Черт! Черт! Черт! Как я могла забыть?! Вот дурочка…

Мысли крутились уже по сотому кругу, пока я бежала по пустым коридорам нашего университета.

Только бы он меня дождался… Только бы успеть…

Поворот. Под ногами скрипят половицы, которые, кажется, еще помнили классиков литературы девятнадцатого века. Еще поворот, я влетаю в полутемный коридор, чуть не задыхаясь от пыли и духоты, и еле торможу перед деревянными дверями размером в два человеческих роста.

А-а-а-а, мне конец!

Заношу руку и слышу приглушенное:

– Войдите.

Вдох-выдох… Пальцы на дверной ручке, нажимаю…

– Ну что же вы медлите? – раздался приятный баритон с заметным возрастным тембром.

– Добрый день, Филипп Абрамович, – стараясь не пищать, поздоровалась я.

– Маргарита?! – вроде как удивился мужчина. – Чего тебе?!

Наш декан – замечательный человек, только терпеть не может нас, своих студентов. И, поверьте, есть за что. Несмотря на уникальную по своей специфике профессию, которую мы вот-вот должны освоить, доводили мы мужчину часто, за что два раза в год он регулярно нам мстил. Так и жили почти четыре с половиной года. Мы веселились между сессиями, а декан – во время экзаменов и зачетов.

– Филипп Абрамович, у меня беда! – набрав побольше воздуха в легкие, выпалила я.

– У тебя по-другому и не бывает, – констатировал мужчина. – Что на этот раз? – поинтересовался он, поправляя очки в роговой оправе.

– Диплом! – громко выдохнула я.

– Вспомнила? – И столько старческого сарказма в одном слове, что мои коленки предательски дрогнули.

– Ага, – созналась я.

– И чего тебе надобно, прелесть моя?

Улыбка тронула губы мужчины, но от нее стало тоскливее и чуточку страшнее.

– Ну, Филипп Абрамович, мне практика нужна, без нее я только бакалавра получу, – заныла я заранее отрепетированную фразу. – А мне магистратура нужна.

– Рита, ну что ты воздух сотрясаешь?! – устало проговорил декан. – Сейчас защити бакалавра и устройся на работу по диплому. Соберешь материал по практике. Учеба будет заочной, год – и магистратура твоя. В чем проблема?!

– В практике, – покаялась я.

– То есть?! Можешь толком сказать, что тебе нужно?! – Мужчина начал злиться, а это было очень плохой приметой. – Мне еще шесть дипломов проверять!

Обведя взглядом заставленный стеллажами кабинет, я переступила с ноги на ногу и все же решилась.

– Помогите устроиться на практику, – выпалила, резко зажмурившись.

Минуту он молчал, что-то обдумывая, а затем перешел на деловой тон, чем внушил надежду.

– Предмет защиты и тема диплома?

– Конфликтология. Устранение конфликтов в агрессивной среде при максимальном влиянии внешних факторов, – отчеканила я.

– Это кто тебе такую тему дал? – удивился декан, снимая очки и внимательно меня рассматривая.

– Вы! – недоуменно вытаращилась на мужчину.

– Погорячился, – произнес Филипп Абрамович, закусив нижнюю губу. – Теорию написала?

– Ага, – уверенно кивнула я.

– Где? – Декан вопросительно уставился на меня.

– На вашем столе. – Я ткнула пальцем в пачку еще не прочитанных работ.

– Хорошо…

Филипп Абрамович побарабанил пальцами по столешнице, затем протянул руку к массивной старомодной визитнице, что стояла рядом с запыленной чернильницей родом из прошлого века, и, изъяв белый прямоугольник, сделал вид, что изучает буквы.

– На вот, возьми. – Декан небрежным жестом протянул визитку мне. – Думаю, Александр Трегоров тебе поможет. Он буквально на днях искал специалиста по конфликтам. У него там какой-то странный засекреченный проект. Правда, он просил мальчика… Ну ты у нас девушка с боевым характером, думаю, справишься. Позвони ему вечером и скажи, что от меня.

– Спасибо, – искренне поблагодарила я.

– Все. Марш отсюда, у меня куча работы!

– Спасибо огромное, – пролепетала я, пятясь к двери и сжимая заветную визитку.

Ура! Бог есть.

Вечером, сидя перед компьютером, я пыталась найти информацию о компании «ЗЭВАА». Именно такое сокращение находилось на картонке из явно недешевой бумаги. Президент компании – некто Александр Трегоров. Далее шел номер телефона, похожий на мобильный. И больше ничего!

Я покрутила визитку в руке, грустно вздохнула и подняла взгляд на стену, где красовались часы. Двадцать ноль-ноль. Интересно, уже можно звонить или еще рано? Кто их, президентов, знает, когда у них вечер?!

Повернув голову, поймала свое отражение в зеркале. Хм, надо бы подкраситься, а то цвет волос какой-то скучный. Вон то ли дело Ленка, изменила имидж, теперь ходит полосатая, красно-бело-черная. Ярко, красиво, мужики засматриваются. Подумаешь, бабки крестятся, зато заметно! А я?! Блеклая, мрачная, да меня весь универ «готкой» считал.

М-да, Маргарита Владимировна, пора уже за ум браться да имиджем своим заняться. А все дело в том, что мне от рождения достались угольно-черные, матово-блеклые волосы и такие же черные глаза. Но на этом матушка-природа не успокоилась, в комплект к мрачному образу полагалось довольно-таки худощавое тело с бледной, практически пергаментной кожей, сквозь которую просматривались извилистые сине-красные вены. Вампир во плоти, не иначе. Хоть сейчас на киностудию без грима. Не то чтобы я была плоская как доска, но и округлыми формами Господь не наградил.

Вот только при чем тут он? Скажем так, папа с мамой старались плохо. Ага, наспех. Увы, что выросло, то выросло. Гордись и пой!

Так, отставить самобичевание. Нас ждут великие дела! Где у нас телефон?!

– Слушаю, – раздался приятный, хоть и чуть грубоватый мужской голос, стоило мне набрать заветные цифры.

– Добрый вечер. Меня зовут Маргарита Иванова, я звоню по рекомендации Филиппа Абрамовича.

– И что вы хотите?

Голос был неприветливым и каким-то отталкивающим.

– Понимаете, – чуть замялась я, – у меня диплом по конфликтологии, руководитель – Филипп Абрамович. Мне нужна практика по диплому, декан сказал, что вам нужен специалист.

– Вы правы, мне нужен специалист. А вы, насколько я понял, еще студентка.

– Я – бакалавр, – с гордостью ляпнула, нервно сглотнув и сильнее стиснув в ладони несчастный телефон.

– Поздравляю, меня это не интересует, – сказал мужчина и, видимо, собирался повесить трубку.

Однако я встрепенулась и почти прокричала:

– Стойте! Дайте мне шанс! Вы не пожалеете!

– Шанс?! На что?! – опешил мужчина на том конце связи.

– На работу!

– Но вы даже не знаете, о какой работе идет речь! – удивился он.

– Она связана с конфликтами?

– Да, – после паузы ответил мужчина.

– А с устранением конфликтов в агрессивной среде при максимальном влиянии внешних факторов? – напирала я.

– Более чем, – усмехнулся он.

– Тогда я создана для этой работы! – с уверенностью сказала я.

– Даже так?! А вы в курсе, что контракт на год? – в свою очередь уточнил мужчина.

– Э-э-э…

– И работать вы будете не в этом городе? – продолжал допытываться президент неизвестной мне компании.

– Э-э-э…

– И жить вы будете там же, где работать? – не унимался мужчина.

– Э-э-э…

– И возможности общаться с друзьями и родными в течение года у вас не будет?

– Совсем? – пролепетала я, переваривая все то, что услышала.

– Совсем, – добил меня оппонент.

– Хм… – Задумалась буквально на мгновение, но что-то внутри меня рыкнуло на логику, дало подзатыльник разуму и настучало по щекам. – А я смогу использовать полученный материал в дипломе?

– Без упоминания деталей и с вымышленными именами. Работа, конечно же, будет оплачиваться, но, учитывая проживание и полное обеспечение, сумма будет небольшой.

– Я согласна, – сдалась, поскольку другого варианта просто нет.

– Ну что же, тогда завтра в девять утра за вами заедут.