Ни зачем, просто сказал Макс, зато теперь мы знаем, что Он больше не живёт в отеле «Лёд».
– Иисус Христос? – не поняла Кристина.
Макс не ответил.
Он бодро зашагал к ограде, и мы пошли за ним, вместе покидая это «потустороннее» место.
Ночь завершалась с востока.
«Иисус» номер 3217 подключен и укомплектован.
Аппарат перемещения в сон игрока (которого, кстати, зовут 17ый) набирает амплитуду сигнала. Сейчас произойдёт «захват», тогда реальность для «Иисуса» исказится.
– Только не думайте, будто мы сами не спим, коллега… Мы отличаемся от подопытного материала лишь тем, что не сможем принять участие в Игре.
– Этот, как и другие, станет своим Лазарем после окончания эксперимента?
– Такой момент вполне возможен.
Новый Спаситель уже «исчез»… А 17ый просто видит сон:
Завтра приходит сегодня и ждёт до завтра…
После очередного толчка плечом я оказался на асфальте, раскалённом от полуденного солнца. Упал из последних сил.
На мирно мерцающем небе – ни облачка. А значит, жди дождя.
Отчаянье толпы. Я в её центре. «Иисус» – уже здесь. Он «будит» без разбора: из воображаемого оружия летят невидимые пули. Подстреленные прохожие валятся на тротуар, окропляя его бутафорской кровью.
Силу в себя! Я беспомощно лежу на земле. Практически под баллистическим дождём. Дикие крики, фантомные звуки выстрелов (которых не должно быть слышно), стоны агонизирующих заставляют меня собрать мою мозаику мыслей. Всё это понарошку! Тела убитых медленно испаряются, не остаётся даже крови на асфальте (кто-то включил режим для детей)…
Я смотрю по сторонам и вижу остальных: Макс, Кристина и Мира притаились за углом дома напротив.
Надпись на стене рядом с ними – «Hell Here» чёрной краской.
Кристина машет рукой. Манит меня, чтобы спасти.
«Иисус» продолжает бескровное уничтожение. Скорее всего, что всё это сон, электрический транс, в котором я – неглавный герой…
Всё-таки яR поднимаюсь и бегу к своим друзьям. Макс довольно улыбается. Может, его игрок знает лукавый код, не позволяющий бояться никаких последствий?
– Мы поможем ему, – решает Макс.
Поможем отправлять людей из сна в Реальность Игры?! Он и сам, вроде, неплохо справляется…
Макс покидает наше надёжное укрытие, бежит через улицу, стараясь не столкнуться с паникующими. Лучи яркого солнца. Небо: ни облачка.
Мягкий ветерок трепещет на кончиках Мириной причёски. Макс остановился у дерева, в тени. Спрятался за его телом… Демографическая чистка пока не кончена. Все «спящие» должны уйти.
Нам надо добраться до Спасителя. Кто до Него дотронется – тех Он не тронет. «Иисус» замер на месте. Не могу толком рассмотреть, но Он, вроде как, говорит с самим собой. Получает дальнейшие инструкции таким способом?
– Пора! – вдруг говорит Кристина.
Уголки её рта нервно подрагивают. Похоже, она хочет улыбнуться, но ничего не получается. Мира осторожно выглядывает из-за угла. То тут, то там дымят горящие машины. Улица пуста – все люди разбежались. Остался только Он.
Мира глядит на Макса. В его руке что-то блестит.
Маленькое и металлическое…
У меня вспотели ладони, пот капает со лба, руки трясутся, как у законченного алкоголика. Ничтожество пугливое.
Храбрец Макс выходит из-за дерева. Мы трое – из-за спасительного угла.
Нет смысла прятаться. Он всё равно найдёт нас где угодно.
«Христос» стоит к нам спиной. И продолжает говорить с пустотой.
Жаркая дымная улица напоминает адский полигон. Сон Данте.
Человеческий Сын к нам спиной, прямо по центру дороги…
И мы бежим к Нему. Дотронуться, вложить хотя бы пальцы в раны.
Сумасшедшее солнце припекает во всю, ядовитый дым от машин поднимается вверх чёрными смерчами. В сонном пространстве происходит что-то случайное – «Иисус» поворачивается к нам. Механический холод взгляда Мессии. Спокойный, словно мертвец, Он стреляет в нашу сторону.
Невидимый полёт пули-н0ля…
Неслышимая тишина второго выстрела…
Кристина исчезает прямо на глазах. Он «разбудил» – её игра закончилась…
Христос пытается перезарядить оружие воображения. Вот тут-то к нему и подбегает Макс. Лихой прыжок – и он врезается в «Христа», оба падают на горячий асфальт.
Иисус покорно раскинул руки в стороны. У Макса в руке что-то блестит.
Это крестик. Маленькое распяtье.
Макс проворно прикладывает его ко лбу Спасителя.
Я разбудил мир? неслышно шепчет Божий Сын [за номером 3217].
Кровь течёт по рукам, бороде и щекам… Стигматы плавятся тьмой. «Если бы вы были от мира, то мир любил бы своё; а как вы не от мира, но Я избрал вас от мира, то ненавидит вас мир…»
Он умирает. Макс сел с ним рядом, тяжело в3дохнул. Жаркий воздух… Растерянная Мира смотрит сначала на меня, затем – на него. Ветер бесшумно растворяет дым… Молнии сверкают повсюду.
Пошёл серый дождь. А на небе – ни облачка.
Меня зовут «мертвец».
Я прибуду к ним сегодня, как только ночь настанет…
Путешествие на другой конец Тьмы.
Я оживлён, лишённый сна, закрыт в чужом сознании, я буду множиться бесчисленностью зла, дождливым днём воспоминаний.
Он бесшумно проходит в комнату без окон (пустые стены, пол и потолок).
Старый серый костюм с огнём в петлице, золотая лента чёрной шляпы, туфли, слишком поношенные для некогда представительной персоны.
Шуршание прощального песка по потолку. Сквозняк пустого взгляда.
– Что живому хорошо, то мёртвому – смерть.
Но, может, он ещё увидит свет. В потустороннем ящике [что именуют гробом] сегодня будет пусто…
Моя цена победы над собой – уродливое пораженье.
Я каждый ваш космический|земной отец. Я каждый ваш глоток Пустыни.
Самодовольный, он выходит вон. И вновь её задумчивый вопрос:
– А правда, что эксгибиционистов голыми хоронят?
Ни раз не повторяется повтор. Не раз приходит чей-то голос.
Чужеродная улыбка счастья на сером лике инопланетянина.
Вечный ветер со стороны египетских гробниц.
Покойник вышел ночью на прогулку.
Забытый в древности двойник Христа.
Живой и мёртвый. Лазарь.
.Дуалит.
Меня однажды бабушка перевела через дорогу, говорю я.
Макс ухмыляется. Мира сидит рядом с ним на диванчике. Мы – в квартире Макса. Сейчас: сумерки вокруг нас. Скоро совсем темно станет…
Давно «системных сбоев» не было, зачем-то произносит Мира.
{Абсолютно идентичные аварии совершенно одинаковых машин с разными номерами; одна и та же песня по телевизору и радиоприёмнику в одно и то же время; одинаковые чувства очень разных людей при просмотре очень разных фильмов одного режиссёра; звонки по телефону с того света; приобретённые в процессе покупки наркотические качества совершенно ненаркотических препаратов; и прочие (по словам Макса) «падения↔сов»}:
Глаза Миры, как у девочек в японских мультиках. Большие и красивые, словно всегда влюблённые в собственное сияние.
Прямо сейчас, внутри молодой темноты ночи, хлынувшей в квартиру через балкон, она то и дело поглядывает на меня.
– Это всё не я/ Это всё не я/ Как я мог жить лишь без тебя… – мягко напевает Макс как будто только для себя.
Я подхожу к шкафу |там на открытой полке лежит стопка листов, сшитых жёлтой ниткой|. Это сценарий Макса. Его «бесценная» рукопись.
Читать её тяжеловато – у автора почерк ужасный. Крупные, некрасивые буквы обведены несколько раз в разных местах текста.
Я открываю 16-ую страницу. Макс с интересом наблюдает за мной.
Поворачиваю книгу куда-то к тебе, чтобы можно было видеть хотя бы это:
Прямое попадание в Нирвану. Дотяни до тени. Все пятна вины. Ступаешь тоскливо – внутри за пределами мира. За тобой не следят дыры глаз бесконечной тоски. Он поднимает голову. Стигматы смотрят тьмой. СпОКОйным взглядом мертвеца глядит на своих мучителей.
