Секреты. Секреты. Не так уж и весело, как об этом говорят. По крайней мере, так устроено в моем мире.

После моего рождения мама отказывалась говорить, кто мой настоящий отец и мне пришлось принять в качестве отца ее мужа номер три. Кеннеди. Вы, конечно же, знаете, кто это. Как и моя мама, я держу свою личную жизнь под замком, будто старый скряга. Я научилась не делиться личной информацией без видимой необходимости. Как там говорится? Голь на выдумки хитра. Звучит правдоподобно, особенно в нашей семье.

- Давайте, еще один раунд! – Брук забарабанила руками по столу. Она только что вернулась с танцпола и плюхнулась на стул рядом со мной.

- Как насчет мятного шнапса? – предложила Ровена.

- Еще один коктейль? Думаю, не навредит, - сказала я, в ответ на предложение выпить еще один стакан яркого ликера. Мы пили все, от Хлопушек Алабамы, до пылающих Б-52 и мы все еще в норме. Еще.

На этот раз заказывает Брук.

- Кто-нибудь хочет шишечку? – спрашивает она, доставая пузырек с коксом. Я качаю головой.

Мы были на верхнем этаже, с видом на танцпол, в клубе ее дяди. Лицом к лицу с толпой людей и в то же самое время в безопасности. Техно гремит из динамиков и я не могу удержаться от отбивания ритма ногой…

- Разве это не Джордж Клуни? – спрашивает Ровена, указывая на мужчину, стоящего рядом с привлекательной женщиной.

- Да. Он. И его новая жена. – отвечаю я. – Боже, какая удача! Веселая и красивая, - Катрина тянет меня за руку и кричит: - Ксавия! Пойдем танцевать!

Я оглядываюсь на танцпол, а потом задумчиво смотрю на подругу.

– Если ты обещаешь не оттоптать мне ноги. - я поднимаю перед собой бокал.

- Согласна! – Отвечает она.

- За удачу! – Брук чокается со мной бокалами, прежде чем опрокинуть шот.

Я и Кэт на высоченных каблуках, которые должны быть предостережением от пьянства и танцев.

- Это моя любимая песня. – заявляет она.

- Ты уже говорила это, как минимум три раза, - смеясь говорю я ей и мы спускаемся по лестнице, пробираясь к танцполу, сквозь толпу.

Мы вчетвером прилетели в Нью-Йорк на выходные и уговорили отца Брук отпустить нас в клуб на всю ночь. Меня не волнует, что за последние два дня я выпила, наверное, несколько литров алкоголя. На дворе июнь, занятия закончились, мне двадцать четыре и на этот раз я не собираюсь сидеть и переживать о будущем. Только не тогда, когда вокруг столько красивых мужчин. Они улыбаются мне, заставляя поверить, что я способна сделать что-нибудь сумасшедшее… например, потерять моих друзей в Нью-Йорке и затем потеряться самой.

Однажды в Риме – я права?

Мужчины, которые улыбаются мне, понятия не имеют, кто я такая и им насрать! Вот почему, мне нравится идея уехать из Бостона и затеряться.

- Мы почти бежим! – Кричу я.

- Не хочу пропустить слишком много, – не останавливается Катрина, пока мы не  оказываемся в середине танцпола. Вскоре, она уже зажата между двумя парнями и кричит: - Присоединяйся к нам!

- Мне и так хорошо. – Я закрываю глаза. Вот что значит быть свободной! Я поднимаю руки, делают поворот бедрами, музыка ревет вокруг… и когда я открываю глаза, я вижу его. Я будто падаю с высоты.

Мой мозг кипит.

Я смотрю через весь танцпол на человека, который больше похож на какого-то мистического охотника… Ориона.

Я дрожу от его власти. Силы. От его взгляда.

Его глаза ярче, чем мерцание звезд.

Они поглощают меня.

Уничтожают мои мысли одну за другой.

Я сглатываю и понимаю, что он не просто лакомый кусочек. Его взгляд проникает сквозь толпу, закручиваясь в самом центре моего существа. Я хочу отвести взгляд.

- Господи, - говорю я сама себе, - отведи чертов взгляд… но я не могу. Вместо того, чтобы возмутиться тем, что мистер Великолепие скоро прожжет во мне дыру, я рада. Он сидит, может, в двадцать футах, за оцеплением в VIP-зоне, за одним столом с тремя мужчинами в костюмах. Кажется, он совсем не слушает, о чем те говорят. Нет, он сосредоточен на одной цели… на мне.

Он подносит бокал ко рту и наблюдает поверх его края, как я танцую. Он кажется мне очень знакомым. Вряд ли мы могли встретиться на одной их наших семейных вечеринок. Он не просто великолепен, он чертовски притягателен. В доказательство того, я осознала, что танцую практически всю песню только для него.

Я зачарованно отступила, будто зная, чего он хочет. Под его взглядом я не чувствую себя дешево и неряшливо. Он порождает желание быть смелой. Провоцировать. И я, в свою очередь, хочу соблазнить его также, как он меня. Я провела своими пальцами вниз. Вдоль груди, медленно вращая плечами в такт музыке, представляю его рот у себя между ног, он пьет меня и заставляет сходить с ума. Лучшее в моей фантазии то, что ему плевать на то, из какой я семьи в тот момент, когда  он разводит мои ноги шире, накрывая меня собой, заставляя забыть обо всем, кроме того сумасшествия, которое он заставляет меня ощущать.

Мое платье – маленький клочок блестящей материи, подол которого поднимается вверх по моим бедрам, щекоча кожу.  Слава Богу, что вокруг много людей, сплошь клубится дым, и нет людей, которым интересно будет заполучить снимок того, как мало одежды на мне может быть. И как только я догадалась, кто из всей толпы решил подсмотреть за моими грязными танцами? Мой поклонник наклонился, опустив стакан ниже, и я поняла, что он только что получил панорамный обзор на ту полоску кружева, которую я называю стрингами.

Он разорвал зрительный контакт. Сказав что-то своим собеседникам, он поднялся со стула и вышел. Теперь я оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять, не уходит ли он. Я слежу за его движениями, мое сердце колотится, и я покидаю танцпол. Он на голову выше всех остальных и легко проследить, как он покидает VIP-зону.  Даже в темном пространстве между баром и столами легко отследить его передвижения. Когда он вступает в более освещенную зону, наши взгляды встречаются. Мы близко и от этого чувства я не могу двигаться. Или думать. Или дышать. Яркие вспышки света не помогают мне очнуться.

- Простите меня! – прокричала какая-то женщина.

Черт, я застыла. Сейчас мне необходимо решить, остаться ли мне на краю танцпола или уйти. Я больше не танцевала и мои ноги сами понесли меня к нему.

- Хорошо, подожди, - говорю я сама себе. Я больше не могу следить за ним, должно быть он направился к главному выходу.

- Вы идеально танцуете, - говорит он низким голосом, с легким южным акцентом, вырастая, словно дерево передо мной.

Моему мозгу потребуется год на восстановление, я поднимаю лицо, чтобы видеть его и говорю:

- Спасибо. – и продолжаю смотреть на него в оцепенении.

Что.

За.

Херня!

Его взгляд выбивает все мысли из моей головы. Этот непроницаемый человек не похож на тех маменькиных сынков, которых я знаю. Так близко, я смотрю в его, подернутые дымкой серо-зеленые глаза, которые не просто рассматривают, они пожирают меня. Он улыбнулся, оглядывая меня сверху вниз и слегка наклонив голову. Тут же мне захотелось запустить пальцы в его густые, темные волосы, которые обрамляют его потрясающее лицо. В этот момент появилось ощущение, что весь алкоголь от выпитых за выходные шотов прилил к моей голове, и я пошатнулась.

- Эй, – он схватил меня за руку. – Ты в порядке?

Его прикосновение было необычным. Прикосновение его пальцев к моей руке вызвало толпу мурашек, будто меня бьет током. Яркая искра удовольствия взрывается у меня в животе.

– Ээээ… тут просто очень много людей. Мне просто жарко. – промямлила я. Я загораюсь рядом с ним и чувствуя прикосновение его руки к моей коже, это все, что я могу сделать, чтобы не упасть.

- Пойдем, поговорим. Сюда. – Он тянет меня за руку, кивая в сторону темного пространства, и я разрываю зрительный контакт, чтобы посмотреть, куда он указывает.

- Хорошо. Конечно. – Я надеюсь, что я говорю, и кнопка отключения звука не нажата. Так и есть.

Он ведет меня к нише за танцполом, о существовании которой я и не подозревала. Несмотря на то, что бывала в этом клубе раньше. Я ошеломленно следую за ним, а тоненький голосок у меня в голове спрашивает, не должна ли я бояться? Мы одни и, несмотря на то, что он одет в дорогой костюм, он не похож на человека, который днями напролет занят вычислениями.