Ну вот, то говорю вслух, то улыбаюсь невпопад. По-моему, я точно схожу с ума.

Часть 16. Ян

Ян

Не люблю воскресенье. Длинный нудный день, когда все в сборе, и хоть площадь дома позволяет скрыться в своей комнате, но покой мне всё равно только снится. Непрекращающаяся череда звонков, топот босых ног по коридору, бесконечные хлопки дверью… Мать раз двадцать заглядывает, и, что самое раздражающее — никогда не стучит.

Отец после беседы с Курагой вернулся домой злой как черт, ещё и на работе какие-то неполадки вдобавок, сорвался на всех по полной. Весь вечер чередовал коньяк с пустырником, и орал, что я позорю его имя, что рано или поздно подведу его карьеру под монастырь, и не видать ему в будущем пост мэра как своих ушей. Конечно из-за меня. Из-за кого же ещё?

— У всех сыновья как сыновья: отлично учатся, языки изучают, посещают секции, а ты? Таскаешься по блатхатам с сомнительным отрепьем! Дурью маешься, вместо того, чтобы оценки подтянуть! Думаешь, мне приятно ходить и выслушивать от этой высушенной селёдки песнь о том, что мой младший сын — никуда не годный болван?!

— Ромочка, ну не надо так! — попыталась встать на защиту мать. — Наш Ян очень воспитанный и…

— Нонна, не зли меня! Готовишь отбивные? Вот и готовь дальше! — рявкнул отец, подливая в стакан добрую порцию коньяка.

Развязанный галстук покоился на огромном животе, лоб покрывали крупные капли пота. Отец тяжело дышал, то и дело хватаясь рукой за сердце.

— Вы меня в могилу раньше времени сведёте! А ведь я говорил, что нужно было его пропихнуть всё-таки в ВУЗ, я бы договорился задним числом, может, хотя бы там ума набрался. Надо было вас не слушать, и делать по-своему, глядишь, из болвана человеком бы стал. Теперь хожу как на работу в эту шарагу, и краснею. Учебный год ещё не успел начаться, а я уже должен постелить новый линолеум в кабинете информатики, маты какие-то купить. Чтобы тебя, идиотина, отмазать! — отец швырнул в меня смятой салфеткой. — Будут вам всем теперь такие маты…

— Ну ничего, зато тебе это как будущему мэру зачтётся, Курага с удовольствием интервью в местную газету даст, как ты сына родной техникум с колен поднял. Для тебя ж это сущие копейки.

— А ты заработал хоть одну эту копейку? — взревел отец. Выпучив глаза, чуть приподнялся и упёрся ладонями о стол. — Да если бы не я, где бы все сейчас были? Я ради вас задницу рву, чтобы тебе, щенку, красиво жилось!

— Рома! — ахнула мать.

Раздутые ноздри отца гуляли в такт в силой вдыхаемому и выдыхаемому воздуху, поредевшие волосы прилипли к мокрому лбу. Обречённо махнув рукой, медленно опустился обратно на стул.

Игнорируя меня, опрокинул содержимое стакана и демонстративно повернулся к порхающей у плиты матери:

— А ты знаешь, с кем он связался? С минаевской дочкой.

- Это кто такой?

— Такая! Ну подумай, Нонна, подумай! — бросил он раздражённо. — Минаева Лариса Рудольфовна, судья!

— Да ты что! — отвернувшись от плиты, где на сковороде аппетитно шкворчало мясо, мать явно заинтересовалась. — Ну и как она тебе, сынок, девочка эта?

— Никак. На разок.

— В смысле? — по-совиному замигала мама.

— Закрой рот, я тебя прошу! — разозлился батя, снова заводясь. — Иди к себе отсюда, от греха подальше!

Даже не думая скрывать улыбку, лениво поднялся, и, выбрав крупное красное яблоко, нехотя поплёлся наверх, улавливая краем уха, как оживлённо они принялись обсуждать клан Минаевых. Но это мне было уже неинтересно.