Лязгнула крышка кассетника. Звонко ударилась о стенку плоская пластмассовая коробочка с записью. Доктор сжал кулаки и едва не повалился на стол.
Город, куда уходят все монстры! До чего же противна и заманчива была у этого подонка навязчивая идея! Ну надо же было ему додуматься до такого...
"Им все завидуют... Они могут многое, на что люди не способны... - со всех сторон сыпались на Дейкера гадкие, впадающие в душу фразы. - Им все завидуют!"
"Замолчи! Заткнись!" - беззвучно закричал Дейкер на вошедшего в комнату мертвеца.
Эрон Бун стоял на пороге с мертво выпученными глазами, и потерявшие гибкость руки с окровавленными ладонями вытянулись вперед, словно защищаясь от несправедливой смерти.
Или - указывая на своего истинного убийцу...
"Сгинь!"
Призрак помутнел и растаял.
"Им все завидуют!" - засмеялся проникший через форточку ветер, и фотокарточки одна за другой принялись вылетать из стопочки и раскладывать на столе причудливый пасьянс.
20
...А еще было вот что...
Где-то над Мидианом поднялась заря. Солнечные лучи разогнали его обитателей по домам и принялись по-своему расставлять тени на развалинах, поглаживая зеленые листья, иголки елок и гнутые шелковые травинки. Затем откуда-то из подземелья вылетел ветерок. Он прошелестел по щебенке, переворачивая песчинки, стряхнул росу все с тех же елочек и помчался к городу, набирая силы и крепчая на ходу.
Город людей тоже спал, но не "уже", а "еще".
Заря только начинала золотить металлические рамы небоскребов и белесый пока асфальт. Лишь сонные утренние служащие копошились на своих рабочих местах, мечтая о теплой постели. Какое дело было им до ветерка?
А он мчался, петляя по улицам, пока не нырнул в открытую верхнюю форточку здания полицейского управления. Где-то внизу, отгороженный заслонами и решетками, в нем помещался морг. Там дремали, ожидая своего часа, тела убитых в перестрелках, отравленных соседями, зарезанных в пьяных стычках... Именно туда и пробирался незваный гость.
Эрон Бун лежал в анатомическом зале, ему еще не был вынесен окончательный приговор: сжечь или закопать. Как ни странно, эту деталь его судьбы решала Глория. Лишь она, как самый близкий покойному человек, имела здесь право голоса. Если Глория найдет деньги, чтобы заплатить за участок земли на кладбище, если договорится с похоронным бюро...
Ветерок закружился вокруг каталки и... исчез, зато мельком замеченные патологоанатомом синие искры замигали вокруг всего тела, завихрились и снова пропали вдруг, словно их и не было. А тело покойника задрожало, мутная пелена на глазах растаяла, рука начала шевелиться, пальцы согнулись...
В Мидиан!
Эрон сел на каталке и обвел помещение взглядом, ища выход.
В Мидиан! К себе, туда, где его ждут! Откуда не могут прогнать теперь, когда все его связи с прежней жизнью порваны.
В Мидиан!!!
Когда утром санитар вместе с дежурным полицейским вошли в помещение, оно было пустым. Криво стояла развернутая качалка. Безмятежно голубело небо в проеме выбитого окна.
Куски стекла лежали тут же, на полу.
День обещал быть ясным.
21
"Тело убийцы-маньяка похищено из морга!" - вопили заголовки газет.
"Маньяк - зомби?" - спрашивала крупным шрифтом бульварная пресса.
"Кому-то нужна нездоровая сенсация, - предупреждала центральная газета из более консервативных. - Следует опасаться возможных беспорядков".
С передовиц, вкладок, прочих полос смотрели изуродованные трупы. То тут, то там светился и портрет Буна.
"Кому понадобился труп монстра?"
"Загадочное происшествие в морге".
"Шесть семей - за десять месяцев..."
"Мертвецы забрали мертвеца..."
Сколько заголовков - столько и версий.
А отгадки нет.
Ломает над ней голову склонившийся над сотни раз прочитанными документами Джойс.
Скрипит зубами и беснуется, перечитывая все свои записи, Дейкер.
Рыдает над рулем автомобиля Глория. И собственный долг перед любовью, перед памятью Эрона лежит на ней мертвым грузом. Неподъемным: еще чуть-чуть - и раздавит. Она ведь и сама сейчас - как загнанный зверь, и уже развешены флажки вдоль ее дороги. Не красные - белые с черным, с которых кричат, бьют по сердцу чудовищные заголовки.
"Маньяк Бун застрелен полицией".
"Конец кошмару!"
22
В барах провинциальных городков, особенно городков-спутников, царит очень своеобразный дух. Обычно они разделены изнутри невидимой чертой на две половины, как в свое время для черных и для белых. В одной из них лица постоянны: это местные жители, знающие друг о друге все или почти все. Бармен осведомлен об их вкусах, не колеблется долго при формулировке заказа: "Мне то же, что и всегда" - и знает, когда следует вызывать вышибалу, - заранее, еще до того, как они сообразят затеять пьяную драку.
Вторую половину составляют приезжие. У них нет постоянных мест или любимых столиков, у них нет в некотором смысле и личностей. Они приходят в бар словно из ниоткуда и вновь отправляются в дорогу, в большинстве своем не оставляя и следа.
Шоферы и туристы, случайные проезжие, заблудившиеся искатели приключений, а то и просто бродяги - обычно опытный глаз бармена сразу определяет, с кем ему приходится иметь дело. И все же эта категория посетителей всегда непредсказуема, и поэтому так настороженно впивается его взгляд в каждого незнакомца. Даже если это всего лишь молодая женщина с бледным, опухшим от слез личиком.
Глория прошла мимо столиков и устремилась к стойке. Через плечо у нее висела дорожная сумка, окончательно выдавая в ней приезжую.
Навлечет ли эта молодка скандал? Что-то не нравилось бармену в ее внешности: можно было подумать, что молодая женщина тащит за собой тень какой-то мрачной трагедии.
К чему трагедии в таких местах, как бар возле гостиницы с романтическим названием "Сладкая трава"?
Тем не менее, и с этой особой, как со всеми прочими клиентами, он обязан был обращаться вежливо. Если уж ей суждено принести неприятности то лучше не провоцировать их самому. Глядишь - и обойдется.
- Чего желаете? - на лице бармена засветилась дежурная улыбка.
- Выпить, - посмотрела сквозь него пустым, выплаканным взглядом Глория.
- А еще чего? - привычно спросил он.
Несколько минут Глория молчала, гипнотизируя его взглядом и одновременно рассматривая разноцветные бутылки с ликером.
Напиться бы... Забыться!
Но ведь она здесь по делу...
- Вы знаете место, которое называют Мидиан? - спросила она наконец. Это должно быть где-то неподалеку отсюда.
Глория почти выхватила из рук бармена бокал с джином и быстро отпила глоток.
"А, так вот в чем дело! Мидиан... Ну, конечно", - усмехнулся успокоившийся бармен.
- Еще бы, - бросил он. - Вы далеко не первая, кто им интересуется.
- А кто еще? - резко вскинула голову девушка.
"Бедняга... Наверное, она рыдала из-за того, что опоздала и ей устроили из-за этого нагоняй", - пришел к выводу бармен, наблюдая, как судорожно глотает джин девушка.
- Тут была куча разных журналистов, - пояснил он. - И всем нужен был Мидиан. Недавно там застрелили одного парня. Вроде он был маньяком. Так вот, вокруг этого дела поднялся страшный шум, туда сразу же понаехали... Вы ведь тоже интересуетесь именно этим, не так ли?
Глория кивнула. Новая порция рыданий уже душила ее, готовая прорваться наружу.
Она залпом опорожнила бокал, уронила его, опуская на стойку, кое-как, не считая, швырнула деньги (у бармена челюсть отвисла, когда он подсчитал выручку) и бросилась прочь.
23
Шерил Энн уже хорошо перевалило за тридцать, но выглядела она намного свежее.
Сейчас она томилась от того, что ей было не с кем поговорить. Казалось бы - какая мелочь, но Шерил Энн страдала от вынужденного молчания по-настоящему. Она была из тех, кто не умеет копить слова и чувства в душе - там для них было слишком мало места. Все, что приходило ей в голову, должно было тут же выплеснуться наружу, но подруга и компаньонка не вовремя подхватила простуду и бросила Шерил Энн посреди пути изнывать от невозможности высказаться.
