– Что случилось? – встревоженно уточняем.

На бедного Маньяка жалко смотреть.

– Цепочку от сливного бачка упёр! Гад! – объясняет он, едва не рыдая.

– Ну и подумаешь, – утешает его Падла, – Обычная вещь…

Шурка кривится раздраженно:

– Без цепочки – оно не работает! Понимаете?! Это необходимый элемент!

Мы запрокидываем головы и смотрим вверх, туда где на плоской макушке утеса, сидит, свесив ноги, наглый незнакомец.

– Придурок! Верни цепочку! – орет Маньяк, – Верни, я все прощу!

– Я – не придурок! Я – Ильмар-вор! – горделиво заявляет похититель.

– А, тогда ясно, – кивает подоспевший Жирдяй, – Тогда нам повезло, что он ещё и бачок не упёр!

– Может договоримся? – спрашивает Падла, рассматривая человека на утесе, – На кой хрен тебе сдалась эта ржавая железка?

Ильмар-вор ухмыляется:

– Можем и договориться. Цепочка – в обмен на Слово!

– Какое еще слово?

– Известно какое – самое главное!

– …! – орет запрокинув голову Маньяк.

– Это и есть – Слово? – с искренним удивлением смотрит вниз Ильмар.

– Это самое мягкое слово, какое я смог для тебя подобрать! – свирепо машет кулаком Шурик.

– Нет, пожалуй я передумал, – вздыхает вор и вешает цепочку на шею, вместо ожерелья, – Я оставлю её себе. С таким прикидом меня на „ура“ примут в лучших домах Парижа и Рима!

Из низких облаков выныривает планер. Оттуда бросают конец веревки и в следующий миг Ильмар-вор уносится в туманную даль. Вместе с нашей цепочкой. На прощанье – воздушный поцелуй:

– Спасибо за Слово! Обязательно испробую его в Версале!

– Ничего не скажешь, изящно сработано, – вздыхает Падла, провожая планер взглядом, – Выбора не остается. Идем пешком.

В удрученном настроении карабкаемся к проходу между скалами. Оказавшись наверху, оцениваем обстановку. По ту сторону прибрежной гряды начинается лес, которому во все стороны не видно конца и края. Разглядеть получше мешает туманная дымка, скрывающая от нас горизонт.

После недолгих колебаний спускаемся вниз, в лесную чащу. Хорошо хоть, здесь теплее и нет пронизывающего ветра. Плохо, что нет ни малейшего намека на дорогу или какие-нибудь ориентиры.

Мы молча топаем, продираясь через заросли молодого ельника. Наконец у Жирдяя не выдерживают нервы и он хрипло орет:

– Дима! Дибенко! Ау-у!

Падла хмыкает, но не пытается препятствовать.

– Дима! Друг! Покажись! – не унимается толстяк.

Кто-то сзади кладет руку на мое плечо… Я вздрагиваю и резко оборачиваюсь. Тьфу-ты! Конечно, это не Дибенко. Череп указывает куда-то в сторону:

– Дорога!

Радостно проламываемся в этом направлении.

Дорога – это сильно сказано. Скорее – тропа. И всё же, это лучше, чем ничего!

Ободренные, мы ускоренным маршем движемся вперед, пока не упираемся в здоровенный камень, установленный там, где тропа разделяется на три ответвления. Падла смахивает зеленоватый мох с поверхности камня и вслух читает проступившую надпись:

– „Налево пойдешь – вечный покой найдешь, направо – совесть потеряешь, прямо пойдешь – тоже плохо кончишь.“

Бородач в задумчивости сдвигает ушанку на лоб и чешет бритый затылок:

– Какое, однако, богатство выбора.

– Типичный сказочный алгоритм, – констатирует Маньяк, – Чем дальше, тем страшнее…

– Знаете, – вздыхает Жирдяй, – Мне кажется, стоит повернуть направо…

Шурка язвительно острит – „кое-кто не боится утратить то, чего отродясь не имел“. Толстяк хмурится и советует отправить Маньяка на разведку левой тропинкой.

Падла пожимает плечами. В конце-концов достигаем компромисса – идём прямо. Метров через двести обнаруживаем рядом с тропинкой прикрепленный к сосновому стволу, чуть выгоревший на солнце плакат: „ВЕРНОЙ ДОРОГОЙ ИДЕТЕ, ТОВАРИЩИ!“.

Хрипло выругавшись, Жирдяй пытается сорвать фанерный стенд. При этом раздается странный треск, сыплются искры, а толстяка колотит дрожь. В конце концов он падает на землю – с оторванным плакатом намертво зажатым в скрюченных пальцах.

– Жирдяйчик, ты как? – озабоченно склоняется над ним Падла.

– Нормально… – выдавливает из себя толстяк и свирепо таращится на фанерный стенд. Дело в том, что под оторванным плакатом оказывается второй: „СОБЛЮДАЙТЕ ПРАВИЛА ЭЛЕКТРОБЕЗОПАСНОСТИ!“

Раздосадованный Жирдяй швыряет в надпись камнем, промахивается и, ни на кого ни оглядываясь, уходит по тропинке далеко вперед. Маньяк нагоняет его, пытаясь дружески ободрить. Однако во всех шуркиных увещеваниях содержится опасно большая доля иронии. В результате, толстяк кратко, но выразительно дает понять, какое безрадостное будущее ждет Шурку, если он немедленно не отвяжется.

Тут, в свою очередь, обижается Маньяк. Он заявляет, что не желает иметь ничего общего с этим „жирным обормотом“. Разворачивается и шагает назад, собираясь вернуться к развилке дорог.

Наше боевое содружество оказывается под угрозой раскола.

В конце концов, напомнив о цели похода и вовсю напирая на благородные душевные качества обоих хакеров, Падле удается их помирить. Маньяк берет назад „жирного обормота“, толстяк – „ламера ушастого“ и, мрачно насупившись, они пожимают друг другу руки.

Да-а…

Все эти приключения не прошли даром для наших нервов.

Неизвестно еще как бы я сам реагировал, если бы не знал, что в любой миг могу пропеть свой спасительный стишок…

Жирдяй плетется рядом с Падлой и уныло бормочет:

– Знаете, ребята… А может зря это все?

Бородач хлопает его по плечу:

– Не раскисать! Хакеры не отступают!

– Ага, – кисло улыбается Маньяк, – Они просто драпают при первом же „шухере“…

Следующие несколько минут проходят без приключений. Потом тропинка вдруг превращается в дорогу, лес – в лесопосадку и Падла отчаянно орет:

– Воздух!!!

Повинуясь безотчетному инстинкту, мы скатываемся в придорожную канаву. Здоровенные серебристые диски проносятся так низко, что обдают нас горячим ветром и подымают пыль. А уже через две секунды, срезав точно бритвой верхушки сосен, они скрываются в облаках.

– Типичные летающие тарелки, – бормочет Падла, отряхиваясь.

– Совершенно неоригинально, – кивает Маньяк и вдруг обнаруживает рядом в канаве чей-то сожженный до состояния головешки труп. Он встревоженно оглядывается, но подозрения оказываются беспочвенными – Жирдяй целехонький и невредимый уже стоит рядом. Во взгляде Шурика мелькает легкое разочарование.

– Очевидно, нам туда! – машет рукой бородач.

Там, впереди, раскинулся большой город. Обычный город, причем не какой-то абстрактно интернациональный, а, судя по архитектуре, типично российский. Если, конечно, не считать странных голубоватых вспышек, дыма пожарищ и кое-где зависших над домами летающих тарелок…

– Похоже, мы успели вовремя! Как раз к вторжению инопланетных монстров! – замечает Жирдяй.

Бодро шагаем по улице. Нам ли, заслуженным думерам, бояться каких-то занюханных монстров. Это не диктанты писать. Наконец-то чувствуем себя в родной стихии! Разживемся оружием и откроем сезон охоты!

– Спасайтесь! – бледный, как мел, гражданин в дорогом, но запыленном костюме выскакивает из-за угла и стремительно проносится мимо. Падле едва удается поймать его за полу пиджака:

– Я, извиняюсь, мы сами не местные…

Мужчина трясется в истерике и добиться подробностей не получается.

Идем дальше. Улицы пустынны. По мере приближения к центру города растет масштаб разрушений, только носят они почему-то странно-выборочный характер. Тут и там валяются искореженные куски рекламных стендов, дымятся сожженные „иномарки“, асфальт засыпан осколками разбитых витрин. А чуть в сторонке от пылающих мерседесов – вполне невредимый „запорожец“. Рядом с разгромленным зданием когда-то роскошного супермаркета „Shop № 1“ – целёхонькая булочная.

Не пострадали и жилые дома. Я замечал в окнах отдельных боязливо-любопытных граждан. Правда, они тут же торопились скрыться за плотно задернутыми шторами.