Я поймал себя на том, что тупо пялюсь в открытую таблицу свойств какого-то поля. Судя по часам, мерцающим синеватым светом справа от меня, я занимаюсь этим высокоинтеллектуальным занятием уже достаточно давно. Надо хотя бы часы переделать на другой цвет. Более приятный для глаз. И вообще...
Я протянул руку и передвинул недоделанный интерфейс куда-то за спину. Взору открылась панель управления, выполненная в стиле ретро. Не люблю голосовое управление, что-то неприятное видится мне в разговорах с компьютером.
Разговаривать можно с человеком...
Ткнул пальцем в иконку с почтовым конвертом. Виртуальность колыхнулась, расцветилась мягкими огнями, вздрогнула. Почтовая программа получила управление. Передо мной вырос почтовый ящик, прикрепленный к столбику. Я открыл его и вытянул четыре конверта. Два плотных и тяжелых, один поменьше и еще один, за которым что-то тянулось. Маленькая картинка.
Так. С чего же мне начать? Руки сами потянулись к письму с картинкой.
С картинки на меня таращилась обнаженная красотка. Хм... Я некоторое время повертел ее и так и сяк, потом дохнул на нее пламенем и посмотрел, как она превращается в горстку пепла. В мусорник ее. У меня таких целая коллекция... Содержание письма было простым.
"Приветик, Аякс.
Ты мне должен! Помнишь? Хех..."
Вместо подписи стояла еще одна картинка - карта, тройка бубей. Тройка. Вот ведь зараза.
Я выругался, мое слово моментально легло на появившийся в воздухе чистый лист бумаги. Пришлось дунуть на него и тоже отправить в мусорницу. Я перевернул лист бумаги и, не глядя на проявившиеся строчки цитирования, написал:
"Привет, Тройка.
Помню. Что ты хочешь?
Аякс."
Свернул письмо пополам и толкнул его куда-то в пространство, краешком глаза проследив, как письмо сворачивается в бумажный самолетик и улетает.
Второе письмо, то, что потолще, оказалось стандартным рекламным буклетом. Разноцветные картинки, плотно сбитые тексты и совершенное отсутствие какого-либо смысла. В мусор. Не читая.
Третье письмо заставило меня задуматься.
Без заглавий и послесловий, без подписи. Просто:
"Ты знаешь, что такое Ветер?"
Чудесно.
Философствующий природовед? Шутник?
Психолог?
Интересно, какой обратный адрес?
Я потер бумагу пальцами... Ничего не произошло. Ни строчки не проявилось на белой поверхности. Без обратного адреса...
Анонимная электронная почта штука, в нынешних условиях, непростая. Контроль за системами связи поставлен на достаточно высокий уровень... Само по себе это письмо уже заставляет задуматься, вне зависимости от содержания.
Ладно. Ветер, так ветер... Я перевернул лист и написал:
"Я могу только предполагать.
Аякс."
Иногда из такой безумной переписки рождаются очень интересные мысли, знакомства и связи.
Почему бы не попробовать.
Я сложил письмо пополам и толкнул его в сторону почтового ящика. Письмо было без открытого обратного адреса, однако следы его прохождения через шлюзы остались. Теперь оно пойдет обратно по своим же следам, и если его в конце концов никто не перехватит, письмо вернется ко мне. По крайней мере, технология, кажется, именно такая.
Посмотрим.
Когда занимаешься делом, в котором хорошо разбираешься, время проходит словно за твоей спиной.
Незаметно.
Посмотрев на часы, я понял, что близится обед. Министерство иностранных дел работает по старинке, тут не придерживаются новомодных восточных течений типа обеда в двух шагах от рабочего места, чтобы не затрачивать драгоценного времени, которое может быть потрачено на благо корпорации. В МИДе работнику отводится целый час на то, чтобы найти себе кормушку.
Сигнал, указывающий на то, что в моем почтовом ящике снова лежит письмо, прозвучал за несколько секунд до моего выхода из Виртуальности... Я остановился в раздумье. С одной стороны, не слишком хотелось воровать у себя обеденное время, с другой стороны, почта - это всегда интересно.
Значит, решено!
"Приветик, Аякс.
Ты думаешь, у тебя обед? Ты крупно ошибся! Давай подваливай ко мне.
Пришло время отдавать долги. Ха... Есть дело. "
И вместо подписи знакомая Тройка бубей.
Вот тебе и интересная почта... Есть дело...
"Не хочу есть дело..." -- пробормотал я, выходя из Виртуальности и снимая нейроконтакты.
3. Константин Таманский.
Независимый журналист. 34 года.
На калужском повороте мою машину остановил патруль дорожной милиции. Нет ничего приятного в том, что тебя останавливают на вечерней трассе двое малосимпатичных людей с автоматическим оружием в руках. Еще неизвестно, настоящий ли это патруль... Но останавливаться нужно, тем более вон у них из башенки блок-поста пулемет торчит...
Я припарковался возле милицейского облезлого "Ниссана", опустил стекло - сантиметра этак на два. В образовавшуюся щель пахнуло лесом, сыростью и ржавым железом. Можно было поговорить с ними и через внешние динамики, но это могли воспринять, как наглость, а я должен ночью быть в Калуге.
Инспектор Крюков, - сказал милиционер, показывая мне идентификатор. С виду вроде настоящий, а там кто их знает.
Очень приятно, инспектор, - ответил я.
Водительское удостоверение, - потребовал второй. На поясе у него, рядом с желтой кобурой, болтался сканер. Я пожал плечами, извлек удостоверение из кармана пиджака и просунул в щель.
Милиционер воткнул карточку в сканер, тот пискнул и выдал зеленый огонек, а в окошечке побежали краткие сведения обо мне. Я, получается, я и есть. Еще бы - я купил это удостоверение за четыре штуки в Гомеле, у очень толкового парня, который и не такие вещи мастерит. К тому же я - на самом деле я, просто удостоверение фальшивое.
-Господин Таманский, выйдите, пожалуйста, из машины, - попросил тот, который Крюков. Второй, так и не вернув мне удостоверение, отступил в сторону и стал так, чтобы ствол "калашникова" смотрел примерно мне в переносицу.
Конечно, я мог бы и отказаться. Но тогда меня скорее всего пристрелили бы, а потом сунули бы в руку пистолет и написали рапорт о нападении неизвестного на патруль. А еще вероятнее - выкинули бы меня километрах в пяти отсюда в кювет. И машину бы продали. Машина-то хорошая "Фольксваген-тапир" ашхабадской сборки.
