- Вы имеете в виду, что он чокнутый? - дрогнул отцовский голос. - Мой сын - идиот?

- Идиот - не совсем подходящее слово.

- Тогда сумасшедший.

- Вы думаете, Джерид... его нужно положить... - воскликнула мать.

- Ну что вы. Просто нужен профессиональный надзор. Возможно, хороший психиатр...

Как во сне, Джерид вышел из кухни на улицу и забрался на заднее сиденье отцовского автомобиля. Через час вышедший на свежий воздух отец заметил сидящего в автомобиле сына.

- Пойдем завтракать, - пробурчал он. - Через два часа уезжаем обратно в город.

"Где вы меня и упрячете куда-нибудь", - подумал Джерид. Но на лице его играла улыбка.

- Что я смешного сказал? - требовательно спросил отец. Что у тебя с руками? Почему ты их так странно держишь?

- Оцарапался в автомобиле, - ответил Джерид, прикрывая правой рукой левую; но на самом деле ему не хотелось, чтобы родители увидели маленькое пятнышко коричневого цвета, образовавшееся на коже.

Пока не хотелось...