Москва. Метро. 09 мая 2017 года.

День Победы, блин, «со слезами на глазах». Сегодня в вагоне метро, в жуткой тесноте утренней давки, пожилая женщина сильно ударила моего соседа, солидного мужчину лет пятидесяти, сумкой в низ живота. Как мне показалось, специально. Он согнулся от боли, но молча перетерпел. Я вежливо сказал этой женщине: «Хоть бы извинились». Она стала на меня страшно кричать. Потасканное не очень праведной жизнью лицо превратилось в жуткую маску, гнилые зубы оскалились, и тетка, несмотря на толпу, попыталась и меня поцарапать или ударить сумкой. На миг показалось, что женщина превратилась в апокалиптическое зомби. Все остальные тупо смотрели на этот спектакль или равнодушно читали. Ужас наяву.

Пострадавший мужчина спокойно и дружелюбно улыбнулся мне и ей, показав, что все хорошо.

Мы вышли из метро вместе, познакомились и немного поговорили. Я спросил его: «Почему вы так поступили? Эта ненормальная чуть не отправила вас в больницу». За несколько минут общения Вячеслав Сергеевич, так звали этого мужчину, научил меня своему методу понимания других людей. Он назвал его «законом мусорной корзины». По его словам, многие люди живут, как мусорные корзины. Они накапливают и постоянно носят с собой кучи негатива, как мусора. Собирают разочарование, гнев, обиду и отчаяние. Количества мусора в душах растет, он переполняет корзину, гниет, воняет. Таким людям требуется время от времени его сбрасывать. Одни, жалея окружающих, носят этот мусор в себе, заражаются им, болеют, и нередко погибают от этого. Другие, как эта женщина, «выбрасывают» мусор прямо на окружающих, как в мусоропровод или «канализируют в унитаз». Или, как сейчас модно, «троллят» нормальных людей.

Что же делать? В последние годы Москва ощущается как огромная мусорная свалка. Или у меня с восприятием эмоций проблемы – в метро вроде как серой воняет. Кажется, что в ад попал. Иногда сил нет терпеть.

Вячеслав Сергеевич улыбнулся и дал совет: если кто-то решит использовать вас как мусоропровод или унитаз, закройтесь и идите дальше. Это их проблема, а не ваша. А Москва? Вы правы, свалка уже переполнилась мусором. Скоро загорится. А Вам надо отсюда уезжать.

На прощание, подарил серебряный перстенек с серым камушком. Сказал: «наденьте сразу. Он вам поможет». Я на секунду отвлекся, надевая перстень на мизинец левой руки, поднял голову, а рядом уже никого не было. Прибежал в университет, провел четыре пары занятий. На пути домой вспомнил про подарок, но на пальце ничего не было. Потерял где-то. Жаль.

Москва. Метро. 30 мая 2017 года.

Сегодня все было как обычно: усталые очереди к кассам, к эскалаторам, волны встречных эмоций и грохот поездов. На станции и в переходах нечаянно выделил странное поведение некоторых людей, идущих навстречу. Их взгляды задерживались по моей фигуре, цепляясь за лицо, глаза. Пару раз даже оборачивались. Идущие рядом тоже смотрели так, как будто на мне корона или ширинка расстегнута. Достали уже.

Интересно, почему? Жена, дети и некоторые знакомые говорили, что иногда я непроизвольно держусь как аристократ. Демонстрирую необычную стать и искорки в глазах. Фигня все это. Близкие люди всяко пристрастны.

А сегодня что изменилось? Какого черта все пялятся? Попытался посмотреть на себя со стороны. Ничего особенного. Мужчина пенсионного возраста, потрепанный жизнью и болезнями. Крупноватый, полноватый, мешковатый. Летняя одежда, ветровка, кепка, тяжелый «профессорский» портфель с кучей преподавательского барахла.

Добравшись до своей конечной станции, с облечением поднялся на эскалаторе, прошел по нескольким улочкам и, привычно срезая угол, свернул в проходной дворик, ведущий к остановке маршрутки.

– «Эй, мужик. Стой!» – раздался сзади сиплый голос.

Не останавливаясь, слегка повернул голову. Три мутных фигуры замаячили в просвете арки. Догнали, окружили. Прощупали глазами одежду. Эмоциональный фон у этой троицы был тошнотворный – несло трупной вонью. Неожиданная паника вышибла у меня способность к сопротивлению.

Низкорослый и мускулистый, как борец, кавказец, гнусно ухмыляясь, похлопал по карманам ветровки. Ловко вытащил бумажник, достал деньги, Банковскую карточку. Увидел визитку. Прочитал.

– «Александр Валентинович Дмитриев, кандидат экономических наук, доцент … Вот ты нам и нужен. Иса, посмотри. С виду солидный дядя, а пустой как бомж», – сказал «борец» и сплюнул.

Сзади к моему затылку прижали холодный предмет. Все волосы на теле встали дыбом, в животе образовался вакуум, а сердце стало сбоить.

– «Дарагой, как тебе не стыдно ходить по нашей дорогой столице, имея штуку в кармане? И мобила дрянь. Типа интеллиген… Тьфу, не люблю ботанов, достали ещё в армии. Малик, поучи его жизни, может ещё поумнеет», – и дети гор дико заржали.

Попытался дернуться и ударить борца портфелем, но затылок взорвался болью и сознание померкло. Шлепок грузного тела об асфальт я уже не услышал.

Москва. 30 мая 2017 года. 20-20 вечера

«Тихо шифером шурша, крыша едет, не спеша…»

Я очнулся быстро, как после сна. Болела голова, мутило, но в целом состояние было терпимым. С некоторым удивлением обнаружил себя сидящим в беседке на детской площадке злополучного дворика в обнимку со своим потрепанным «профессорским» портфелем. Посмотрел на часы – прошло не больше часа. Вокруг была обычная картинка московского пейзажа второго плана: несколько детей копались в песочнице, на узкой скамейке спинами ко мне сидели три молодые мамаши, по узкому проходу текла струйка прохожих. Похоже, никто не обратил внимание на произошедшее. Меня это не удивило, Москва – страшно равнодушный город, слезам и соплям не верит.

Торопливо проверил карманы и портфель – ничего не пропало. Странно, вроде бы грабили и, судя по словам борца, поджидали именно меня. Зачем? Кому я нужен, бедный российский преподаватель? Пенсионер к тому же. Мистика какая-то. Встал на дрожащие ноги и, оглядываясь по сторонам, побрел к маршрутке. Быстро добрался до своего городка, купил в палатке бутылку пива и «спрятался» в глубине заброшенного парка, чтобы прийти в себя.

В этом укромном месте было пока тихо и безлюдно. Вечерние посиделки молодежи начинались позднее. Брезгливо морщась, осмотрелся. Под сдвинутыми в треугольник скамейками валялся мусор и пустые пивные бутылки. Из щелей грязных деревянных брусков торчали пустые шприцы и скомканные пачки сигарет. Черная рана кострища для шашлыков с закопченными кирпичами уродовала поляну, закрытую от прохожих бурной весенней зеленью.

Я тяжело опустился на относительно чистый краешек скамейки, взахлёб выпил полбутылки «Балтики» и немного расслабился. Прощупал затылок и нашел на шее две мелких ранки, похожих на след от электрошокера. Голова всё ещё болела, в закрытых глазах сверкали разноцветные фейерверки, но в целом вроде бы ничего не повредили. Хотя …

На рефлексах прошлого опыта попытался проанализировать свои мысли и от результатов чуть было не упал со скамейки. Последствия удара шокером были беспощадно шокирующими (шок – это по-нашему): мысли о семье, работе, увлечениях отодвинулись куда-то в глубину сознания, а на поверхности плавали пока эфемерные, но дикие по необычности намерения включиться в какую-то игру. Более того, из памяти о прошлом всплыл полузабытый опыт бойца и появилось всепоглощающее желание побороться за какой-то приз. Привычная до сего вечера картина мира разлетелась вдребезги, попёрли вопросы и любимые фантастические версии.

Что за игра? Типа РПГ что-ли? Какой ещё приз? Я только недавно с болью в душе оформил довольно скромную пенсию. Собирался продать квартиру и построить домик в провинции, где хотел спокойно встретить старость. Зачем мне новые приключения на толстую и больную задницу?

Что же со мной произошло после странного нападения? Почему встречали именно меня и с какой-то целью вырубили? При чем здесь кавказцы? Они же сейчас крутые и среди гопников их не встретишь. Тем более, что последние два десятка лет, после «приключений молодого чекиста» в девяностых годах, моя персона никого не интересовала. И почему так покорежило сознание?