Следующий момент. Смотрим карту ветров. Поскольку шпарим на восток то ближайшая высота с оптимальным ветром будет 3000, а эшелоньчег соответствующий выбранному направлению называется 9000 футов. 2700 метров. Плавно, но с оглядкой снижаемся. С оглядкой, оттого, что связи нет, ниспетчера нет, согласовать маневр не с кем... но вдруг... из-за угла каак вылетит мессершмит какой... каак об нас стукнется... каак мы на землю все рухнем пламенем объяты. Вот те и катастрофа. Вот те и сходил за хлебушком... Однако все обошлось благополучно. Никто не прилетел, а жаль. Дорогу бы спросили...

Двадцать минут, полет нормальный. Скорость приборная 105 узлов, в самом экономном режиме. Истинная - хз. Избаловали нас жэпээсы. Сами считать, можно сказать, разучились. Ориентиров опознаваемых нету. Ручейки какие-то мелкие, холмики невыразительные, деревца-кустики... и рыжая трава, трава, трава... привязаться не к чему. Одно слово - саванна. Второе слово - пампасы. Третье слово - вельд. Короче - степь.

Сорок минут - полет нормальный. В булках томление. Переживают они, в смысле булки, за меня. Экипаж я о ситуации пока не уведомил. Народ дремлет. Народ полагает, что все у нас путем. Верным курсом прёмтеся товарищи. Подождем... твою маму... подождем, твою мать... минут еще двадцать...

На сорок восьмой минуте после утраты места в этом бренном мире, сделалось мне удивительно хорошо на душе и тепло на сердце. Стрелочка, наконец, содрогнулась, шевельнулась и пристально уставилась на радиомаяк. Слава те Вседержатель и Отец наш Всесущий. Подкорректировал курс на 28 градусов к северу. Скорость чуть увеличилась до 112 узлов. Удаление - 267 миль, запас керосиниума по времени на 3 часа 18 минут. Подлетное время при текущей скорости - примерно два с половиной часа. Теперь полюбасу долетим. Если конечно раньше не помрем... Но это - вряд ли. Как завещал нам товарищ Сухов.

Мизера, как водится, ходят стаями. Стоило только зацепится за радиомаяк, как тут же отыскался сигнал Loran-C, он же "Чайка", ежели по русски, навигатор моментально сориентировался на местности и с самым самодовольным видом указал место нашего пребывания в воздушном пространстве с точностью до 500 метров. И ветрочет на EHSI заработал и ветер смерил и напрапвление указал. Каков наглец! Где ж ты раньше был?

И северная трасса под нами побежала. Узкою лентою вьется... Вот речка огибает холмик... дорога в эту речку ныряет и выныривает... на карте тут брод... на холмике какие-то коробочки автомобильного вида полукругом... стоят... зачем-то... непонятно... может у них там внизу греческий театр для проезжающих? А наверху у них сцена. Или слет юнных павианов? Мне-то что за дело?

За переправой на дороге пылит кто-то старательно. Пылевой шлейф за ними пышный какой... Наверное конвой идет с востока к переправе. К переправе... Длинный конвой. С людьми и грузами... А там, за переправой... там, на холме за бродом... Интересно как... А там на обратном склоне холма слет юных павианов... и с этого берега их не видно. Это мне сверху их было видно, а с дороги никак не видно. И называется такая ландшафтная композиция - засада. И кому-то кто-то сейчас засадит не по-детски. И что законопослушный налогоплательщик в моем лице в данной ситуации обязан совершить? Что ему гражданская совесть шепчет тихим голосом? Что надо позвонить в полицию и наябедничать шерифу! Дабы злокозненные разбойники не совершили тяжких противоправных злодеяний. Не, ну в натуре, смотреть как там сейчас всю колонну раздербанят? Связаться с конвоем? Ага. На какой частоте прикажите? У меня ихних "Кенвудов" и прочих "Моторолл" нет на борту ни разу. Их гражданская связь на авиационных частотах так же не фунциклирует. И наоборот. И это правильно. Однако, как же мне о бандюганах сообщение им сообщить? Ага, записку им сбросить... в бутылке прямо на тыковку, с ленточкой алой... как детям капитана Гранта. О! Точно! Только не бутылку, а гранату! И не на конвой, а на уголовников этих. У меня же гранатка немецкая завалялась. Причем ее и без стакана можно кинуть, она пока об чё не стукнецца - не бабахает. Самое то! Ясное дело ни в куда не попаду. Зато бабахнет. Глядишь, конвойные-то и заметят... и уж сообразят, как-нибудь чего для, я тут бонбы кидать принялся.

А если меня ... того-этого, подстрелят? Да ну на фиг! Если метров с семисот... по всем наставлениям выше пятисот из стрелковки авиацию не достать. Вероятность уж больно невероятно низкая. А специально-зенитного у гопников этих откель взяться? Вероятность еще более невероятная. Значит так, заходим со снижением до шестисот с тылу и гранату в форточку и кругами покружимся еще. Покуражимся над шпаной. А как до конвойных моя мысль дойдет, так и досвидос, пишите письма. Делов то минут на пять-десять!

Разворот со снижением, заход... Катя с Гришей и Морсиком с интересом наблюдают за событиями происходящими как на борту, так и на земле. А там... а тама... вот сцуки они пошлые... бандюганы эти... они же по мне пулями стреляют... из всего... да густо так... "...трассера как паутина, маневрирую активно..." не... нафиг-нафиг. Ну-ка их нафиг! "Гранд" же все ж таки ж отнюдь не "Грач". И чугуниевую сковородку я под зад себе и не приобрел, по примеру летчиков первой мировой. Щас вот... вот еще полсекундочки... гранату уроню в форточку... я уж и колечко сдернул.. и руку наружу высунул, осталось отпустить только... и подальше от них подальше... с резким снижением в складки местности.

Ять! Как в попе-то горит больно! Невыносимо. Попали с дуру. И непосредственно в меня. Прямо таки в мою нежно любимую задницу. Гребанутый я идиот... Боньбань-дировщик гребаный... Как в глазах-то темнеет... Тело от внезапной, всепоглощающей боли дугой выгибает. Ремни мешают. Замок сдавить, отстегну...

Территория Аризона. Аризона-Сити, госпиталь.

28:55, 22 год, 31 число 6 месяца, воскресенье.

- О, иес! Очнулись, больной?

Как гнусаво-то. И на мове не нашенской, хотя и понятно...

- Если не можете говорить, моргните, плиз.

- Ес, обэхэес. Гутен в морген... ять... - в голове как-то тускло все и дымно. От наркоза, наверное. Наверное опилки, пригорели. В голове моей опилки. Да! Да! ДА! Ихдея? Ихтоя? Вот, ни разу не смешно. Тошно мне. И стрёмно... Уплываю я... во тьму.

Территория Аризона. Аризона-Сити,

08:40, 22 год, 32 число 6 месяца, понедельник.

Трясут за плечо. Больно... ну, везде. Нога правая огнем горит. По самую голову. Включаюсь. Стабилизирую поток сознания. Я в сознании. Как-бы. Уже неплохо. Почему так везде больно-то? Особливо в попе? Поднимите мне, бл..ять, веки. Не сразу, но продрать зенки получается. Темный силуэт рядом приобретает резкость. Катя. Катенька моя. По голове меня гладит. Причитает что-то. Дурак, говорит. Правильно говорит. По делу критикует. Только поздновато... Увы мне. Надо гранату ту слегонца в сторонке кидать было, цель-то у меня была не попасть, а привлечь внимание. Нет, непременно надо было над противником... непосредственно испражницца. Дурилка ты, Витамин, картонная. Однако, боржом уже выпит. Пуля в жопе. Уже.

Тут меня кольнули чем-то и мне быстро стало легче. Нет, гораздо легче. Здравствуйте товарищи! Я вернулся дабы разделить с вами... ага... радости победы и горечи поражения.

- Катенька, ты меня, дурака, сильно не ругай! Не могли они попасть! Ну не повезло просто. Я, как подумаю, что если бы они в тебя попали... жить не хочется. Так, что все по честному, правильно мне прилетело. За скудоумие и выпендреж Создатель наказал. Как вы хоть сели-то?

- Нормально сели, милый, пока я тебе рану обработала, Гриша самолет к Аризона-Сити вывел, а потом мы его вместе посадили. Ничего не поломали. Только немного страшно было. И за тебя волновались. Но мы по радио связались и тебя сразу в госпиталь перевезли. Все теперь будет хорошо!

- Это хорошо, что все будет хорошо! Наоборот было бы хуже. Главное, что ты и Гриша целы и здоровы. А самолет мы починим. Дыру заклеим, сиденья забронируем, и никогда никого штурмовать больше не будем. Не наше это дело, штурмовать боевые порядки. А как там колонна? Не зря хоть попка моя пострадала?