь неизбежность на пути.

В ней переделывается мое тление в нетление,

Чтоб мог я новым в Царство Божие войти!

О ранней осени сказал еще немного.

Она настраивает нас на покаянный лад.

Я за нее благодарю Творца, убогий,

Хоть увяданию я своему совсем не рад.

Осень зрелая снова приходит

Грустной гостьей в красивом убранстве…

Что-то сердце в ней все же находит,

В перемене цветов на пространстве!

Перемена нам отдых приносит,

Только сердце все ищет покоя…

Сердце Бога помиловать просит…

Я и осень – пока нас лишь двое.

Доверяюсь осенней картине,

Разукрашенной цветом природе…

Не увязнуть бы только мне в тине…

Не ударить бы в грязь при народе.

Осень зрелая, падают листья,

Желто-красный ковер образуя,

Поправляет невидимо кистью

Тот Художник, кого сердцем чую!

К Живописцу Небесному жмусь я,

Очень нежно душой обнимаю…

Только Богом Христом и спасусь я,

И другого я Бога не знаю!

Журавли надо мной пролетают,

И летят в направлении юга…

А осенние дни быстро тают,

Приближается зимняя вьюга.

И в остатках осеннего солнца

Я согреться напрасно пытаюсь,

Закрываю свое я оконце

И теплее уже одеваюсь.

Осень зрелая виды меняет,

Удивить, восхитить нас стремится…

Что ждет завтра нас – осень не знает,

Только учит нас осень смириться…

Я бреду по осенней дороге

В направленьи людского погоста…

Мало сделал я или много?

Что земного здесь может ждать гостя?

Осень – гостья, я тоже гость гостьи.

Так гостим с нею мы друг у друга.

Почему мы с тобой на погосте?

Расскажи мне, моя ты подруга…