- Привет, - говорит он, засунув руки в карманы.

Я смотрю на него, моя рука лежит на дверной ручке, тело потряхивает. Он почти неузнаваем, и это делает меня счастливой и несчастной одновременно, потому что напоминает мне о том, каким он был, и что Куинтон все еще в этом состоянии.

- Привет, - отвечаю я, заставляя себя перестать пялиться. Делаю шаг назад, жестом приглашая его пройти. - Можешь зайти.

Он мнется, нервничает, но, в конечном счете, проходит мимо меня через дверной проем, и я чувствую запах одеколона вперемешку с сигаретами, но это намного лучше, чем я-не-мылся-несколько-недель запах, когда я была рядом с ним в последний раз.

Закрываю дверь и поворачиваюсь, изучая его, как он озирается по сторонам в гостиной, глядя на семейные фотографии на стене, диваны с цветочным принтом и телевизор.

- Кажется, я никогда не был в твоем доме, - констатирует он, поворачиваясь кругом, прежде чем его глаза останавливаются на мне. - Здесь мило.

- Спасибо, - благодарю я, нервничая. Боже, я не знаю, что сказать или сделать, куда положить руки, куда смотреть. У него этот шрам на щеке, как будто там был глубокий порез, и он зажил, но шрам остался. Я хочу спросить его об этом, но не думаю, что это уместно.

Но он видимо замечает, как я смотрю, потому что прикасается к нему и говорит, - В тот день Трейс порезал меня ножом, когда... ну, знаешь, все полетело к чертям.

Мои губы вытягиваются в букву «о». - Боже мой, ты в порядке?

Он кивает и отмахивается. - Да, почти затянулся.

Воспоминания. Мощные. Разрывают мое сердце пополам. Вегас. Куинтон. Нож. Порезы. Наркотики. Я делаю медленный вдох и выдох, говоря себе успокоиться.

- Прости, - говорит он, вынимая руки из карманов и скрещивая их на груди.

- За что?

- Что упомянул Вегас.

- Ты не должен об этом беспокоиться, - настаиваю, садясь на диван, и он присаживается рядом со мной. - Мы можем поговорить об этом... - что я делаю? - ...если хочешь.

Он смотрит на меня скептически, как будто не совсем верит, что я серьезно. - Может быть, немного, - соглашается он. - Как насчет того, что мы просто немного расслабимся и посмотрим, куда все пойдет.

Я киваю, и мы проводим следующий час, говоря о пустяках. Университет. Как мы любим развлекаться. Он рассказывает немного о том, как подсел на наркотики, но не объясняет почему. Он накурился в первый раз до того, как его сестра умерла. Наркотики никогда не имели отношения к ее смерти, хотя и под кайфом это было проще переносить. Мне было интересно, в чем была причина, но я так и не рискнула спросить, боясь его расстроить.

Ближе к обеду я заказываю пиццу, мы с Тристаном сидим на диване в гостиной и едим, продолжая разговаривать.

- Значит, у тебя все хорошо? - спрашиваю, открывая коробку с пиццей. - Я имею в виду, после реабилитации.

Он пожимает плечами, потянувшись за куском пиццы. - Ну, я тут только неделю, поэтому все еще не уверен... все еще не уверен во многом, например, что, черт возьми, я буду делать со своей жизнью... у меня должна быть какая-то цель. - Он закатывает глаза. - Я пытался сказать своему психологу, что у меня нет цели, но она, казалось, не поверила мне.

- Ты мог бы пойти в колледж, - предлагаю я, взяв в руки кусок пиццы. - Это отличное место для начала.

Он улыбается с грустью. - Нова, меня не примут ни в один колледж. Я с трудом закончил школу.

- Это неправда, - возражаю ему. - Конечно, в Лигу плюща, вероятно, ты не попадешь, но в мой колледж довольно легко поступить. На самом деле, Леа, моя подруга, с которой вы виделись в Лас-Вегасе, точнее ее парень, даже не закончил школу. Он получил диплом и поступил к нам.

Он берет кусок пиццы, откидываясь на диван. - Я подумаю об этом, - говорит он. - Но мне никогда не нравилась школа.

- Мне тоже не нравилось в средней школе, - соглашаюсь я, опираясь спиной к подлокотнику с кусочком пиццы в руке. - Но колледж не так уж и плохо.

Он, кажется, удивлен. - Мне казалась, что тебе нравилось в школе.

- Да, я хорошо притворялась, скрывая свои чувства, - откусываю свою пиццу.

- Правда? - в его тоне появляется нотка игривости. - Я всегда думал, что читаю тебя, как открытую книгу.

Я закатываю глаза. – Нет.

- Я бы поспорил, - говорит он. - Я всегда мог сказать, когда ты злишься или расстроена, что бывало очень часто. Как в тот раз, когда мы поцеловались, - уголки его губ приподнимаются. - Могу сказать, что через секунду ты пожалела об этом.

Не знаю, как реагировать на это. Не думаю, что он флиртует со мной, он выглядит расслабленным, но в то же время мы просто сидим здесь, шутим, и это кажется неправильным.

- Я больше не злюсь и не расстраиваюсь, - говорю я, надкусывая свою пиццу. - И сожалею о том поцелуе, столько всего уже произошло.

- Знаю», -говорит он, убирая сыр с подбородка. - И если ты больше не злишься и не расстроена, то что тогда?

- Я не уверена, - говорю честно, глядя на свою пиццу. - Большую часть времени я чувствую себя нормально, но иногда мне грустно.

Его грудь опускается, когда он медленно выдыхает. Он молчит, слышится только звук жевания нашей еды, так как мои мысли возвращаются к тому, кто заставляет меня грустить - Куинтон. Я бы хотела, чтобы все было по-другому. Хотела бы, чтобы он сидел здесь с нами рядом, ел пиццу и болтал о повседневных вещах.

- Ты все еще думаешь о нем? - наконец, спрашивает Тристан, бросая на меня взгляд.

Я моргаю, отрывая взгляд от пиццы, и смотрю на него. - Думаю о ком?

Он выбирает перец с пиццы и бросает его в коробку. - О Куинтоне.

Я киваю. - Все время.

- Я тоже, - произносит он.

- Может, ты что-нибудь слышал от его отца? - спрашиваю, откладывая свой наполовину съеденный кусок пиццы на тарелку на журнальном столике. - Моя мама сказала, что он поехал туда, чтобы найти его, но с каким трудом она уговаривала его, я не уверена, что он, и правда, ищет сына.

Он проглатывает кусок пиццы. - Да, он взял недельный отпуск и отправился туда. Думаю, он расклеил объявления и все... - он замолкает, подбирая сыр, свисающий с пиццы. - Не хочу это говорить, но... никто не найдет Куинтона.

Кусочек пиццы застревает в горле, пока я с усилием не проглатываю его. - Ты действительно так думаешь?

Тристан бросает корочку в коробку, кладет ноги на журнальный столик и откидывается на диван. - Я думаю, его можно найти только тогда, когда он захочет, чтобы его нашли.

- И ты думаешь, он когда-нибудь дойдет до этого? - подсунув под себя ногу, поворачиваюсь боком на диване.

Растерянность появляется на его лице, он скрещивает руки на груди. - Честно говоря, Нова, я не уверен. Я знаю, что если бы ты спросила меня несколько месяцев назад, хочу ли я, чтобы меня нашли, то сказал бы «нет». На самом деле мои родители звонили мне пару раз, но я их отшил. - Он замолкает, уставившись в окно напротив, где я могу видеть дом Лэндона. - Но после того, как я чуть не умер... ну, все немного изменилось.

- Значит, ты был рад, что тебя нашли? - спрашиваю. - Рад, что ты здесь, а не в Вегасе?

Он задумывается. - Я не собираюсь лгать. - Его кулаки сжимаются. - Даже после всего этого дерьма, я все еще жажду... жажду одиночества, что давали мне наркотики. - Он опять замолкает. - Но я предпочитаю быть здесь в данный момент.

- Потому что ты трезв, - говорю я. - И теперь можешь увидеть вещи немного яснее.

- Да, я думаю, что это так... но не думаю, что это поможет с Куинтоном, так как я вынужден был бросить принимать, и кому-то придется заставить его это сделать, - он ищет в моих глазах что-то. - Тебе удалось бросить почти сразу. Как ты это сделала, если никто не заставлял тебя?

Я не хочу ему это рассказывать, но в то же время я единственная, кто поднял эту тему, поэтому решаю просто быть честной, хотя это, вероятно, будет сложно. - Это был видео Лэндона, моего парня, который умер. Это заставило меня переосмыслить то, что я делаю, и напомнило мне, кем я была. - Мои руки трясутся, когда я беру стакан с содовой, думая о том, что просмотр видео этим летом имел противоположный эффект и не отпускал меня. Отпустить. Очень большая проблема для меня.