На могиле лежал букет из белых роз. Холодных и прекрасных, как и она сама. Но, несмотря на свою холодность, она всегда светилась так ярко, что порой было просто невозможно смотреть на нее. Ее имя полностью оправдывало ее характер. Хм, светлячок… Ведь это именно я ее так назвал.

Перед глазами до сих пор плывут моменты того ужасного дня. Ее почерневшие глаза, кровавые слезы, глубокие шрамы по всему телу… Но даже тогда она была прекрасна.

Она пробыла с нами целый год. Всего лишь какой-то год. Это было так долго, но в то же время слишком мало. Безумно мало.

Сейчас мне хотелось кричать, но голос будто пропал куда-то. Сил на это тоже не было. Хотелось рыдать от боли, но все мои слезы высохли. Хорошо, что хоть небо поплачет за меня.

Это немыслимо. Я ведь даже не пришел на ее похороны. Почему все так быстро привыкли к тому, что ее нет? Почему капитан не убил меня на месте за то, что я воткнул нож в ее сердце? А ведь это она подарила мне его, этот кинжал…

Я ненавижу себя за это. Ненавижу. И всегда буду ненавидеть. Почему именно она? Почему именно я? Почему наши судьбы сложились так? А я ведь ее… любил? Да. Любил, как ребенок.

Капли дождя стекали по гранитной плите, очищая ее от тончайшего слоя пыли, что накопился за эти несколько солнечных дней. На темном камне ровными золотыми буквами было выведено имя. Ее имя. «Амая Хотару. Любимая сестра и хорошая подруга». И добавить нечего…

В глазах начали собираться слезы. Капли стремительно стекали по щекам, вырисовывая неровные полосы. Но ведь когда-то это должно было случиться? «Прости. Пожалуйста, прости меня. За все прости. За всю боль, что я заставил тебя пережить. За все слезы, что ты пролила из-за меня. За то, что не сказал, что люблю… Прости…»

— Знаешь, Фран, — послышалось сзади, — мне… не за что на тебя обижаться…

Слезы в моих глазах застыли. Время будто остановилось вместе с ними. Этот голос. Этот теплый, нежный и желанный голос. Голос, который сейчас пробирал до мурашек. Хочу опять услышать его. Хотя бы раз…

Боюсь обернуться. Боюсь, что это окажется всего лишь сном или наваждением. Моим глупым воображением. Очередной иллюзией. Но… хочу. Все равно хочу увидеть. Посмотреть в эти алые глаза. Прижать ее к себе. Не отпускать никогда, пусть ее даже там нет.

Развернувшись не голос, я увидел ее. Да, это была она. Безусловно и бесспорно. Белоснежные мокрые волосы, лицо, покрытое спадающей на него челкой, а на губах нежная улыбка. Ее нежно-розовое платье промокло насквозь, на ногах не было обуви.

Я не мог поверить своим глазам. Она жива. Та, которую я все это время считал мертвой, стояла передо мной. Я сделал неуверенный шаг к ней, вытянул руку, чтобы коснуться. Проверить, правда ли это. Не иллюзия ли. Она смеется и сама шагает навстречу. Пальцы касаются ее плеча, и она не растворяется в воздухе. И я чувствую, что кожа ее чертовски холодная и быстро покрывается мурашками. Стягиваю с себя плащ и, накинув на ее плечи. Обнимаю. Сначала неуверенно, но, когда она кладет руки мне на плечи, прижимаю к себе сильнее.

— Боже… Где же ты была все это время? — прошептал я, гладя ее по волосам.

Девушка отстраняется и смотрит на меня. Молчит, продолжая нежно улыбаться. В ее красных глазах собирались слезы. Не те, алые как кровь, а обычные, прозрачные слезы. Она плакала, но не переставала улыбаться. Сейчас она выглядела очень счастливой.

— Больше никогда не отпущу тебя, — тихо сказал я, прикрывая глаза от счастья и целуя ее.

— Не отпускай, — прошептала она.

Небо продолжало хмуриться, еще сильнее сгущая тучи над Италией. Но это уже не имели никакого значения.