– То, что надо. – Логан стряхнул кусочки коры с ладони. – Тело белого мужчины, татуировка на верхней части левой руки. Кровоподтеки на торсе, голова закрыта пакетом для мусора. Дежурный врач, прокурор, патологоанатом и научно-исследовательский отдел получили соответствующую информацию. – Он повернулся к своим людям. – Тафти, Николсон, собирайтесь, мы уходим.

Каламити переместила трубку радиопереговорного устройства к другому уху и кивнула.

Ренни нахмурил брови:

– А как насчет охраны места преступления. Вы же не собираетесь…

– А оно уже не наше. Вы же получили священную трость, сэр.

Брови сержанта взметнулись вверх, образуя в промежутке между ними морщинки.

– Но…

– Тело, вернее всего, было спрятано: расчет на глухую лесную дорогу. Пошлите кого-нибудь на поиски следов протектора. И не стойте здесь, раскрыв свою хлеборезку, вы выглядите, как карась.

Щелчок – это Ренни закрыл рот.

– А мы можем просто…

– Вернее всего – нет. Но обязательно проложите тропу к телу до того, как здесь побывают прокурор и патологоанатом, иначе они заставят вас съесть собственную шляпу. – Логан потрепал его по плечу. – Да, и я хочу получить назад мое непромокаемое покрывало после того, как закончите здесь свои дела.

При восхождении холм был намного круче, чем при спуске, и к тому моменту, когда они достигли вершины, пот тонкой струйкой тек между лопаток, проникая в брюки. Остановившись, Логан оглянулся: сверху хорошо просматривалось голубое пятно, рядом суетились полицейские. Он вдохнул смешанного с туманом воздуха.

Лицо Каламити утратило веселость.

– У меня дурное предчувствие, когда я думаю об этом.

– Они же прежде расследовали убийства.

– Фетровые шляпы, сержант, носят только два типа людей: старые няни-мужчины и онанисты.

– Ты серьезно? – Тафти расстегнул куртку и похлопал себя по бокам. От защитного жилета шел пар. – Я думал, они так вырядились, чтобы выглядеть круче.

– Да хоть бы и так, это подтверждает то, что я сказала. – Она сняла с головы котелок и стряхнула с него капли. – Спрашивается, ради чего он схватил эту дурацкую палку?

– Вероятно, подумал, что это делает его крутым руководителем. Ты поговорила с Магги?

– Странно все это… Трость… фетровая шляпа… – Гримаса на лице Каламити стала заметнее. – Он онанист, согласны?

– Сержант криминальной полиции Саймон Ренни не онанист, – стараясь сохранить серьезность, ответил Логан и снова посмотрел вниз.

Ренни, видимо, объяснял своим констеблям, как огородить место преступления. Стоя на пне, он размахивал рогаткой, как дирижер палочкой.

Все-таки улыбку было трудно удержать.

– Вообще-то, он немного онанист, да. Но…

Ренни поскользнулся и упал с пня на спину.

– И они сделали из него сержанта криминальной полиции, – со вздохом произнесла Каламити. – Айла сказала, что в журналах регистрации пропавших можно насчитать с полдюжины татуированных. Это за последние три года и с учетом нераскрытых убийств.

– С полдюжины? – переспросил Тафти, перестав хлопать себя по бокам. – А сколько без татуировок?

– Сто двенадцать, – ответила она, пожимая плечами. – Половина тех, кто не осмелится побеспокоить нас, чтобы сообщить о благополучном возвращении Дяди Вонькиса[11] домой. А другая половина… – Она снова пожала плечами.

Один из детективов-констеблей – вроде бы Оуэн – поставил Ренни на ноги, поднял рогатку и вручил ему.

Да-а… это свидетельствовало о том, что их идея была хорошей.

– Ладно, это не наш случай, а их. – Логан сунул руки в карманы. – Но мы можем поинтересоваться. Разве проявление интереса причинило кому-либо вред, вы согласны? – Он прочистил горло. – Может, у кого-либо из татуированных был наколот на левом плече нарвал?

– Вы думаете, это метка? Нет. Таких там точно нет. – Сложив руки, Каламити продолжала смотреть вниз. – Подумать только… Серийный или какой там убийца на свободе, и наша единственная надежда на то, чтобы его поймать, – это Твидл-Ди, Твидл-Дум и их босс Твидл-Думбер[12].

С этим, пожалуй, не поспоришь.

– Пошли отсюда, пока остальные не понаехали.

Повернувшись спиной к спутникам, Логан направился к машине.

– А ну ко мне, ты, мелкий хлюст!

Но Лампи Патрик и не думал послушаться. Длинные сальные пряди волос хлопали парня по черепу, как мокрые веревки. Из карманов грязной коричневой толстовки торчали ворованные упаковки бекона и сыра. Костлявые руки этого недоумка сгребали все, что имело хоть какую-то ценность.

Логан сдернул с головы форменный котелок и бросился за Лампи под дождем. Они бежали вниз по Хай-стрит с ее странным смешением добротных каменных зданий и покрытых галечной штукатуркой уродливых домишек. Стены и покрытые шифером крыши выглядели скользкими от дождя.

Резкий поворот влево у неприметной библиотеки, и Лампи метнулся через дорогу. Ржавый «воксхол нова» заскрипел тормозами, водитель раздраженно нажал на клаксон, машина взвыла, как рассерженный барсук. Не снижая скорости, Логан обогнул ее со стороны багажника, а Лампи уже мчался по другой стороне. Стоп-кадр: промокшая женщина на автобусной остановке. Сигарета в одной руке, банка с энергетическим напитком в другой; скулящий малыш в коляске.

Лампи свернул за угол, на Скен-стрит, направляясь к центру Макдаффа. Две пачки бекона с прослойками жира и кусок чеддера вылетели на тротуар.

Логан преследовал воришку, в ушах у него стучало. Пробежал мимо рядов безликих серых домов, мимо магазина, где торговали горячей пищей навынос, миновал отель «Плуг», машинально отметив, что пара курильщиков в дверном проеме оторвались от своих недокуренных сигарет, чтобы поприветствовать Лампи.

Расстояние между ними сокращалось, Логан прибавил ходу, тяжело дыша открытым ртом. Вдох-выдох, вдох-выдох, руки двигаются в такт шагам. Ботинки промокли до стелек из-за этого дождя.

Куда, черт возьми, подевалась Каламити?

Логан снова крикнул, приказывая Лампи остановиться. Куда там… Примерно на двенадцать футов ниже была парковка для жителей четырехэтажного многоквартирного дома. Ребристые шиферные крыш.

Ах-х…

Глубокий вдох. Снова глубокий вдох. Логан решился и прыгнул вниз. Гаражная крыша словно приготовилась к встрече с ним – бах! – он с грохотом пробил шифер. Бетонный пол оказался намного менее приветливым.

Ой-й…

Логан лежал на спине, уставившись на дыру в потолке, через которую капал дождь.

Все болело. Руки, ноги, спина, голова. Даже зубы ломило.

Возможно, кроме крыши, он что-то сломал при падении.

Возможно, из-за пробитого легкого ему грозит смерть здесь, на гаражном полу, и об этом никто не узнает, пока владелец этой конуры не обнаружит тело.

Ой-й…

И тут раздался сигнал радиопереговорного устройства. Он услышал задыхающийся голос Каламити:

– Центральное графство… Седьмой… можете говорить?

Давай, ну давай.

Логан оторвал голову на дюйм от пола. Гараж выглядел так, словно подвергся погрому: все было усыпано кусками шифера. Вдоль стен стояли штабеля картонных коробок, замотанных упаковочной лентой.

Выше!

Никак…

Голова снова падает на пол.

Здесь, между подшивками старых журналов «Нэйшенел Джеографик» и тем фондю, которое нам подарила тетушка Кристина и которым мы никогда не пользовались, покоятся останки Логана Балморала Макрея. Пропавший сын. Верный бойфренд. Донор спермы и отец двух маленьких монстров… Он, Логан Макрей, оставит после себя безутешную герлфренд, пушистого котенка по кличке Ктулху и громадный долг на кредитной карте.

Переговорник снова засигналил:

– Центральное графство… Седьмой. Серж? Вы в порядке?

– Нет.

Он с трудом повернулся на бок. Потом встал на колени. Нажал клавишу включения микрофона.