Блядь…

***

Она с трудом отрывается от синего экранчика, поднимая взгляд на доктора Грейс. Та ласково улыбается ей:

— Вы удивлены, я понимаю. Мистер Бейлиш?

— Извините.

Хрипло произносит он и, развернувшись, устремляется вон из кабинета. Она в ужасе смотрит, как за ним закрывается дверь. Изо рта вырывается сдавленный всхлип.

— Миссис Бейлиш, вы побледнели. С вами всё в порядке?

— Я… извините, можно мне стакан воды, — севшим голосом шепчет она.

Он ушёл. Куда?

— Конечно, — доктор Грейс нажимает на кнопку селектора. — Агнес, пожалуйста, стакан воды с лимоном.

Она беременна. Картонная защита, водружаемая ею с утра с таким трудом, моментально разлетается. В голове проносится его резкий голос: «Нет. Я не хочу детей».

Дверь в кабинет открывается и заходит Агнес с металлическим подносом. Поставив перед ней стакан, она тут же испаряется. Ей приходится взять стакан обеими руками, чтобы не расплескать воду.

— Как это могло произойти? — шёпотом интересуется она.

— Всё очень просто, — доктор Грейс возвращается на своё место. — Вы пили таблетки по североамериканскому времени, не высчитывая разницу в часовых поясах. — Вот дерьмо! — Судя по всему, ваши поездки были достаточно продолжительными. Если бы вы пропустили один день или два, то вероятность беременности составляла бы пятнадцать процентов. Последние несколько месяцев вы неправильно принимали таблетки, поэтому вероятность увеличилась на…. — Доктор щёлкает мышкой, выводя на экран огромные чёрные цифры. — Девяносто пять процентов.

Девяносто пять?! К горлу вновь подкатывает ком, и она быстро делает глоток, пытаясь избавиться от горечи во рту. Девяносто пять процентов?! Перед глазами внезапно появляются лица родителей. Дерьмо, дерьмо, дерьмо.

— Судя по вашей реакции, вы ожидали другого.

— Я не думала, что…. Я считала, что таблетки….

— Помогают, если их принимать правильно, но не исключают возможности беременности, — доктор Грейс всматривается в поблёкший экранчик. — Не думаю, что у вас большой срок. Пять недель. Максимум.

Пять недель…. Она нервно выдыхает. Пять недель назад они были в Италии. В памяти всплывают их многочисленные занятия сексом. Италия, Штаты, Ирландия. Она отчаянно обхватывает голову руками. Только не это. Господи, лишь бы это был сон.

— Прекращайте принимать таблетки, — произносит доктор Грейс. — Вам необходимо сдать анализы и пропить витамины. Думаю, завтра мы сможем сделать вам УЗИ.

— УЗИ? — переспрашивает она.

— Да. Посмотрим, как протекает ваша беременность. Если хотите, можете взять с собой своего мужа. Уверенна, что к тому моменту он отойдёт от шока.

— Это был не шок, — сдавленно шепчет она.

Эта была ненависть.

— Ох, миссис Бейлиш, поверьте мне, это был шок, — доктор Грейс быстро перебирает пальцами по клавиатуре и в ту же секунду под столом раздаётся жужжание принтера. — Я не первый раз наблюдаю реакцию мужчин. Кто-то кричит, кто-то плачет, кто-то смеётся, а кто-то, как и ваш муж, с ужасом в глазах скрывается в дверях. — Доктор протягивает ей листы. — Список витаминов. Жду вас завтра для сдачи анализов. Всего хорошего.

— До свидания.

Доктор Грейс ласково улыбается ей и моментально утыкается в компьютер. Подхватив рюкзак, она медленно бредёт к двери, пытаясь не потерять сознание. Внутри всё скручивается. Выйдя в коридор, она устало прислоняется к стене и закрывает глаза. Ребёнок. Только не сейчас. Из глаз начинают бежать слёзы.

— Миссис Бейлиш, — она вздрагивает. Подняв взгляд, она замечает Лотора. Он смущённо протягивает ей платок. — Ваш муж попросил отвезти вас домой.

— Спасибо, Лотор.

Он подхватывает её под руку, помогая дойти до лифта. Карие глаза оглядывают её с беспокойством, пока она стоит, прислонившись к металлической стенке, пытаясь перевести дыхание. Тишина нагнетает, но сейчас её это беспокоит меньше всего. Прикусив губу, она промокает глаза платком, пытаясь успокоиться. Лотор неуверенно кладёт руку на её плечо, слегка сжимая:

— Миссис Бейлиш, всё хорошо?

— Д-да, — всхлипывает она. — Наверное.

— Ваш муж ждёт вас на улице, — произносит Лотор, вновь подхватывая её и помогая выйти из лифта. — Он чертовски зол. Постарайтесь взять себя в руки.

— Спасибо.

Лотор раскрывает зонтик. Она бредёт к машине, поддерживаемая им. Прохладный воздух бодрит, приводя её в порядок. Что ей делать? Надеяться на него нет смысла. Она виновата в этом сама. Должна была додуматься и поставить себе напоминание для приёма таблеток. А теперь….

Глаза цепляются за высокую фигуру. Промокший насквозь, он стоит около машины с бутылкой в руке и сигаретой. Приблизившись, она замечает его суровое лицо и глаза, затянутые металлом. Её пробивает дрожь. Не придерживай Лотор её за руку, она бы обязательно упала.

— Отвези её домой, — выплёвывает Петир. — И не дай ей никуда уйти.

— Конечно, сэр, — Лотор открывает ей дверь. — Миссис Бейлиш….

— Нам надо поговорить, — тихо шепчет она, из последних сил сдерживая рыдания. — Пожалуйста.

— Лотор, я сказал отвезти её домой, — ледяным тоном произносит он, игнорируя её.

— Миссис Бейлиш, пожалуйста…. — Лотор начинает её подталкивать, но она упирается.

— Ты должен со мной поговорить! — кричит она. — Не смей прятаться, как трус!

Раздаётся пугающий рык, и в ту же секунду он бросается к ней. Она испуганно отшатывается назад, натыкаясь спиной на открытую дверь. Его протянутая рука почти, что хватает её за джемпер и в это же мгновение между ними появляется Лотор. Он сгребает Петира, не давая ему дотянуться до неё.

— Мистер Бейлиш, прошу вас…

— Увези её домой, — орёт он. — Увези её домой, иначе я….

Последнюю фразу она уже не слышит, захлопывая дверь. Перегнувшись через передние сиденья, она блокирует задние двери, испуганно смотря на две фигуры, застывшие под проливным дождём. Лотор что-то говорит, продолжая придерживать Петира. Несколько минут она молча наблюдает за ними, пока, наконец, Петир не успокаивается. Оттолкнув от себя Лотора, он пинает зонтик, валяющийся на земле. Чёрная ткань отрывается, обнажая острые металлические спицы. Не в силах больше смотреть, она отворачивается, давая волю слезам.

— Миссис Бейлиш? — хлопает дверь и Лотор оказывается за рулём. Он оглядывает её и, достав мобильник, кого-то набирает. — Скоро будем дома. Необходим горячий чай и что-то лёгкое для перекуса. — Бросает он в телефон, резко трогаясь с места. Келли. Он говорит с Келли. — Да, минут через пятнадцать.

Пятнадцать минут? Да тут ехать час, не меньше! Не в силах ничего говорить, она подтягивает ноги к себе, устраиваясь на сидении. Закрыв глаза, она даже не замечает, как проваливается в сон.

***

Ей снится что-то рванное. Чёрное и серое. С яркими бликами и громкими звуками. Руки, тянущиеся к ней, хватающие её за горло, душащие её. Руки исчезают, в нахлынувшем тумане и тут же появляется фигура, приближающаяся к ней. С каждым шагом, фигура становится всё выше и выше. Ей хочется закричать, когда туман рассеивается и перед ней оказывается смеющееся лицо Джоффри. Она пытается оттолкнуть его, но ничего не выходит. В руках появляется нож. Недолго думая, она вскидывает руку, пронзая его. Джоффри хватается за горло, падая на землю, к её ногам. Она неуверенно приближается к телу и от неожиданности вскрикивает. Нет. Нет. Нет. Только не он. Только не Петир. Она начинает трясти его, стягивая с него белоснежную рубашку. Пожалуйста, только не он. Глаза обегают бледное лицо с посиневшими губами, опускаясь ниже, на разошедшийся шрам. Нет! Нет! Нет!

— Миссис Бейлиш!

Она резко садится, встречаясь с обеспокоенным взглядом Келли. Глаза обегают знакомые очертания спальни. Пытаясь встать, она упирается рукой на тумбочку. Перед глазами всё плывёт. Она испуганно затыкает рот рукой и устремляется в душевую, склоняясь над унитазом.

Чёрт….

— Миссис Бейлиш! Санса! — Келли появляется в проёме. Увидев её, она бросается к раковине. Намочив полотенце, она протягивает его ей, оглядывая её. — Вы как?