Передо мною, как во сне,
Встает единственный твой след,
Твое лицо в ночном окне.
Рукой смахнула ты слезу.
Прощай! - сквозь боль сказала мне.
Теперь я в поездах везу
Твое лицо в ночном окне.
Недолги были наши встречи,
Но до сих пор живет во мне
Твое лицо в прощальный вечер,
Твое лицо в ночном окне...
Жизнь по инерции.
Жизнь большого города - огни...
В них - его рождение и... гордость...
А я уже считаю дни...
Уходит молодость... Уходит молодость...
Я провожал надежды как цветы
На могилы проходящих лет...
Есть только неосуществимые мечты...
Осуществимых - в мире нет!..
Где живут тебя любившие?
Где они?.. Где их дома?..
Холодные... Чужие... Бывшие...
Жизнь маленькой деревни - тьма...
В пригородной электричке...
В пригородной электричке
Как сильно бываешь рад,
Когда заметишь по привычке
Чей-то мимолетный взгляд...
И на душе опять светло...
Забываешь о грязной погоде...
Только бы людей к тебе влекло,
И тогда не страшны все невзгоды.
А потом ты идешь по дорожке,
Наступая на мутные лужи,
Говоря: "Ты ошибся, Сережка,
Здесь ты никому не нужен..."
Шла проститутка по бульвару...
Шла проститутка по бульвару
С безумно влюбленным вдовцом.
Впервые ее тело было не товаром,
А голова была не продавцом.
Он сказал, что полюбил ее серьезно.
Он сказал, что захотел на ней женится.
Она не верила. Зажить безслезно
Такое не могло ей даже сниться.
Такого отношения к своей особе
Она не знала с самого детства...
Лишь к ненависти, ко вражде и злобе
Ее учили с малолетства...
Но со звоном разбивались слезы,
Падая на камень мостовой,
Когда он говорил, даря ей розы:
"До гробовой доски я - твой!"
После слов шутник хваленый
Начал обнимать ее неистово,
И иссяк родник соленый
Единственное, что в ней было чистого.
Глупый день прошел и ночь настала.
Радость перешла в тупую боль.
Насыщенная влага - в состояние кристалла.
Глядите! На дороге - соль!..
Всю жизнь нести тяжелое бремя...
Всю жизнь нести тяжелое бремя.
Нести... А потом упасть...
Мы живем, убивая время,
Но и время убъет нас...
Но сколько бы не осталось лет,
Сколько - праздничных дат,
Вместе с тобою мы встретим рассвет,
И вместе с тобою - закат...
А если я раньше умру, то что ж,
Не надо, не плачь! Тише!
Я стану водой, которую ты пьешь,
Воздухом, которым ты дышишь!..
Кукушкин.
Временами мучает изжога
От прочитанного всего,
Иногда устаешь от чужого,
Хочется - своего...
Кесарю - кесарево, богу - богово,
А мне - всего-то ничего,
Пусть бездарного, пусть убогого,
Но, все-таки, своего...
Я не Лермонотов, не Пушкин,
Я блотной поэт Кукушкин...
Иногда устаешь от чтения
Жизнь кипит там и тут,
И требуется максимум терпения
Прочесть очередной талмуд.
Жизнь - интереснейшая книга,
В сотни раз интересней всех книг,
Написанных когда-либо
И пишущихся в этот миг.
Я не Лермонтов, не Пушкин,
Я блотной поэт Кукушкин...
И я, ненаписанная книга,
Строчки рук поднимаю вверх:
Я либо не пишу стихов, либо
Вырвываю оголенный нерв...
