– Павлик? А кто такой Павлик?

– Ну как же! – Девица была явно удивлена вопросом. – Павлик – фотограф наш! Он снимал вернисаж – общий вид выставки, публику, прессу… Валентине Михайловне это может понадобиться. Вы, как пиар-менеджер…

– Ладно, давайте посмотрю.

Оксана и сама не знала, что она ожидала увидеть на этих снимках – разве что хотела еще раз взглянуть на Валентину, посмотреть, какой она была при жизни.

Заполошная девица куда-то унеслась и тут же вернулась с пластиковой папкой в руках. Открыв эту папку, она рассыпала на столе перед Оксаной стопку фотографий.

Оксана машинально перекладывала их, скользя взглядом – вот общий вид галереи, вот стены, увешанные фотографиями, вот Валентина – оживленная, улыбающаяся, в красивом модном платье. Вот какой-то солидный мужчина с бородкой говорит речь – видимо, расписывает художественные достоинства работ Валентины. Вот он же подносит ей букет цветов. Вот какие-то люди позируют рядом с Валентиной, вот случайные посетители выставки…

И вдруг Оксана застыла как громом пораженная.

На заднем плане, за плечом элегантной женщины средних лет, она увидела знакомое лицо.

Лицо того самого мужчины, который подвез ее в Москве из издательства на вокзал, представившись Андреем Логиновым. Того мужчины, который подложил в ее сумку бомбу и сделал все, чтобы на нее пало обвинение в организации взрыва.

Оксана еще раз внимательно вгляделась в фотографию.

Никаких сомнений, это именно он, тот человек!

Она окликнула Светлану. Та вынырнула из подсобки с пачкой газет в руках, подлетела к Оксане, как будто ее принес тот самый зефир, по праву обитающий в одноименной галерее.

– Ты случайно не знаешь, кто этот мужчина? – спросила Оксана, стараясь не выдать свое волнение. – Вроде я его где-то видела, да никак не могу вспомнить где…

– Этот? – Светлана склонилась над фотографией, наморщила небольшой лобик, изображая умственное усилие. – Нет, не знаю… вроде видела как-то…

Оксана торопливо перебрала остальные фотографии и на последней снова увидела таинственного мужчину. Здесь он стоял под руку с невысокой блондинкой в коротком платье цвета фуксии и что-то нашептывал ей на ухо. Блондинка смеялась, запрокинув голову.

– А это кто такая? – осведомилась Оксана.

– Это? Да это же Сашка Водолей!

– Кто?

– Ну, Саша Водолей, – повторила Светлана. – Ты ее не знаешь? Ее все в городе знают.

– А вот я не знаю! Кто она такая?

– Ну… – Светлана неожиданно задумалась. – Правда, кто же она? Вроде журналистка, но вот где работает? Точно не на телевидении. Может, в какой-нибудь газете? Во всяком случае, если в городе что-то происходит – какая-нибудь презентация, выставка, инсталляция, Сашка тут как тут, без нее ни одно культурное мероприятие не обходится! Вот сейчас она наверняка напротив, в «Аквилоне», там у них сегодня открывается выставка актуального искусства.

– Так рано? – удивилась Оксана.

– Ну да, это выставка Курослепова, ты же знаешь – он ужасно востребован! Сегодня днем он улетает на биеннале в Австралию, так что пришлось назначить вернисаж на раннее утро… само собой, все возмущались, а что поделаешь? Он же звезда… Если хочешь продвинуться в нашем бизнесе, – важно сказала Светлана, – ты должна все это знать…

Оксана закусила губу, чтобы не рассмеяться, поблагодарила Светлану, схватила фотографии, выскочила из галереи и стремглав перебежала на другую сторону Литейного проспекта, где она увидела очень похожую вывеску.

Солидный мужчина, надув щеки, дул на кораблик с наполненными ветром парусами. Ниже крупными выпуклыми буквами сообщалось, что здесь находится художественная галерея «Аквилон».

В этой галерее уже толпился народ.

Здесь были мрачные бородатые художники, элегантные, гладко выбритые искусствоведы, шустрые подвижные арт-дилеры, вечно голодные журналисты и вездесущие девицы, без которых не обходится ни одно светское мероприятие.

Видимо, в галерее в этот день случилась какая-то авария, потому что прямо посреди зала была свалена груда обрезков ржавой трубы и какая-то грязная водопроводная арматура.

Оксана еще раз внимательно оглядела публику и в дальнем конце зала заметила ту самую вездесущую блондинку, которую искала, – Сашу Водолей. И платье на ней было то же самое, цвета фуксии. Устремившись к ней через зал, она нечаянно задела ногой кусок ржавой трубы.

В ту же секунду на нее коршуном налетела тощая брюнетка в лиловой, слишком открытой блузе.

– Что вы делаете! – верещала брюнетка. – Вы покусились на произведение мастера! Вы покусились на бессмертное искусство! Вы можете разрушить его гениальную концепцию!

– Что? – испуганно переспросила Оксана, попятившись. – Вот это – произведение?

– Разумеется! – воскликнула лиловая брюнетка. – Это последнее, наиболее выдающееся его произведение! Это инсталляция мастера «Цивилизация номер семь»!

– Да что вы говорите… – Оксана отступила в толпу и снова кинулась на поиски Саши Водолей.

Она едва успела перехватить ее возле дверей – Саша уже собиралась покинуть галерею.

– Стой! – Оксана схватила неуловимую блондинку за плечо. – Поговорить надо!

– Поговорить? – Саша окинула ее оценивающим взглядом. – Поговорить можно, только не здесь. Представляешь, этот жлоб Курослепов решил не устраивать приличного фуршета! Сказал, что поскольку утро, то народ обойдется шампанским и конфетами! Представляешь, какое беспардонное хамство?

– Да, действительно… – поддакнула Оксана, на ходу ориентируясь. – А хочешь, я тебя угощу кофе с булочками?

– С булочками? – презрительно сощурилась Саша. – В жизни не ела булочек! Вот с миндальным тортом – это куда ни шло! Тут рядом есть заведение, там подают очень хороший миндальный торт… и кофе неплохо варят…

Через пять минут они сидели за столиком в уютном кафе.

Оксана вспомнила, что еще не завтракала, и взяла бутерброд с ветчиной и круассан. Саша же разгулялась на дармовщину. Перед ней стояла тарелка с миндальным тортом, вазочка с десертом маскарпоне и еще одна – со взбитыми сливками.

Оксана подумала, что при такой любви к сладкому Саша вряд ли надолго сохранит фигуру. Но нет худа без добра, скоро она не влезет в это ужасное платье…

– Ну и о чем ты хотела поговорить? – осведомилась Саша с набитым ртом.

– Точнее, не о чем, а о ком, – ответила Оксана и положила перед собеседницей фотографию из галереи «Зефир», на которой Саша была изображена с таинственным незнакомцем.

– Кто это такой? – спросила Оксана, дав девушке внимательно разглядеть фотографию.

– Козел, – ответила та, прожевав кусок торта.

– Да? – Оксана сделала вид, что внимательно разглядывает незнакомца. – А по-моему, симпатичный…

– Ага, мне сперва тоже так показалось! – Саша поморщилась, как будто ела не миндальный торт, а лимон без сахара. – Он с виду и правда обаятельный, но на самом деле форменный козел… Слушай, ты на него что – глаз положила?

– Ну, как тебе сказать… – Оксана изобразила смущение и опустила глаза, как будто увидела на столе что-то очень интересное.

– Дохлый номер! – Саша придвинула к себе сливки, немного подумала и заменила их на маскарпоне.

– Ну, я тебя, конечно, отговаривать не буду, ты девочка взрослая, сама решай, только Антон…

– Антон? – удивленно переспросила Оксана.

– Ну да, Антон… – Саша ткнула пальцем в мужчину на фотографии. – Ты же меня про Антона спрашиваешь…

– Ну да, – растерянно подтвердила Оксана.

Значит, ей он представился Андреем, Саше – Антоном… ну, в общем, понятно, что это не настоящее его имя…

– В общем, я тебе говорю, что Антон… – Саша зачерпнула ложечкой десерт, отправила в рот, и ее лицо засветилось от блаженства: – Супер!

– Не поймешь тебя! – растерялась Оксана. – То ты говоришь, что он козел, то – супер…

– Да не он супер! Это маскарпоне здесь готовят суперский, зря ты себе не взяла! А он – натуральный козел! Сколько я на него времени потратила, пока поняла, что он вовсе не мной интересуется, а использует меня как источник информации! Я, конечно, сама журналист, за интересной информацией охочусь, за эксклюзивный материал душу продам, но дурой себя чувствовать неприятно… Потом, опять же, за все надо платить, а он мне ерундового подарка не сделал… Нет, ты точно не хочешь маскарпоне? Попробуй у меня, хоть ложечку!