Можно ли увидеть своё будущее или будущее близких Вам людей? Скорее всего, ответ будет отрицательный. Есть, конечно, предсказатели, имеющие талант делать прогнозы. Но здесь случай особый. Да и не в предсказаниях, собственно, дело.

Жизнь сложна и многогранна. Нити человеческих судеб пересекаются, иногда они так переплетены, что и целой жизни не хватит, чтобы разобраться в их хитросплетении и добраться до истоков.

А пересекается ли время? Прошлое, настоящее и будущее. Бывает ли такое: человек живёт в своём настоящем, грустит или радуется происходящим событиям, влюбляется, расстаётся и снова встречает любовь, решает важные проблемы. А потом, на исходе дней своих, вдруг узнаёт, что он не тот, за кого всё это время себя принимал. Это была вовсе не его жизнь, а жизнь другого человека,… человека из будущего.

Мы, по большей части, – материалисты, верим в то, что можно потрогать руками. И я всегда был таким. Но то, что удалось узнать о моём герое, потрясает до глубины души.

Если сейчас Вы читаете эти строки, это означает, лишь одно – его любимая осталась жива. И именно она от его имени смогла поведать нам эту историю.

Да простит меня мой читатель за используемую примитивную лексику, но перед началом своего повествования я попытаюсь воссоздать беседу двух престарелых жуликов, которая состоялась накануне в одном из элитных загородных домов, коих много понастроили в окрестностях Екатеринбурга. Об этом разговоре мне стало известно намного позже. Дело было так.

Большой каминный зал оформлен в английском стиле. Перед горящим камином, попыхивая сигарой, в кресле сидел полный человек в домашнем махровом халате. Вдруг дверь в комнату открылась, и на пороге возник седовласый коренастый мужчина с явно выраженным беспокойством на смуглом от загара лице.

– Боря! – позвал он.

– О, здорово, Кабан! – живо откликнулся человек с сигарой.

– Ты здесь?

– Проходи. Выпьешь чего-нибудь?

– Не сейчас. Тут тема есть.

– Ну, давай, выкладывай.

– Послушай, Боря! Чего хочу сказать.

– Да говори уже, не тяни!

– Сегодня около торгового центра мы с Михалычем мужика одного встретили, – продолжал Кабан. – Не простого мужика. Это тот самый мент, из уголовного розыска, который за батей твоим бегал. Зорин его фамилия. Помнишь его?

– Шутишь, Кабан? Тогда, в 70-м, я лично позаботился о том, чтобы он попал к праотцам, – спокойно сказал Боря, затянувшись сигарой. – Даже на похоронах у него был. Так что давно нет никакого мента.

– На, смотри! – Кабан достал из кармана мобильный телефон. – Михалыч его успел заснять.

– Опаньки! Что за чёрт?! – с искренним удивлением на лице сказал Борис, рассматривая фото.

– В натуре! Да?

– Да. Так вот и поверишь в переселение душ!

– Помнишь, после суда, мы подошли к нему? – продолжал Кабан. – Батя твой тогда сказал: «Ну, всё, Зорин, ты покойник!»

– Помню, помню.

– А Зорин-то ему чего ответил?

– Чего?

– Ответил: «Я даже с того света вас, скотов, достану!» Вот, видишь! Вернулся за нами, сдержал слово.

Борис рассмеялся.

– Ты что, Кабан, на старости лет такой мнительный стал? А?

– Станешь тут мнительным, мне этот капитан Зорин до сих пор снится. Всю жизнь мне испоганил, падла!

– Не кипятись, Паша. Не надо. Чудес на свете не бывает.

– Да я так, Боря, к слову, – оправдывался Паша Кабан. – Но предчувствие всё равно плохое.

– Предчувствие, говоришь?

– Да, интуиция. Она меня никогда не подводила.

– У тебя есть предложение?

– Боря, я прошу, скажи Михалычу, чтобы тот своим людям дал команду отследить этого типа. Где-то он в этом районе обитает.

– Не хотелось бы мне на шестом десятке ворошить эту тему. Похож твой мужик на Зорина. Только и всего. Так что с этого?

– Ну, неужели тебе самому не интересно? Что это за призрак объявился. А?

– Ладно, чёрт с тобой, пускай Михалыч займётся. Разыщет его, пригласит к нам в офис, поговорит. Ну, а там дальше вы и без меня разберётесь.

– Вот и договорились.

О ком шла речь? Кто был на том фото? И что было дальше? Впрочем, давайте-ка всё по порядку.

1

Ранняя уральская осень. Солнце ещё пригревало настолько, что, казалось, лето продолжается, хотя выдавали деревья с уже пожелтевшей листвой.

Шёл я медленно, погруженный в свои мысли. Когда-то я был нарасхват, а теперь вот стал никому не нужен.

Проходил по узкой аллее, привычным маршрутом, от районной «Службы занятости» до своего дома. Названия улиц как напоминание о советском прошлом. С улицы Победы я сворачивал на 40-лет Октября, далее по улице Восстания до Ильича, потом через проспект Космонавтов попадал на улицу Старых Большевиков. А там, через улицу Шефскую, к себе домой, на улицу Войкова, что пролегает параллельно улицам Красных Командиров и Краснофлотцев.

Чуть меньше года я – безработный, и раз в две недели хожу отмечаться на Бирже труда, получая небольшое государственное пособие.

Мне почти сорок лет. Как выяснилось, для работодателей это критическая возрастная отметка. И что бы я ни говорил на собеседованиях, и какая бы хвалебная характеристика о моих предыдущих успехах не была предоставлена, потенциальные работодатели почему-то смотрели на меня как на старую мебель, брошенную доживать свой век в тёмном чулане.

Дипломированный специалист в области маркетинга, я всегда был на хорошем счету, «генератором» прогрессивной мысли, стоявшим на страже развития своего предприятия, как казалось, незаменимым работником. Однако в кризисное время работодателям не до развития. Маркетологи, наряду со специалистами по рекламе, как балласт, в сложный для предприятия период сбрасываются одними из первых.

На дворе 2009 год, в мире финансовый кризис, а у меня работы нет. И весь этот год прошёл в каком-то напряжении и утомительном ожидании дальнейших событий. Стресс изменял мою внешность: на лице появлялось больше морщин, волосы седели и заметно редели.

Мимо меня по аллее прошла девушка, такая молодая, интересная. Длинные русые волосы струились из-под лёгкого берета. Обтягивающие джинсы, короткая замшевая куртка, приталенная ремешком на поясе, подчёркивали стройность её фигуры, а кроссовки и сумка через плечо свидетельствовали о приверженности к спортивному стилю.

Когда девушка неожиданно обернулась, я рассмотрел, как она красива. Нет, не просто красива, она божественна! Правда. Готов поклясться! Никогда не видел таких правильных черт.

Вот опять она обернулась. Интересно, кто она? Почему она оборачивается? Возможно, ищет кого-то.

Я замедлил шаг, давая остыть разыгравшему воображению, а незнакомке возможность уйти дальше. Но она неожиданно остановилась напротив развала с арбузами.

– Арбуз берём, спелий, вкусний, – с сильным акцентом заговорил, глядя на девушку, продавец-азиат. – Хочешь, самий лючший арбуз тебе найду.

В это время я поравнялся с развалом, и хотел уже пройти мимо, как вдруг девушка окликнула меня:

– Извините, пожалуйста, Вы очень торопитесь?

– Я? – от такой неожиданности даже немного растерялся.

Она кивнула. И смущённо посмотрела на меня.

– Нет, не тороплюсь, – ответил я, чувствуя, что её смущение передаётся и мне.

Но потом взял себя в руки и переспросил:

– А, что, собственно, нужно?

– Простите, хочу попросить Вас помочь донести мне арбуз. Я вон в том доме живу, – указала она на шестнадцатиэтажное здание через дорогу. – Хотя бы до подъезда.

Ах, вот почему она оглядывалась, ей просто нужен носильщик. Всё ясно! Однако отказывать всё равно не стал.

– Нет проблем, конечно, помогу, – сказал я и перевёл взгляд на азиата.

Тот, будто получив команду, начал выбирать из самых больших плодов, пошлёпывая их ладонью. Выбрал. Весы показали пятнадцать с половиной килограммов. Затем торговец надел на плод двойной полиэтиленовый пакет с ручками и предложил хозяйке товара расплатиться.